Editorial

(c) Diseño de portada - Paula Pappalardo



Número 23

QUERIDOS PASAJEROS:
¡¡¡BIENVENDIDOS AL TREN!!!
Este trencito pampa anda deseando tomarse unas vacaciones, pero no quiere hacerlo sin dejarles un nuevo mensaje de los amigos escritores. Y por ser el último paseo del 2.004 se puso internacional.

Arrancó la máquina en la bella VENEZUELA donde ascendió nuestro ya publicado amigo HUGO COLMENARES. Para quienes no lo conocen vaya un recordatorio de su historial: Nació en La Grita, estado Táchira, región andina de Venezuela en 1.952. Reside en Candelaria, Caracas. Periodista egresado de la Universidad Central de Venezuela, UCV, mención impreso, especializado en literatura. Trabajó en el diario El Nacional, durante veinte años, donde obtuvo el Premio Enrique Otero Vizcarróndo. Ejerció la jefatura de información de El Diario de Caracas, segunda época. Mención de Honor Internacional en Medellín, Colombia, Premio Enka 1998 de Literatura Infantil, reservado a países andinos y bolivarianos, con la novela "Cayena la vaca que estornudaba". Mención de Honor en el Premio Contraloría General de la República Bolivariana de Venezuela 2001, con el libro de cuentos para niños "El burro Tandurk viaja a Marte en bicicleta". Autor del libro para niños, "El tigre Zafiro Andaluz", editado por la Cadena Capriles, Caracas, 2003. Coautor del libro "Arco iris de cuentos", Colección Grano de Maíz, COFAE, Caracas, 2003. La escritura de Hugo tiene su espacio en la poesía, novela y cuento, con la mayor parte de su obra inédita. Ha trabajado para la dramaturgia escolar, con "Mi abuela y las muñecas", puesta en escena con éxito; y "El ratón Come Letras". Escribe, también, para los títeres. Se dedica a tiempo completo a la creación literaria. Combina su tiempo como corresponsal de una agencia internacional de noticias. Colaborador del diario La Nación, de Táchira y publicaciones de Argentina y otros países. En la revista semanal La Cadena Tricolor, dirigida al universo escolar venezolano, publica cuentos. El lema de Hugo es mantener la magia de los pequeños y prolongar la edad de la inocencia. Aquí les dejo uno de sus cuentos. Interesante para leer. Correo electrónico: hugocol@cantv.net

Una noche confusa en el desierto
Cuento
HUGO COLMENARES

E
L SOL ALCANZABA el poniente y la noche se perdió confusa, sin brillo de lejanías. Los camellos nerviosos. Maji Onca salió fuera de la tienda cubierta por delgadas telas blancas y polvillo lumbroso, para saber qué acontecía. Satih doblaba telas y bordados para llevar al mercado del lejano Bina Ras, al otro lado del infinito arenal del desierto. Daj Hana sin percatar temores, aderezaba vegetales y carne seca, para el pan desabrido.
     Esa noche no se probó comida. La mercancía quedó desordenada. Maji Onca llamó a las dos pequeñas hermanas, Satih y Daj Hana, porque sus padres desparecieron. Se acercaba una tormenta de arena, como si animales gigantísimos prehistóricos despertaran, ante la presencia de ellos, tan mercaderes.
     Era difícil ver al firmamento. Los horizontes que antes reflejaban rayos lunares, se borraron. Apareció el miedo.
      Satih gritó al vacío, para llamar la atención de su padre. No se escuchó respuesta. Daj Hana volvió a gritar: “Mcart...” La voz de Satih y Daj Hana se ahogaba. “Mcart, ¿dóndeee estánnnnn?”. El padre de las niñas no escuchaba. Maji Onca sacó una vasija de metal y la hizo sonar. Tampoco se escuchó la respuesta de los compañeros de caravana. Los doce camellos también desaparecieron.
Las tres hijas de Mcart quedaron arropadas por la oscuridad. Una descarga de viento, arena y fuerza como el soplido de una bestia de las tinieblas, arrancó la tienda donde ellas posaban y borró sus pertenencias. Las niñas se abrazaron asustadas, por temor a la ira de la tormenta.
     Maji Onca, Satih y Daj Hana se echaron al suelo. Oraron. Esperaron el amanecer. Deseaban regresar de nuevo a la tribu Aaor, donde está la Casa del Viento, a una mañana de camino hacia el Este.
     Mcart y sus acompañantes se dispersaron misteriosamente, en la vorágine del Desierto de Leafar. Dos días después, cuando el viento aplacó, las tres niñas perdidas en el desguarnecido arenal, no esperaron la Luna, para orientarse. Hicieron camino a tientas y con rumbo errado.
     Las tres niñas durante un día, marcharon agotadas, con hambre y sólo sus vestidos. Las huellas de los camellos, también las borró la tempestad. De milagro vieron a la distancia una caravana de mercantes y camellos. Las niñas gritaron e hicieron señas. Los viajeros vinieron a auxiliarlas. Articulaban el dialecto de otra tribu, descendiente de Benjamín.
     Maji Onca, Satih y Daj Hana fueron subidas sobre cargas de telas, dátiles, aceites y trigo que transportaban los camellos. Saciaron sed y hambre. Luego de tres días, eran presentadas con júbilo ante autoridades de un pueblo desconocido. Las tres y esa gente, no se entendían entre sí. Todo era fiesta. Se explicaba con señas, que era maravilloso haberlas encontrado y de seguro eran Tres princesas del misterioso Desierto de Leafar, con rostros radiantes de serafines.
     La diosa Gley apareció en algarabía y entregó collares a las niñas. Luego las invitó al palacete de las Diosas de la Fortuna, donde las tres recibirían vestimentas de hilos finos.
     Las tres inocentes en ese susto por la tempestad, olvidaron sus nombres. La diosa Gley invocó a la diosa Lisram e impusieron nombres mágicos a las pequeñas.
A Maji Onca le inscribieron el nombre “Princesa de la Noche”; a Satih, “Estrella Matinal”; y a Daj Hana, “Luz del Edén”. Al recibir nombres mágicos, en ellas brotó imaginación y sabiduría. Comprendieron lo que había pasado la noche de la tormenta. Adivinaron, dónde estaba su padre Mcart, amigos y camellos.
     Una semana más tarde, los nómadas iniciaron la ruta del Sol, para devolver las niñas.


Y como estábamos cerca nos detuvimos en COLOMBIA para conocer a Aymer Waldir Zuluaga Miranda, escritor, nacido el 22 de Noviembre de 1967 en Medellín, Colombia. Integró durante un septenio el grupo experimental de teatro del Politécnico Colombiano Jaime Isaza Cadavid, de donde es egresado de la Decanatura de Sistematización de datos. Egresado de la Facultad de Estadística e Informática de la Universidad de Medellín en donde aprendió a juntar cifras para mantenerse con vida. Han publicado sus escritos en revistas literarias y culturales de Alemania, Argentina, Brasil, Chile, Colombia, Cuba, Ecuador, EEUU, España, Costa Rica, Israel, Italia, Puerto Rico, México, Noruega , Uruguay y Venezuela. Viajó a España debido a su interés por jugar con letras en la convocatoria "Toma la palabra" de la Casa Domecq, la cual ganó en 2001. Primer áccesit en el Taller Literario 05 de Argentina - 2003 - Finalista en el X Premio de Cuento Carmen Báez de México  - 2003- Segundo lugar en el concurso de poesía y prosa Azul, San José de Costa Rica - 2003 - Finalista Concurso Memorial Mago Merlín - Editorial Ceyla,  España - 2004 - Escritor invitado semana del Idioma 2004 - Biblioteca "Efe Gómez" Universidad Nacional de Colombia sede Medellín. Ha publicado el libro "Tríptico de un junta~letras profesional" Tiene aún inéditos: "Capas de concreto" y "Cuentos interruptus" Aquí les traigo de su autoría cinco relatos hiperbreves (según su definición). ¡A disfrutarlos! Correo electrónico: puntoaparte@hotmail.com

ANHELO
Con dulce voz, la hada dijo: "pide un deseo, sopla las velas y cierra los ojos para cumplirlo". Cerró los ojos, sopló las velas, pidió el deseo y no había hada, después de abrirlos.

BORRÓN Y CUENTA NUEVA
Con la tiza delimitaba lentamente el contorno de la figura y enseguida recordó cuando antaño, su firme mano lo guiaba por el tablero aceituna.
Evocó las lecciones de ancho y largo, de volumen y magnitud impartidas en la vetusta escuela por el estupendo profesor.  Borró entonces los límites trazados y dibujó un amplio círculo, que comprendía al cadáver en su plena
dimensión.

INAPETENCIA

Indiferente ante el teclado de su máquina de escribir, toma su lápiz, pero tampoco logra manchar la inocencia del papel.  Desganado, enciende el computador y el cursor titilante le invita a pulsar alguna tecla, pero lo apaga, apático.  Impasible, abre su cuaderno de notas buscando pasión pero no la encuentra.  Vencido, va a la nevera y no toma nada, agotado se acuesta al lado de su amada, pero allí tampoco despiertan sus ganas. Bosteza entonces, sin preguntarse cuál apetito perdió primero
.

PRUEBA

Entonces Eva dejó la quijada del burro en la mano del dormido Caín.


DESEMPLEADOS
Crece la fila de insensatos postulantes que intentan llenar la vacante; llegan desde diversas latitudes montones de necios aspirantes; el desfile de los ineptos que quieren ocupar el puesto aumenta día a día. Todo por un rumor que inició Nietzsche, diciendo que un alto cargo había quedado vacío tras la muerte de quien lo desempeñaba.


Comenzó a bajar el trencito para arribar a BOLIVIA y encontrar a FRANCISCO AZUELA ESPINOSA. Nació en la Ciudad de León, Guanajuato, México, en 1948. Es sobrino nieto de Mariano Azuela, primer novelista de la Revolución Mexicana. Estudió en las Universidades de Guanajuato, Iberoamericana, UNAM y Panamericana de la Ciudad de México, y en las Complutense de Madrid y Laval de Québec. Es miembro de la Sociedad General de Escritores de México, Miembro Ordinario y Miembro del Consejo Panamericano de la CISAC y Miembro de la International Writers Guild. Fue diplomático en las Embajadas de México en Costa Rica y Honduras (1973-1983) y fue condecorado por el Gobierno hondureño con la Orden del Libertador de Centroamérica FRANCISCO MORAZAN, en el grado de Oficial. Fue candidato de la Academia Hondureña de la Lengua al Premio Internacional de Literatura CENVANTES de España en 1981. Es autor de El Maldicionero (Universidad Nacional Autónoma de Honduras, 3ª.ed.,1981), El Tren de Fuego (Instituto de la Cultura del Estado de Guanajuato, 1993), La Parole Ardente, edición bilingüe (John Donne & Cie., France, 1993), Son las Cien de la Tarde (Instituto de la Cultura del Estado de Guanajuato, 1996), Ángel del Mar de mis Sueños (Centro Cultural Internacional El Cóndor de los Andes-Águila Azteca, A.C., 2000). Además, su obra se ha publicado en Interactions (Department of German-University College, London), Rimbaud Revue (Semestriel International de Création Littéraire, France et la Communauté Européenne des poétes), en la Revista Neruda Internacional y en revistas de Canadá, Centroamérica, España, México, Portugal y Puerto Rico. Fue Director de la Biblioteca del Honorable Congreso de la Cámara de Diputados del Estado de Guanajuato (1991-1997) y fundador de instituciones ecológicas de la sociedad civil. Fue Coordinador General de Foros del Consejo para la Cultura de León, Guanajuato (1998) y fundador de la Galería Internacional “Escultor Víctor Gutiérrez”- Siglo XXI, S.C., con sede en la Ciudad de México (1998). Es Director General y fundador del Centro Cultural Internacional El Cóndor de los Andes – Aguila Azteca, A.C., con sede en la Ciudad de Cochabamba, Bolivia, (1999). La Editora Universitaria de Lisboa, Portugal publicó el libro de poesía contemporánea “UN MUNDO NO CORAÇAO”, del poeta francés Jean-Paul Mestas, edición bilingüe 2002 en portugués y francés que contiene 82 poetas de 57 países y en el que Francisco Azuela representa a México. The Contemporary Who’s Who 2002/2003 ha nominado a Azuela para que el American Biographical Institute haga la edición de su biografía. LaEditorial boliviana Plural Editores, reeditó tres de sus libros, que fueron presentados por la Embajada de México en la VII Feria Internacional del Libro, celebrada en La Paz, en agosto de 2002.   A partir de noviembre de 2001, Francisco Azuela se radica en la ciudad de La Paz, Bolivia, en donde se desempeña como Director del Centro Integrado de Documentación e Información (CIDI) del Instituto Internacional de Integración del Convenio Andrés Bello, Organización Internacional Intergubernamental de la que son miembros: Bolivia, Colombia, Cuba, Chile, Ecuador, España, Panamá, Paraguay, Perú y Venezuela. Correro electrónico: fazuela@iiicab.org.bo


DONDE NO CRECE LA HIERBA
En lo más apartado del desierto,
lugar de ceniza y piedra,
un cementerio tenía una sola tumba
y un esqueleto encima,
extraña forma de enterrar a los muertos.
La flor era alta como el olvido,
llueve polvo arenisco y no crece la hierba.
El difunto:
el más viejo de los terratenientes del norte.
En noches de invierno,
los coyotes expulsan sus sueños,
serpientes lamen las alambradas de la lápida,
todos duermen tranquilos

Ya era tiempo de regresar al pago y encontrar algún compatriota. Por eso, de "pasadita" nos detuvimos en SANTA FE para charlar con RUBÉN VEDOLVALDI. Nació en Rosario, pcia. Santa Fe. Publicó:   CULTURICIDIO EN ARGENTINIEBLA  y PROBLEMAS PARA QUEDAR MAL CON DIOS Y CON EL DIABLO –poemas- Ediciones “NO MUERDEN”  Rosario, 1991; escritos suyos figuran desde 1977 en  revistas y  Antologías nacionales y extranjeras. Participó en los videos: LA IMAGEN DEL POEMA  realizado por Denise Almeida (Rosario, 1994) LA ÚNICA CIUDAD,  video editado por Librería Homo Sapiens (Rosario, 1995) junto con la Antología homónima, compilada por Eduardo D’Anna "TINTA DE CEIBO"  (Círculo de Escritores Independientes Bermúdez Organizado, 1996).Grabó el Cd  CUANDO LA PALABRA CANTA –canciones y poemas-con el músico Carlos Medrano, 1999. Y el Cd PALABRA LIBRE III ANTOLOGÍA, (2004) del taller literario homónimo, que coordina desde 1988. Difunde poesía propia y de autores argentinos en micros de canales de cable, emisoras radiales de FM y en foros de Internet como: Poetas-zaguán, Urbis tertius; Azul y palabras, La buhardilla de José, Paradecir (Argentina), MIZARES (España) Baquiana; Niederngasse (U.S.A.). De él traemos una serie de poemas y un texto, muy interesante para reflexionar, sobre la guerra. Correo electrónico: vedonet@netcoop.com.ar

INFUSIÓN Y EFUSIÓN

 
Me baja cuerpo adentro
                    iluminando
la vida de esta hora
en su fueguito esmeralda
                           amargo
íntimo y lento
                el sol del mate.

CUADRÚPEDA FATALIDAD


aquel buey
no se resignará a que otro
u otra o algo
lo llegue a lamer
peor de lo que él,
                 él solo,
y sólo él
         bien
-cree que bien-
               se lame

 A LAS SÁBANAS REVUELTAS  

En la tormenta alguien grita su nombre
hombre de pie en el final de la noche

cuando amanece saludan su nombre
hienas de parturientas agonías

a mediodía tu nombre de fuego
hijo del sol, del sueño y de la luna

atardece en los labios y es tu nombre
sombra de sangre y signo de la muerte

la medianoche de su nombre abierto
como un murciélago lívido escapa.

Perdió su doncellez la que soñaba;
tus huellas en las sábanas revueltas.
CUENTO CON

con órganos sensibles cuento
la noche abierta de estrellas y frío
con instrumentos delicadísimos
cuento el todo de las partes
en las partes del todo
y de dos todos y tres
y enésimos

cuento conmigo y de la nada
hago el conteo progresivo y hago
cifrar una aventura cuantitativa

cuento las noches de la noche mil y una
cuento los cuentos dentro del cuento
cuento versos
sílabas dentro del verso 
partes de cada abrapalabra
labro

abro el rosario
           vivo
               de estar siendo


DAME O TE HAGO LA GUERRA

   Aunque los pájaros pierdan con la guerra y los peces pierdan  y los trigales pierdan con la guerra y las cabritas y ovejas del desierto pierdan con la guerra y los camellos y caballos revienten como  niños y los civiles sean quemados y los gusanos no puedan comer muertos calcinados y los perros sobrevivientes enloquezcan... ...bienaventurados los que nunca nacieron,  porque estos no son los fuegos artificiales de un mundial de fútbol.
Lo que hoy llamamos guerra es nuestro miedo a la concentración beligerante en Oriente Medio,  pero todo el siglo veinte fue violento y en estos pocos años que van del nuevo milenio también arden otros focos de horror.
La guerra se cura con más guerra -  declara amenazante el fabricante de
armas.
Si sumamos todos los que matan o se suicidan,  son más fuertes las ganas de matar que las ganas de convivir. El amor no triunfa  porque no queremos.
¿Es una guerra de Jehová contra Alá y la Biblia contra el Corán? 
¿Es una guerra de anglosajones contra moros?
¿Y por casa cómo andamos?  ¿Será el amor más fuerte que la muerte?
Recuerdo la mentira del antrax. Los árabes atacaban al mundo entero
poniendo bacterias en los sobres de las cartas. ¿Dónde está el ántrax? ¿ A
quien mató?
El negocio de unos pocos petroleros corporativos puede más que el hambre de los niños pobres de todo el mundo. Y mientras hay guerra,  las otras formas de violencia no paran. Seguirán matando de miseria los pocos a los muchos; esclavitud, desempleo; seguirán matando de racismo y de cacería humana los pocos a los muchos.
María Marta García Belsunce está más confundida que muerta,   todavía no sabe si la   asesinó Saddan, Arafat, Bin Laden o su marido.
Mientras hay guerra hay esperanza-  recetan los paramédicos de la muerte.
Alguien compra los órganos de mil niñas que aún no han muerto.
Alguien vende su sangre para comer.
Alguien chupa golfos y desiertos de sangre para seguir matando.
Alguien se lava el alma en orgías de sangre para odiar mejor.
Alguien oculta un cadáver, miles de civiles torturados.
Mientras da sus frutos una guerra, florece otra guerra
y hay semillas de nuevas guerras en cada guerra.
En Chiapas hace quinientos años que matan indios e indias.
En Africa, los helicópteros reparten medicamentos y SIDA entre los negros pobres.
Mientras hay guerra, alguien estudia cómo perfeccionar otras armas más mortales.
Alguien le miente a su hijo; alguien le miente a sus fieles o a su dios. Alguien  ensaya el poder  destructivo de otras maravillas de la vida moderna. Alguien roba a alguien que acaba de sufrir un accidente de tránsito.  Alguien extiende más credenciales para matar.
Mientras millones salen a manifestar  NO A LA GUERRA, otros salen a dispersar la manifestación.
Naciones Unidas vende vestiduras rasgadas a cada vez más millones de niños sin escuela, sin familia y sin hogar.
Se puede visitar virtualmente la guerra en coloridas páginas y volver sin ser lastimado.
Alguien manda a su hijo a buscar trabajo en la guerra; 
alguien toma más obreros en la fabrica de armas, 
alguien planea otro sabotaje a una planta nuclear.
Alguien mata la paloma del Espíritu Santo por deporte
Alguien compra tierras y construye nuevos cementerios privados
para los que no van a morir carbonizados en el arenal.
Alguien cambia billetes falsos por verdaderos en la terminal de ómnibus Mariano Moreno.
Hay madres y abuelas por la vida, pero cada vez más mujeres hacen la guerra y no el amor. Cada vez más mujeres trabajan en fabricaciones militares del no amor.
Los fabricantes de crucifijos ganan con la guerra. Los fabricantes de banderas y cascos azules ganan con la guerra. Los cristianos ganan más con la guerra que con el amor. Los arquitectos de la exclusión ganan con la guerra.
Los monopolios metalúrgicos, los farmacéuticos,  los traumatólogos y las ortopedias progresan con cada nueva vieja guerra.
Los trust más mediáticos venden más con la masacre que con el amor.
Los que producen películas pacifistas o belicistas  ganan con cada nueva vieja guerra y hacen su agosto los que venden safaris después del bombardeo.
Los ambientalistas devienen profetas en medio de la guerra.
Los criminales que cambiaron años de prisión por servicios mercenarios vuelven héroes.  Nadie mata a la muerte. Los que desfilan mutilados derrotan cíclicamente a la paz y la famosa gaseosa cola le da más vida a tu Mega-Muerte Super Show.
 

DESNUDOS ANDAN

...que al hijo del carpintero el pueblo lo quería
sí pero mandaron salvar al otro dije al delincuente
-que había sufrido mucho por nosotros agregó
y yo le aclaré que habría sufrido sí pero no por nosotros
-que se entregó para que se cumpliera alegó
y yo le recordé que no se entregó  que luchó
y lo habían sometido contra su voluntad a suplicio
junto a su esposa e hijos
en la plaza de Wacaypata  allá en el Cuzco
y dijo que no  que era de otras tierras
que no había conocido hijos ni mujer 
      que era hermano
que le habían metido braza en la boca agregué
y que no  que vinagre
y le habían arrancado la lengua los mal paridos
y me hacía que no con la cabeza
-que ataron sus brazos y piernas a cuatro caballos
y dijo que a caballos no
a pie hasta el monte a latigazos
-que lo querían descuartizar añadí
y que no  que lo habían desangrado pero en cruz
3 clavos corona de espinas  lanzazo al costado
-lanzas nuestras no eran
que acá todos vimos cuando intentaron descuartizarlo
y el cuerpo no se partió
-no se partió es verdad
eligió piedra humana para reconstruirse
y está de pie en el mar
-¿de pie? pie de horca exclamé
que lo decapitaron y que no
santos cielos que cómo iba yo a decir eso
de nuestro señor y Rey y Maestro
-señor nuestro no era deslindé
y rey tampoco
que enviaron su cabeza sangrante a Tinta y lo negó
-que Nicodemo en la noche
removió la piedra para esquivar el bulto
y no sé qué más de la paloma
-que enviaron uno de sus brazos a Tungasuca denuncié
y que nunca le cortaron brazo ni mano
-que el otro brazo a Carabaya lo mandaron y tampoco
-que mandaron una pierna a Santa Rosa
y la otra a Livitaca y dijo que no
que se la habían quebrado los soldados sí
pero que lo demás era blasfemia
                                    apostasía pura
               pura mitología de salvajes
-¿salvajes?- ironicé
los civilizadores le quemaron el torso
arrojando sus cenizas al río Watanay
y anotó que no
que un Juan lo habría bautizado pero en el Jordán
para que creciera en el tiempo como era escrito
-pero mandaron extinguir toda su descendencia
hasta el cuarto grado para que no heredaran
y que no  que tampoco
que era rey  eso sí  pero no de este mundo
                                      no de este pueblo
que al tercer día ya habría ascendido
que volvería  volverá  ya viene y digo que no
que siempre están  aquí
      desnudos andan
      viento en el viento van
                                    que ya no esperan


¡¡Chuuuuuuuuff !!  ¡¡Chuuuuuuff !!  ¡¡Llegamos!!
Con semejante "vueltita" venía la máquina re cansada, les cuento que el trencito decidió estacionarse en el andén piquense, bajo la sombra de un gran eucalipto y tomarse unos amargos para reponer el líquido perdido. Para quienes recién suben y para quienes ya son viajeros experimentados, a todos les recuerdo: esta maquinista recibe opiniones, sugerencias, críticas y trabajos en: millaco@ciudad.com.ar 
Amig@s: Les deseo ¡¡FELICES FIESTAS!! Plenas de amor, paz y armonía. Un abraaaaaaaazo largo.

CRIS FERNÁNDEZ