Editorial

(c) Diseño de portada - Paula Pappalardo



Número 43

MIS QUERIDOS PASAJEROS:

Retomando esta hermosa costumbre de reencontrarnos para viajar en el trencito los saludo con afecto. A veces me parece increíble la cantidad de pasajeros que han desfilado por este emprendimiento ferroliterario, y confío que seguiremos incorporando nuevas voces de nuestra patria y de otros rumbos más lejanos. Que es la literatura quien nos une y, para ella, el idioma o la distancia carecen de sentido.
La campana suena, la locomotora resopla y ¡partimos!

Nuestro primer destino es la provincia cuyana de San Luis, donde recogeremos a nuestra primera pasajera: AMELIA ARELLANO. Nació y vive en la ciudad de SAN LUIS. Es Psicóloga clínica y Psicóloga Social. Colabora con artículos de crítica social y cultural en periódicos locales y nacionales.  Ha publicado cuentos, ensayo y poesía. Ha ganado premios y distinciones nacionales y provinciales., con jurados tales como Osvaldo Bayer, Horacio Salas, Tununa Mercado, Jorge Brega. Se identifica con los movimientos de reivindicación de las culturas populares y cree que el rol del escritor debe ser dinámico y comprometido. Aquí les dejo tres poemas que reflejan en plenitud su filosofía de la vida y del arte.

A LAS 5 DE LA TARDE EL REY DEL BOSQUE CANTA

Ha llegado un niño sin un pan bajo el brazo
No esta solo. Lo acompaña el hambre y la pobreza.
(La indiferencia se mira en el espejo claro del arroyo
y se abraza a si misma)
Bebe de los pechos  y el sabor a madre sabe a sal y lagrimas.
No es de noche y hay frío.
El arco iris se filtra por los techos de chapa.
En la olla de hierro se cocina el maíz y un deseo vital, inclaudicable
Sopla el viento del sur y acerca las tormentas.
El niño se levanta de su lecho de piedra.
No lo amedrentan las guerras, las dictaduras militares, ni las democracias corruptas.
Descruza los brazos de su padre
Quiebra en dos la espada de su madre.
Besa la tierra caliente y pincha el globo azul bobalizado.
El universo explota en burbujas de cristal y plata.
Caen de su pedestal los altos cerros y las torres de babel
Y aquí  a las 5 de larde el rey del bosque canta
Ahora y siempre
En cada son una palabra, en cada palabra un poema,
en cada poema un poeta, crucificado.
Apasionadamente, se refleja en los espejos cotidianos,
comparten el milagro  del pan , del fuego y la elegía


LA PIEL DE LA MEMORIA
¿Adónde  van     las  palabras   que   recubren
este  despojo  oscuro de pesadilla y noche?
¿Adónde  van cuando abandonan  este cuerpo    de  barro de cigarras?
¿Quién  desovilla esta madeja de  lombrices moribundas?
¿Quién    habla cuando  callo?
¿Quién se  queda  en  mi  grito estéril de  ventrílocuo loco?
¿Qué calladas palabras huyen de mis huesos
atropellándose  como  gaviotas ciegas?
¿Qué es ese ruido  sordo que  muere cuando lo toca el aire?
¿Qué  aliento  aciago   apaga  el candil  balbuceante ?
Brama la oscuridad y  calla el viento
La luz  y las palabras  se  alejan definitivamente.
 Queda un  puñal  de  ausencia cercenando,
 Letra a letra la piel de la memoria.


MAGNOLIAS DE SANGRE (Junio 1982-Argentina)

Arde el frío.
El hambre en las tripas,  arde.
 Arde en las nieves y en el costado izquierdo la herida del engaño.
Arde junio y las fogatas de San Juan:
Viva San Juan y San Pablo y las pelotas de diablo
Una maqueta humana sigue, hipnotizada, el juego macabro.
Pasará, pasará y el último quedará.
El arquero es el pato, margarita,  fortunato.
El árbitro, castrilli o el papa.
Las piernas de kempes,  la mano de dios. Ganar, no importa como.

Crueldad de  juegos infantiles. Matar hormigas.
Romper el nido y quebrar los huevos.
Ensartar el color y el alma de una mariposa.
Pisotear el jardín y desgajar el huerto.
Tirar la cola al gato. Hacer la zancadilla. Ganar no importa como.

Temeridad montada en un palo de escoba...
Jugar al gato y al ratón. Pelear con los piratas con espadas de palo.
Derribar uno a uno soldaditos de plomo.
Matar al enemigo armado con las manos.
Ganar el partido con pelota de trapo.

El lobo feroz se disfraza de abuela. Chasman y Chirolita.
El niño dios, los REYES magos, los niños de París.
Cenicienta se transforma en PRINCESA.
Un mar, un cielo, carabelas, un marino, una bandera.
Las joyas de una REINA generosa.
Civilización o barbarie. Ganar, no importa como.
Fagocitar  Consumir o no consumir. That is the question.
Todos iguales. En fila. Arriba abajo. Arribar arriba.
Pasará, pasará y el último quedará.
El juego de comprar…  y vender… y vencer.
Mambrú se fue a la guerra no sé cuándo vendrá.
Yo soy la viudita del conde Laurel.
Supermarket. Entrenamiento para  futuros clientes. Wiscola.
Ganar, tener la pelota dominada.
Mientras tanto  palidecen  las magnolias de sangre del sur.

Estaba muy linda la ciudad, con los cerros primaverales y adornados con luces y sombras juguetonas. Pero ya nos esperaba la cercana provincia de Córdoba, donde ascendería GRACIELA ULLATE. Ella se presenta así " taurina, nací en Santa Regina provincia de Buenos Aires y actualmente resido en LABOULAYE (Córdoba). Fui muchos años a la escuela hasta que terminé la Universidad. Soy profesora en Castellano, literatura y latín y doy clases de ello. Escribo historias cotidianas que me causan alguna sensación: risa, llanto, alegría, tristeza, en fin… En 2002 publiqué “Los hombres no lloran” con “Ediciones del Boulevard” y está en camino “Historias cotidianas”. Tengo dos hijos y siete nietos para hacerme renegar y una pareja que me aguanta bastante". Me encantó su cuento, tan real e insertado en lo cotidiano, con una mirada de humor y ternura.  E Mail: graullate@yahoo.com.ar

PSICOLOGÍA GRATIS

Esta mañana salí con el remís a las cinco de la matina. La calle está dura, el Toto que no puede moverse y estas dos mocosas embarazadas. A lo mejor, cuando tengan el chico se van con sus parejas... a lo mejor... O a lo peor, porque mirá si después los tenés que traer a ellos también…
Resulta que sonó el celular y pegué un salto en la cama que casi me descoyunto. Me olvido que tengo sesenta pirulos y ya no soy elástica y los huesos cada vez están más duros y cada vez puedo doblarme menos.
Bueno, pero te sigo el cuento, ya que me lo pedís. Porque todos los días es más o menos lo mismo. ¿Quién era? La Colorada del bajo que vaya urgente. No está, como te dije, para desperdiciar un viaje. Decí que yo me acuesto medio vestida, así que, pasé por el baño, me peiné un poco y me lavé los dientes. Eso sí. Porque a esa hora uno tiene una baranda a muerto de mil años. Mirá, cualquier cosa, pero los olores me matan. Sube cada pasajero... Ando con el desodorante abajo del asiento, pero lo mismo a veces queda impregnado.
Ya sé, me fui del tema. ¿Qué quería la Colo? ¿Qué la lleve al hospital? No, que siguiéramos al marido, que salió muy temprano, que ese no es el horario y dale vueltas que te vueltas. Además que no nos fuera a ver.
Primero entró llorando como una descosida, me sacaba los pañuelos de papel: un pañuelo, una sonada; después se puso loca y bajó todos los santos del cielo, y que esa mosquita muerta de la Mirta, que estaba segura que es con ella porque el marido no está, y que vamos a la casa de la Mirta.
Llegamos, y sí, como te imaginás, todo oscuro. Y me dice esperá acá. Las cinco de la madrugada, un frío de todos los diablos, con el motor apagado si no los vecinos te matan. Si sabía me traía el mate, me traía. Y ella, que no era la primera vez y que había averiguado y la fábrica no abre hasta las seis. Que qué iba a hacer con las hijas si el Negro se iba con la turra de la Mirta. Y dále pañuelos y mocos y se tiraba de los pelos y dále otra vez que ella se mata, no, mejor lo mata a él así no jode más a nadie...
Entonces quise hacerle entender que seguro que estaba equivocada, que estaría haciendo horas extras; que es muy laburador. Que siempre demostró que era buena persona, que no les dejaba faltar nada, etc, etc. Todos los razonamientos que hacés en estos casos. Pero ella no te escucha, no.
 ¿Sabés cuántas de éstas tengo yo por día?
Una se va a matar, otra va a matar a la otra, las más piensan que devolviéndole el favor es suficiente. Yo en vez de remís tendría que tener un consultorio sentimental. Tendría que cobrar extra por consulta. Mirá la guita que tendría. Sería un plus por la oreja. (Ahora le dice así: prestále oreja)
Conclusión: hasta las seis menos cuarto allí, de ahí a la fábrica donde estaba el Negro laburando y ella bufando y prometiendo que la próxima vez lo pesca “in fraganti”, te lo puedo asegurar. Yo pensando que no sea mañana, y me pagó diez pesos por la espera y bué, me dije, a ver qué querría el próximo que estaba llamando en ese momento.
Mientras no sea la abuela del otro día que me tuvo una hora dando vueltas por el pueblo sin ton ni son, sólo para contarme de los hijos y los nietos, y hace tanto que no la vienen a ver... Pero ésa es otra historia.


Estábamos por regresar a los viejos andenes cuando sonó el celular. Nos llegaba una invitación para viajar al Viejo Mundo, precisamente a Italia. ¿Cómo decir que no? Cargamos al trencito en un enorme avión y al rato aterrizamos donde nos esperaba MARTA ROLDÁN: Carmiña Candido Daverio.  Nacida en Rosario de Santa Fe en 1969, Argentina y vive en Codroipo, Italia.  Escribe desde los once años casi solamente poesía. Participó en diversos talleres literarios: 1982  escuela Islas Malvinas Nro 117 de Rosario; 1984, Alma Maritano “Julio Cortázar”; 1986,  Escuela Literaria del Conservatorio Literario de Rosario; 2002, Taller de técnicas de escritura de la agrupación COELI con el profesor Carlos Italiano y ”Taller de narrativa breve” de Rocío Uchofen,  2003, Taller de "Escritura creativa" de la biblioteca pública de Codroipo (Italia) con el escritor Vincenzo Sarcinelli. Poemas publicados en varias revistas,  diario “La Nación” 1980, La Gaceta Literaria de Santa Fe, revista ”La hoja” del Conservatorio Literario,  "Guía comercial sur" de Rosario, Revista “Voces”(set. y dic. 2006), diversas antologías ("Letras de seda" Editorial Mis escritos y "Las siete claves de la felicidad" de Editorial Publicaciones Latinas de Bahía Blanca). Libros editados: 1994: “Amar es verter sudor y sangre” Editorial Homo Sapiens, reeditado en 2004  Editorial española "El Taller del Poeta" de Fernando Luis Pérez Poza. 2.006: “Perfiles y Roles” editado en e-book por YoEscribo.com  y finalista en su VI concurso anual de poesía.  Título provincial de Conductora de Talleres Literarios (1990) y condujo varios talleres literarios en vecinales locales y en el Conservatorio Literario de Rosario, donde ofició de jurado en dos de sus doce concursos de poesía anual y donde en 2005 y 2006, obtuvo  "Diploma de reconocimiento de méritos" con los sonetos "Incógnita" y “Evanescencia”. Colabora en la revista literaria española: Grupobuho.com, coordina su grupo de poesía "Crearpoesía". Primer cuento editado en italiano "La ragazza. Il ragazzo" en la revista "Cluster" de Codroipo. Modera tres foros “Literatura erótica”, "Tus escritos " y "Tus poemas" en la zona literaria de Foroarte.com. Enseña español en los cursos municipales de la Biblioteca de Codroipo. Conduce el Café Literario “Un modo di dire” en la ciudad balnearia de Lignano Pineta. Organiza desde el 2005 el primer concurso de Relatos Eróticos "Karma sensual" (ya de carácter anual) donde forma parte del jurado que escoge los 10 relatos integrantes del libro “Karma sensual” que edita anuamente "El taller del Poeta". Organiza Encuentros de Poetas en Lignano, setiembre 2006 y setiembre 2007 (zona turística del Friuli italiano) y en Roma, diciembre 2006. Es miembro, y Responsable Local para Italia/Argentina, del Directorio REMES. 2007, finalista en el VI concurso de poesía de YoEscribo.com con el libro “Perfiles y Roles”. Aquí nos deja sus poemas.  E Mail: roldan.marta@gmail.com

La otra cara:
Quítenme los años que he vivido
buscando la tierra prometida,
mi lugar destinado en el planeta
o, al menos, diez centímetros de polvo donde echar raíces.
Ahórrenme la ceguera que me aguarda
agazapada a la vuelta de la esquina.
Sáquenme una cana y una arruga.
Rebájenme dos del sobrepeso (respetando las curvas, por favor.)
y  van a ir vislumbrando quién soy yo.
Regalo al mundo mis amantes y las flores
silvestres  que he pisado en el camino.
Guardo todo lo pasado en la mochila:
abortos, accidentes y dolores,
les adjunto un yunque y abandono al mar.
No quiero encorvarme ante tus ojos
cuando en mis sueños te vuelva a encontrar.
Soy quien ama y odia y es amada
y aborrecida
por mayor número que el soportable.
Soy quien morirá por mí y las otras
sin comprender la razón de haber nacido.

Poema para el otro:

Que se lea otro poema en mi poema.
Una vez escrito
 no me pertenece.
La ofensa se escupe,
el beso se da,
el perdón se requiere,
el deseo se sacia como puede,
la explosión, si mata, se contenta,
¿pero el verso presuntuoso?
racimo de palabra aletargada
al que sólo el lector le otorga vida.

Lista de pros y contras:

Agua de los glaciares derretidos.
Agua del manto negro sobre el mar.
Agua de las cloacas celestiales.

Agua de la que corre por las venas.
Agua que se intercambia en cada beso.
Agua donde se incuba un ser humano.

Agua que cada vez se llueve menos.
Agua que se diluvia fuera de hora.
Agua que traga arena y existencia.

Agua en el setenta por ciento de este mundo.
Agua, el verdadero nombre de la Tierra.
Agua medicina, agua sopa y hasta lágrimas.

Precioso don de dioses y de ricos,
malgastar tu gota es condenar a muerte.
Que si el hielo, que si el vapor, que si la nube,
que si la lluvia, la corriente, el mar, el río.
Que si estás en algún otro planeta
eres sello y firma acreditando vida.

Superficial:

No me hagas profundizar en sentimientos
cuando la vejez ya se avecina.
Me esperan los cuarenta en la plaza de la esquina
los siento cuando paso, indiferentes.
En la hamaca, la calesita, el tobogán
resbalan, se marean, se divierten
sin importarles a quién hoy le revierten
los otrora cabellos, hoy en canas.
Me asustan las canas sin Sabiduría.
Me asustan las arrugas sin Belleza.
Me asusta que no alcance a alimentar
para el futuro a estos ojos anoréxicos.

Profecías:

Repetidas veces, el profeta,
trajo a flor de piel el fin del mundo.
Otras veces se lo guarda el kamikaze
con la bomba que le explota en el bolsillo.
Repetidas veces, el loco callejero,
auguró a la vereda un mal futuro.
Otras veces hay niños en el sur
que, sin saber de predicciones ni alimento,
del futuro no verán ni el día siguiente.
Esta vez un corredor de bolsa
se suicida porque en Tokio bajó un punto.
A la vez miles de pequeños del planeta
envejecen diez años cada año
sin saber de derechos ni de juegos
ni de una vida con propuestas diferentes
a la de trabajar los dos crepúsculos.
De vez en cuando
me niego a creer que hay Alguien
mirando desde arriba
el deterioro paulatino de su Obra
sin dedicarse un momento a restaurarla.
                       
                                     De su libro PARECERES


Llegamos a Ezeiza bastante cansados y vuelto el trencito a la vía emprendimos el retorno. Transitorio, nomás, pues el próximo mes estaremos nuevamente con todos ustedes.
Como siempre los espero con trabajos y minibiografía en: millaco@ciudad.com.ar
Y nos fuimos !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Un abrazo!!!!!!!!!!


                                                     CRIS FERNÁNDEZ