BIENVENIDOS PASAJEROS!!!!
A este trencito que festeja sus ¡¡20 AÑOS!! Por eso digo ¡FELIZ CUMPLEAÑOS! Y agradezco de corazón a quienes me han acompañado en esta larga travesía literaria. Escritores y lectores por igual han hecho posible que este tren siguiera su camino, ruta que ha enlazado geografías diversas siempre con la consigan de dar voz a quienes no tienen voz.
Mientras la locomotora humea y suena la campana arrancamos. Y esta maquinista quiere dejar algunos recuerdos de sus múltiples travesías, ya que la “presencialidad” se ha visto cortada por la pandemia. No les cuento mi biografía pues ya está en esta página. Y vamos a las “POSTALES DE VIAJE”
LA
SEBASTIANA EN VALPARAÍSO - CHILE
La casa es una náutica atalaya
que mira a la bahía.
La cobijan verdores aromados
de floridos jardines.
A sus plantas
el cerro cae lento
y la ciudad que abraza
se despliega en policromos acordes.
Serpentean las calles
en camino hacia el puerto
En la bahía reposan los veleros
aguardando la próxima partida.
El agua es un espejo
que devuelve
la ciudad reflejada.
Atardece.
Entre orlas de nubes volanderas
el sol inicia su lenta despedida.
El aire se adelgaza
con rojizos fulgores
restallando en los amplios ventanales
Imagino que Pablo está conmigo.
Que guardan nuestras almas
esta visión
de la ciudad dormida ….
Nota: “
MACHU
PICCHU - PERÚ
¿Son acaso sus voces incorpóreas
lo que viaja en el viento?
Estas piedras aun guardan
sus improntas,
su aroma de fogones,
el susurro de viejas tejedoras,
la risa de los niños,
un “putuco” llamando
a ceremonias.
De la vida y la
muerte
todo el ciclo …
Inmutable y eterno
¿Es su llanto el que corre
con las aguas
de ese río perdido allá
en lo hondo
veloz y turbulento? …
En la babel de voces y lenguajes
que hoy transitan caminos
y senderos
siento que estoy violando
su silencio.
NIÑOS DE
LLULLAILLACO – SALTA - ARGENTINA
Esos niños dormidos
en su helado sudario en alta cumbre
¿qué sueños soñarán
en milenario encierro?
¿Qué dioses impiadosos
reclamaron la ofrenda
y condenaron a morir un día?
Desterraron su infancia
a un viaje sin regreso
a un eterno silencio
entre las nieves
Esos niños dormidos
estremecen el alma
y el corazón llora su duelo.
PAULI’S
HOUSE (Casa de Pauli)
ATHENS –
GEORGIA - USA
En esta tibia claridad
del dia
el
silencio se adueña
del
paisaje ...
Una
quietud etérea,
incandescente
fluye
leve con ocres
y
dorados;
desmedrado
follaje
en
donde otoño
ha
dejado su estela
luminosa.
Y el sol que se encamina
hacia el oeste …
En
esta dulce claridad
del
día
el
corazón reduce
su
latido
a
la música plácida
del
aire.
Insonora
armonía,
luz
del cosmos,
que
derrama la paz
sobre
mi alma.
MUCHACHAS DE
OAXACA - MEXICO
Apenas niñas …
ya madres …
con su guaga colgando del rebozo
sin descanso deambulan
por la plaza.
Sus negras trenzas
enmarcan la carita sonriente
que ayer, apenas, jugaba con muñecas.
Sin embargo sus ojos
son dos lagos profundos
de antigua madurez …
espejos de niñez que se ha perdido …
Nos ofrecen la obra de sus manos
que muchos días, pacientes, fabricaron …
Largos días … sin sueños …
Apenas niñas …
Ya madres …
Su imagen me acompaña …
mi corazón
las guarda en el recuerdo …
VIENTO SUR EN PARDELAS
PENINSULA DE VALDES – CHUBUT - ARGENTINA
a mamá
El
mar se despertó
de
su silencio claro
al
influjo del viento.
Desmelenando
espuma
las
olas arreciaron sus embates
en
las rocas desnudas.
Entretanto
la lluvia
humedeció
la sombra
de
salobres sabores.
En
las leves gaviotas
-
planeadores perfectos,
mancha
breve en el cielo -
recupero
la magia de la infancia.
Otra
luz, otra arena, otro perfume,
cobijaban
mi paso
y
tu voz me nombraba.
Profundo
en la memoria
este
incendio de ocaso,
el
sonido del mar,
este
aroma de sal entre la lluvia.
...
Y tu imagen perdida ...
El
mar se despertó
de
su silencio claro.
Amontona
la tarde los recuerdos.
Solo
quedan los sueños...
Y
la ausencia...
VALLE
DE LOS REYES - EGIPTO
Las colinas se alzan
blanquecinas … desnudas …
Pétreos brazos
que guardan a la muerte …
Horadan sus entrañas
viejas tumbas reales
hoy
vacías
Las gastadas paredes
son memoria imperfecta
y
desteñida
de las regias hazañas.
Pétreos muros
que abrazan a la muerte …
La riqueza perdida,
los fatuos oropeles
de antiguos faraones
Todo es polvo y arena
Y nosotros … foráneos …
Somos apenas
miríadas de insectos
que profanan a diario
su silencio
TRAVESÍAS –
REP. DOMINICANA
Proa al mar.
Y el albor de las velas
recortando el azul
febril del cielo.
El viento teje –profundo-
su canto entre la tela.
El Caribe, verdeagua,
esmeralda, gris, cobalto,
se despliega sereno.
Y una paleta engamada
de grises y de blancos
dibujan las nubes volanderas.
Y yo aquí …
en la gloria del mar,
el viento, el cielo.
Pasajera celeste del ensueño …
… Navegando en velero …
Traqueteando
la locomotora pone rumbo a Córdoba, para recibir a HILDA AUGUSTA SCHIAVONI. Reside en INRIVILLE (Pcia. de CÓRDOBA) Prof. de
latín Literatura y Castellano, Doctorada Honoris Causa en Portugal y EEUU,
publicó 10 Libros y más de un centenar de antologías en EEUU, Italia Brasil,
Colombia, Chile, Uruguay y Argentina. Recibió más de 80 premios literarios
desde, Japón, España, Panamá, Uruguay, Perú, Italia. Brasil, Guatemala… Sus
poemas fueron traducidos al italiano, francés, inglés, portugués, árabe y
griego. Es miembro de instituciones literarias de EEUU, Italia… Delegada
Cultural de Uniletras, Colombia, recibió reconocimientos a nivel nacional y
latinoamericano por su trayectoria cultural, Cónsul Honoraria del Parlamento de
escritores de Colombia, pertenece al grupo Poetas del Mundo, a Mil Milenios
para la Paz, a la Organización Mundial para la Paz, a Asolapo Argentina, a
Parnaso, Patria de Artistas y a la Alianza Universal Cultural, cofundadora del
Círculo Internac. de narradores y poetas del MERCOSUR y premiada por la
Federación Mundial por la Paz. Recibió el Lauro de oro desde Colombia.
E Mail: hildaaugustaschiavoni@nodosud.com.ar
SOSIEGO
Escribimos cuando
se nos desboca el alma.
Lo hacemos en esos momentos
en que no hay piel capaz de absorber
tanto sentimiento.
Es un llamado profundo
en que frente a frente,
el papel y yo nos desnudamos
y nos empapamos
del mismo temblor, de idéntico
sabor de las lágrimas.
Luego uno se arremolina
en el pliego,
se adormecen los sentimientos
y se exhala
esos estremecimientos profundos
que ya no tenían espacio
en nuestra alma.
Se escribe, porque solamente el papel
puede absorber
tanto dolor impregnado
que nunca fue aliviado.
CURIOSIDADES
2º premio – Concurso Nacional de
SALAC 2010. – Cba.
Me tratas
con reverencia
como a un
artesano
de la
edad pretérita,
de esos
que forjaban el hierro
con pocas
herramientas.
No te
equivoques,
yo soy
poeta.
Nosotros
no tenemos
edad en
la tierra.
Siempre
somos libres
y
errantes como estrellas.
En los
relojes del espacio
nuestras
naves
cumplen
una función,
yo no sé
si selecta,
porque
¿Qué
sería de los hombres
sin un
poema?
No soy
una
antigualla
que el
tiempo trajo fuera de época
en este
mundo de la
ciencia.
¿Qué
sería de los
humanos
si no hubiera
poetas?
LA POESÍA ES MÚSICA
Una
orquesta solemne
de
rimas, acentos y simetrías
empujan
el alma
y
permiten divisar
los
espacios acerados
por
el dolor.
Algunas
estrofas dolientes
llevan
a la mano frágil
del
lector
sobre
los rostros angustiados,
otros
versos que alivian
de
los propios horrores
enseñando
la conmiseración
por
haber ignorado del hermano
tanta
cruel herida
que
le hacían caminar
por
un mundo aterido,
falto
de amor
y
pleno de maldad.
LA
POESÍA FRENTE AL DOLOR
El
poema
hace
al leyente más sensitivo.
Lo
lleva a comprender
al
que sufre,
al
que padece hambre
y
al que no tiene salud.
Algunos
versos
descubren
a los niños impotentes
frente
a tanta crueldad,
acercan
al regazo
de
quienes tiemblan
por
frío, miedo
o
ansias de igualdad.
Acurrucan
en su melodía
y
llenan de paz.
CORCELES
Unicornio y Pegaso
se asustan
de Centauro que resopla
y con un puñal corta
la hierba armoniosa.
Abandonan despavoridos
el paraje y sin querer
bifurcan los senderos.
El primero elige el camino
de los sueños
y amedrantado
entre vilanos se oculta;
El segundo va a los prados
de verde frescor y luego,
al cielo remonta.
Desde entonces, los sueños
rumorean entre nubes
y la poesía, en el celeste, flota
PÁGINAS
GARABATEADAS
El plumín
entintado,
mojado de
asombro
es
narrador y espectador
de
cuentos que a veces
tiene
rasgos reales,
de
leyendas que caminan
iluminadas
por la historia,
de
mundos antiguos
imantado
de misterio y tradición…
Las
plumas del cisne
de un escribiente se exalta
ante las imágenes
que parecen surgidas
del efluvio de anales del ayer
donde princesas, príncipes y reyes danzan dejándonos entrever
acontecimientos ignotos,
ésos, que no se pueden creer.
de su libro inédito “ROCÍO DE OTOÑO”
Unos matecitos con peperina, unos ricos criollitos
y el trencito está dispuesto a proseguir su viaje. Llegamos a la Ciudad Autónoma
de Buenos Aires para recibir a una nueva pasajera: MARÍA NEDER. BUENOS AIRES, becaria del Fondo Nacional de las
Artes en 2011 y del Programa BAS XXI (1999 a 2003), publicó en Poesía: Cuando octubre (Ediciones del Dock, 1997), Fisura de boca (Alción, 2003), Heridas de póker (Ediciones del Dock,
Colección Pez Náufrago, 2012), Famatanca (Ediciones en Danza, BsAs
2020). En Cuento: Contra
corazón (Torres Agüero,
1993, Faja de Honor obra inédita, SADE, 1990) y Entre los huecos (Premio Fundación Inca, Ediciones del Dock, 1994). La
novela Reading
Edge lectora a domicilio (Alción, 2006).
Ensayos: El
misterio es abanico, Felisberto Hernández (El Arca, 1996) y Daniel Moyano, Una orquestación de palabras (1999). Para niños: Cooperativismo (Universidad Nacional de San Luis,
2010). En investigación musical: Primera Antología de músicos argentinos (La Comarca 2014) y La Partitura Plural (Babel Editora, Córdoba, 2019). En gestión
cultural: desde 1997, con el programa radial Puerto Almendro®, creó la Casa Literaria y realizó numerosas actividades:
Ciclos de conciertos, lecturas, talleres, revista La Idea Fija. Actualmente produce el programa semanal para CFRU Radio de la
Universidad de Güelph (Canadá).
E Mail: marianeder@gmail.com
FISURA DE BOCA
En el espejo hay una cebra.
Subir el volumen de su pelaje y ojos de luna.
Enunciarla.
Una voz en celo.
Una cebra en espejo amanece
por cada línea oscura invitadora.
Ir/yendo hacia los lugares peligrosos
subir una zona real e insegura por lo tanto.
En celo.
Humedecer los gritos
-no deberíamos tener tantos
nombres-
y decir esta hambruna envuelta en trapos de red
es el hambre de mí.
Ponerse al revés la camisa
y las costuras de mis pieles a la intemperie.
Lamerme la cara a la cebra
en ascenso salvaje
salida del marco del espejo
y lamerme los huecos otra vez
-no deberíamos tener tantos
nombres-.
La cebra se despega de citas furtivas.
El tren no para en todas las estaciones.
Las ventanillas espejan escondites de furia.
Muchos demorados escondites.
Es la caída de todos los templos
ante los ojos de luna de mi cebra en celo.
¿Se equivocan menos las
manos?
Qué abajo el suelo y las baldosas, sí
cuatro líneas era cuando las pisaba,
se han convertido en figuras geométricas ideales.
El diccionario no le sirve a nadie,
ella es tímida y difícilmente domesticable
sabe que está en peligro de extinción
hay que subir el volumen de
un bramido fuego orgasmo vuelo pequeña muerte
sentir el temblor
la otra parte
escapada por el tejido abierto.
DESERCIÓN ESCOLAR
(4)
Un atardecer de escarcha
este tiempo de náufragos.
Clavada en la tierra emerge la caña de pescar.
Salva el hombre su vida,
entra en lo dorado como en agua sanadora
figura delgada a contramundo y a su lado
el niño
entra en el agua, esa mano extensa
salvadora dulzura para saciar el hambre.
Sol ondulante, un atardecer definitivo
esta envoltura en el naufragio.
El hombre el niño y el hambre,
uno a uno los peces en un canasto
y esas piernas clavadas.
Ancho sonido de agua salpica los bordes
alarga figuras a contraluz.
Agua de oro
a contraexistencia cuatro manos las redes
para saciar el hambre
en el revés de todos los fulgores o
iluminados del otro lado.
de su libro “FISURA DE
BOCA”
FAMATANCA
Hemos cruzado el río de
arena tantas veces
para llegar a nosotros
tantas veces
anduvimos andrajosos
tambaleantes
en dudosa risa y llanto
escondido
tanto
que precisamos kilos de
miradas
a los ojos mirada despojada
de afanes
mirarse de alma a alma para
no despertar pequeños
animalitos esos que solíamos
esconder
amontonados detrás de la
espalda
o en la garganta
atragantados
pero ahora que el ancho río
de arena
se humedece de a poco con
la nieve disuelta
en claros salvadores de la
hierba o
de las liebres libres
cruzamos las aguas sobre la
arena
con los ojos en el centro
de un anochecer
como si fuese día
vamos y venimos
con nuestra desnudez de
infancia
por esta región del planeta
donde un lugar es el tiempo
de sembrar al fin con
nuestras manos
cada semilla de nosotros.
INGENUIDAD
Y esto es vivir: no conocer
a nada ni a nadie,
verlo todo, temblar, no
entender nada,
y arder un rato con la luz
más clara
como arde una vela entre
gentes extrañas.
Rainer María Rilke
Te olvidaste:
el deseo es un ejercicio
plástico.
Las poetas cocinan sueños,
sostienen memoria en todos
los poros,
nombran a las hermanas
ensayan órbitas
cuando cruzan la ruta 40
hacia el oeste
desde el kilómetro exacto
conocido por el cementerio y la canchita.
Allí un poco más, donde el
paisaje
sumerge toda vestidura en
arena,
sin edad ni laberintos
irás ascendiendo entre
arbustos caprichosos
de cara al sol de la última
hora
cuando pronuncia las
presencias
contra muertes contra
siglos,
allí
la geografía es un
sentimiento.
Allí,
regresar a la reunión de
cardones,
ese misterio donde la leyenda
de los cóndores se confunde
con la leyenda de los indios aymara
allí,
dentro del círculo mirando
hacia arriba
para ver el rostro de
aquellos
y encontrar el firmamento,
allí,
hay el encuentro
el deseo es un ejercicio
plástico
desvanecido en las voces
que llaman
como llamó Kurtun a las
poblaciones
de cóndores andinos para
invocar
el ruego sublime ante la
muerte
allí, hay el encuentro
el cardón es Kurtun y los
cóndores
y los indios quietos en sus
puestos
en la vigía eterna de
la vida antes que la
especie
contra siglos contra
muertes
centinelas en concilio
del otro lado hacia el
oeste
en el kilómetro exacto,
ruta 40,
soberanos
te llaman
y no es por tu deseo.
Una siempre está yendo al
lugar
donde suave convoca el armónico.
de su libro “FAMATANCA”
INTROITO
¡Qué extraña cosa, amigos,
parece ser
eso que los hombres llaman
placer!
Platón (Fedón)
Son instantes como puertas
hacia el otro lado puertas,
resquicios anteriores al acuerdo
de un juego cerrado.
Un itinerario sin mapas
-brutal
orgasmo hacia el abismo de vos.
Ese deseo te encamina, te encarcela.
Tierra de nadie en el reparto,
una burbuja de instantes de neblina.
No es drama no es comedia ganar.
Tener pares es virtud y creencia,
son cinco cartas siempre provisorias
y no dejar la luz encendida.
La reina vale oro, pervierte lo mirado
inventa la madre,
en estados alterados el rey sigue a la reina
-el
otro lado es éste.
El as interpone su valor y te pierde.
Pesadilla de tu medusa es el calendario cifrado.
Cronómetro de señas
la atracción hacia el pozo.
ACOTACIÓN
…los deseos o bien logran
borrar la ciudad
o son borrados por ella.
Ítalo Calvino
Descartar el as de trébol
no es una jugada difícil,
(tu
hijo mirándote a los ojos
¿acaso
el anticipo de su destreza?)
Descartar el as de trébol
es la mano del ojo en el derrumbe
de las más altas aventuras
en el hielo movedizo
(frente
a él y su mirada).
Descartar el as de trébol.
Esa entelequia donde apoyaste
el papel
para escribir tu nombre.
de su libro “HERIDAS DE PÓKER”
Dijimos adiós a los amigos porteños y el trencito puso rumbo a su andén. Y aquí los espera, como siempre. Su mail: letrasenelanden@gmail.com
Un abrazo
CRIS
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