Editorial

(c) Diseño de portada - Paula Pappalardo



Número 20

QUERIDOS AMIGOS:

¡¡ Y llegamos al Nº 20 !! ... La maquinista pide disculpas por las laaaaaaargas vacaciones que se tomó el trencito. Ocurre que necesitaba reponerse, recargar baterías, bajar el nivel de cansancio y estar dispuesto a volver a viajar mucho. Y como andábamos de paseo decidimos ampliar el espectro para abarcar Latinoamérica. Por ello nuestros primeros pasajeros de hoy vienen de Cuba y de Colombia. ¡Bienvenidos!

El primer pasajero que ascendió es ALBERTO EDEL MORALES FUENTES (Cabaiguán, 1961). Es escritor y promotor cultural. Ha publicado los poemarios Viendo los autos pasar hacia Occidente, 1994, y Escrituras visibles, 1999. Seleccionó y prologó el catálogo de jóvenes poetas cubanos Cuerpo sobre cuerpo sobre cuerpo, 2000, todos por la editorial Letras Cubanas. En el 2002 la editorial canaria Globo publicó su poemario Lejos de la corriente, que se encuentra en proceso editorial en Ediciones Unión. Obtuvo, entre otros, los premios Revolución y Cultura, 13 de marzo y Razón de Ser. Sus textos aparecen en varias antologías y en publicaciones periódicas de la isla y de otros países. Poemas suyos han sido traducidos al inglés y al francés. Ha impartido conferencias y realizado lecturas en Cuba, España, Venezuela, Argentina, Puerto Rico, México y Estados Unidos. Miembro de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba. Es director de la revista de literatura y libros La Letra del Escriba.
Aquí nos acerca unos textos que, curiosamente (o causalmente) nos hablan de Buenos Aires.

EDEL MORALES


I
Después un amigo me envió unos textos de Borges.
Eran peligrosas reproducciones en mimeógrafo encuadernadas con el escaso papel de bodega que pudo pagar.
Sobre la íntima pobreza que anunciaba el soporte estaban las palabras, la ruidosa inocencia de un gesto de juventud, que descreía del fracaso y del éxito, de las escuelas literarias y de sus dogmas.
Eran, supe luego, apenas seis los textos escogidos entre los mil y un poemas que Borges tradujo, mirando las antiguas estrellas desde estos barrios del Sur.

II
Cafés de Palermo Viejo, calle Florida, certidumbre y tiempo deseable, ya eterno, de la Recoleta.
Atestiguo la belleza y las mejillas que el amor desea, la derrota, la falsía, el río de cielo que fundó la ciudad.
El primer puente de Constitución y a mis pies el tedio ruinoso que se ordena hacia los arrabales infinitos, las Obras escogidas de Jorge Luis Borges: Naipes, bife, editoriales  orientales y occidentales, precios de oferta, tapas plastificadas, papel bond.
Veredas donde un cuerpo prefigura otro cuerpo, una inteligencia otra inteligencia, una sensibilidad otra que vuelve en mi memoria circular.

III
Un idioma es una tradición, un modo de sentir la realidad.
Mi lejano amigo espera aún de mi poesía una magia que nos haga recordar los textos escogidos.
Tú buscas en los numerosos stands cuál tipografía hará el milagro de eternizar una circunstancia que sé azarosa y frágil.
En esos movimientos de mi vida adivino los Límites de El otro, el mismo; Lo perdido de El oro de los tigres.
Es Buenos Aires, su fervor, y puedo definir la claridad: las palabras que intento para ti son también palabras que en otra latitud del círculo mi lejano amigo espera.
Confundo, al evocar el gesto, su mano y la tuya, su libro y el tuyo.

De la soleada Cuba comenzamos a bajar y llegamos a Colombia para encontrar a AYMER WALDIR ZULUAGA MIRANDA. Escritor, nacido el 22 de Noviembre de 1967 en Medellín, Colombia. Integró durante un septenio el grupo experimental de teatro del Politécnico  Colombiano Jaime Isaza Cadavid, de donde es egresado de la Decanatura de Sistematización de datos. Egresado de la Facultad de Estadística e Informática de la Universidad de Medellín en donde aprendió a juntar cifras para mantenerse con vida. Han publicado sus escritos en revistas literarias y culturales de Alemania, Argentina, Brasil, Chile, Colombia, Cuba, Ecuador, EEUU, España, Costa Rica, Israel, Italia, Puerto Rico, México, Noruega , Uruguay y Venezuela. Viajó a España debido a su interés por jugar con letras en la convocatoria "Toma la palabra" de la Casa Domecq, la cual ganó en 2001. Primer áccesit en el Taller Literario 05 de Argentina - 2003 - Finalista en el X Premio de Cuento Carmen Báez de México  - 2003- Segundo lugar en el concurso de poesía y prosa Azul, San José de Costa Rica - 2003- Finalista Concurso Memorial Mago Merlín - Editorial Ceyla,  España - 2004- Escritor invitado semana del Idioma 2004 - Biblioteca "Efe Gómez" Universidad Nacional de Colombia sede Medellín. Ha publicado el libro "Tríptico de un junta~letras profesional" Tiene aún inéditos: "Capas de concreto" y "Cuentos interruptus". Les ofrecemos hoy una serie de realtos breves, jugosos e interesantes.

ANHELO
Con dulce voz, la hada dijo: "pide un deseo, sopla las velas y cierra los ojos para cumplirlo". Cerró los ojos, sopló las velas, pidió el deseo y no había hada, después de abrirlos.

BORRÓN Y CUENTA NUEVA

Con la tiza delimitaba lentamente el contorno de la figura y enseguida recordó cuando antaño, su firme mano lo guiaba por el tablero aceituna.
Evocó las lecciones de ancho y largo, de volumen y magnitud impartidas en la vetusta escuela por el estupendo profesor.  Borró entonces los límites  trazados y dibujó un amplio círculo, que comprendía al cadáver en su plena dimensión.

INAPETENCIA
Indiferente ante el teclado de su máquina de escribir, toma su lápiz, pero tampoco logra manchar la inocencia del papel.  Desganado, enciende el computador y el cursor titilante le invita a pulsar alguna tecla, pero lo apaga, apático.  Impasible, abre su cuaderno de notas buscando pasión pero no la encuentra.  Vencido, va a la nevera y no toma nada, agotado se acuesta al lado de su amada, pero allí tampoco despiertan sus ganas. Bosteza entonces, sin preguntarse cuál apetito perdió primero.

PRUEBA
Entonces Eva dejó la quijada del burro en la mano del dormido Caín.


DESEMPLEADOSCrece la fila de insensatos postulantes que intentan llenar la vacante; llegan desde diversas latitudes montones de necios aspirantes; el desfile de los ineptos que quieren ocupar el puesto aumenta día a día. Todo por un rumor que inició Nietzsche, diciendo que un alto cargo había quedado vacío tras la muerte de quien lo desempeñaba.


Era ya hora de volver a la patria y como andábamos por el norte nos dimos una vueltita por Salta "la linda" para encontrarnos con JACOBO REGEN. Nació en Salta el 5 de enero de 1935, ha publicado las siguientes obras: "Seis poemas" (plaqueta), Córdoba 1962; "Canción del ángel, Tucumán", 1964 (premio Ricardo Jaimes Freyre), "Umbroso Mundo", Buenos Aires, 1971; "El vendedor de tierra", Salta, 1981 (Primer Premio en el concurso convocado por la Dirección de Cultura de Salta en 1978); "Poemas reunidos", Salta, 1992; "Antología poética", Bs. As., 2002 (Fondo Nacional de las Artes).

MARGALIT


Me ganaste la apuesta,
Margalit.

Y junto a la nostalgia
siento la angustia de perderlo todo
como si el muerto fuera yo.

Conmigo estás.

El alba
se derrumba en mis ojos
y socava la tierra que nos une.

Bajo la misma sombra nos veremos.

Y no habrá más apuestas,
Margalit.

 25/VII/2002 (Inédito)

CANCION


(In memoriam Carlos Michaelsen Aráoz)

Talaron el jazmín
que embriagaba el regreso,
buen amigo.

Ahora estás con él,
sombra en la sombra,
hundido.

Para que me acompañes
he plantado
otro jazmín en el cantero mío.

Y retoñó tu canto
negándose a la muerte
y al olvido. 

A JOSE “PIPO” FERRARI


Habiendo tanto sol y campo abierto
y tanta lejanía sin destino,
un vértigo de sombra, repentino,
hizo que nada pareciera cierto.

Emigraron los pájaros del huerto
junto con él el lucero matutino
y hurtándote el color, el ala, el trino,
te abandonaron solo en el desierto.

Pero está tu violín. Y tus dibujos
-diablos y toros, ángeles y brujos-
vagan entre mis horas de penumbra.

Tras de tu niebla voy. La luz remota
en lo más hondo de la noche brota
cuando nuestra mirada se acostumbra.

INTEMPERIE


          A Santiago Sylvester

Intemperie final o lumbre pródiga,
sólo en tu templo quiero descalzarme
y esparcir las cenizas de este vaso
donde no bebo yo ni bebe nadie.
Haz que el silencio mío, y6a de piedra,
recuerde sus oscuros lagrimales
y llore con la música que antaño
se desnudaba, trémula, en un ángel.
Deja que la simiente paridora
de agostados y tímidos cantares
se atreva con la luz estremecida
por las últimas ráfagas de sangre
y con la vida y con la muerte puestas
sea merecedor de tu hospedaje. 

PRELUDIO


Empieza la función.
Lo muerto en su lugar. Lo vivo, muerto.
y todo este destierro
ya para siempre a mi disposición. 

ASTERISCO


Asterisco,
sol negro
llamando al pie de página
donde reposa el ataúd.
Debajo de los breves cuadratines
arden algunos cíceros:
el oro
fulge en las manecillas
que señalan el rumbo
del olvido. 

TATUAJES


Yo creo en las palabras
que son carne y espíritu:
tatuajes repujados
a punta de cuchillo. 

ANÉCDOTAS


¿Dónde se ahogaron nuestras noches
de sueños para siempre irredimibles?
Sólo quedan anécdotas:
pugilatos de torva levadura
y el vino con que ayer amanecía
la confidencia del amor
al fondo
de un bar decapitado. 

TERNO


Pues no crece mi caudal
el trobar, nin da más puja,
adorésmole, dedal,
gracias fagásmote, ahuja.

Antón de Montoro

Pantalón

Acróbata en su percha,
se levanta y cae
pero queda
colgado de sí mismo,
como yo.

Chaleco

El botones, ausente
de mi panoplia ciudadana,
será custodio fiel
en el combate
cuando rinda sus ramas
la cordura.

Saco

Mañana iremos a pedir limosna:
por una flor alargaré la mano
y tú la esperarás en el ojal. 

DISTANCIA


No hay distancia más grande
que la que nos separa
del vecino,
del solidario prójimo
que generosamente
nos ayuda.
Su lema siempre fue: “Lo mío es mío
y lo tuyo también”. 

A DAVID SLODKY


(Glosa para su libro Las Fronteras)

Desde lejos acechan,
con dientes y carlancas,
las fronteras que el hombre
dibujó sobre el mapa.
Nadie
puede cruzarlas
del todo. Alguna víscera
se rasga.
Cuando el pie las traspone
hay un talón que sangra.
Pero tú, David  Slodky,
con un hilo secreto en la roldana
vas recobrando temblorosamente
del fondo del aljibe tu palabra.
Con ella condecoras el recuerdo
de lo que más amabas
y entre la bruma de las negaciones
detrás de todas las fronteras
cantas

Cansado ya de tanto viaje la locomotora puso proa hacia Buenos Aires para recoger al último pasajero. Y nos encontramos con ROLANDO REVAGLIATTI (Buenos Aires, l945). Fue uno de los responsables del Ciclo de Poesía y Prosa Breve "Nicolás Olivari" (l999) y el coordinador general de los Ciclos de Poesía "Julio Huasi" (l999), "Luis Franco" )2OO2), "Carlos de la Púa", "Susana Thénon", "Horacio Pilar", "Homenajes" (2003), así como de la Revista Oral de Literatura "Recitador Argentino" (2003). Actualmente presenta la Muestra de Poesía 2004 "La Anguila Lánguida" en el Centro Cultural "Raíces" de la ciudad de Buenos Aires. Entre l988 y 2004 publicó un volumen con su dramaturgia, dos de cuentos y relatos y catorce poemarios, siete de los cuales se encuentran completos en diversas páginas de la Internet. Es también coordinador de talleres de escritura. Fue actor y director teatral. Incursionó en radio. Nos entrega hoy sus poemas.

Jactancia
No es por jactarme, pero
he conocido muchas noches de terror
Sin ir más lejos, ésta

¿Qué hago aquí, colgado
de un gancho de carnicería
a no sé cuántos grados bajo cero
desnudo y desangrándome
desde hace tres putas horas jodidísimas
delante de todos?

Introito

¡Tengo tantas cosas
estúpidas para decirte!

A tu volubilidad
exasperada
mi barniz lechuguino
le otorga una proyección
conservadora

Beberás
el transparente néctar
de mi inconsistencia
con la deliciosa imprecisión
de tu ansiedad
parasitaria

Confío en que
me captarás
perfectamente.


"L´ete prochain"

No te amo
no se me esfuma la vida en este último abrazo
no temo no temeré
no mando
no caemos de una cama
no te recuerdo no disputo
no sondeo mi aburrimiento
no tengo frío
no temería no temí
no vacilás ante mis desaires ni ante mi influencia
no soy un canalla
ni un imbécil.


"Defense de savoir"

Orbitamos alrededor del muerto
algunos orbitamos próximos a él
algunos otros orbitamos también
próximos pero con asco

Orbitamos llenos con nada
irritando, seduciendo

y bastante necesarios

Al muerto algunos
hasta lo matamos.

Espero que les guste la selección literaria de este número. Les recuerdo, a quienes quieran acercar colaboraciones, que puede ser un cuento breve o algunos poemas, más una minibiografía. El mail es:millaco@ciudad.com.ar
¡¡¡Bye bye!!! El trencito se fue hasta la próxima!!!

CRIS FERNÁNDEZ