Editorial

(c) Diseño de portada - Paula Pappalardo



Número 72

QUERIDOS PASAJEROS:

Con el ánimo alegre y el corazón expectante emprendemos un nuevo viaje de letras y amistad, recorriendo los caminos del país y del mundo. Pues estos encuentros renuevan las ganas de seguir adelante en esta tarea de plasmar en negro sobre  blanco nuestro pequeño rincón en el mundo.
La campana suena ... la locomotora resopla ... ¡¡¡y allá nos vamos!!!!

Y nuestra primera parada será en una localidad cercana: EDUARDO CASTEX (provincia de LA PAMPA), para recibir a DIANA IRENE BLANCO, amiga escritora pampeana. Nació en Eduardo Castex, La Pampa, en noviembre de 1951. Maestra y profesora en Letras egresada de la Universidad Nacional de La Pampa. Como escritora ha recibido premios de carácter regional, provincial y nacional en poesía y cuento. Integra permanentemente  jurados literarios de carácter provincial y nacional. Activa gestora de actividades culturales, ocupó el cargo de Secretaria de Cultura y Educación de la Municipalidad de su pueblo natal. (2000—2002). Por su labor cultural (rubro literatura) previa evaluación de currículum vitae, la Cámara de Diputados de la Provincia de La Pampa le otorgó el PREMIO OLGA OROZCO (Ley 2.035) Año 2007. Como expositora ha participado con ponencias sobre la obra de la escritora pampeana Olga OROZCO en Carson, California, U.S.A. (2001); San Juan de Puerto Rico (2002) ; Buenos Aires (2004), Puerto Varas, Chile (2005) , Montevideo, Uruguay (2006); Caracas, Venezuela (2008). El Honorable Concejo Deliberante de su pueblo natal declaró, por Resolución 06/08, de Interés Cultural y Municipal su obra literaria y su extensa labor cultural. Este organismo legislativo le otorgó el Premio “ALAS” a la Trayectoria en el rubro Literatura. Año 2008. OBRA PUBLICADA: "El Cántaro Roto" (Poemas). Edición de la autora. 1981. "Mujeres" (Poemas) Edición de la autora, (con apoyo económico del Fondo Nacional de las Artes y el auspicio de la Univ. Nac. de La Pampa). 1988. "Pródiga" (Poemas). Edición de la autora, (con apoyo económico del Fondo Nacional de las Artes). 1993. "Cuentos para la Hora Gris". Selección y edición del Fondo Editorial Pampeano. 1998. “La espera” y “Crónica de una traición” (cuentos).Colección “La Pampa lee”. Edición del Ministerio de Educación, Ciencia y Tecnología de  La Nación y del Ministerio de Cultura y Educación de La Pampa. 2005. “Corazón partido y otros cuentos”. Editorial Dunken. Bs. As. 2007. La Lámpara Despierta (poemas). Editorial Dunken. Bs .As. 2008 Olga Orozco. La jerarquía de la palabra(ensayos).Editorial Dunken, Bs.As. 2009. “Brava y oscura” (cuentos y relatos). Editorial Dunken. Bs. As. 2010.  Algunas de  sus obras y artículos literarios están incluidos en revistas culturales, diarios locales, provinciales  y en  Antologías compartidas. Hoy nos deja sus poemas, realmente exquisitos.
                                         
                                                   “ESA HOJA”
Esa hoja .Esa hoja casi muerta
no se desprende del árbol.
Este corazón .Este corazón iluminado de clavos
no abandona el madero inesperado.
Resiste. Amarilla, seca, inerte.
El viento azota su terquedad de sombra.
La lluvia no la perdona.
Sin embargo, esa hoja no cae. Sólo tiembla en la rama.
Este corazón  no  se derrumba.
Se agita en la catedral de mi cuerpo
 hasta encender los brotes de un jardín lejano.
Cruje su dolor invisible de otoño.
El frío perfora sus últimas cenizas.
Un pájaro errante la atraviesa.
Esa hoja resiste.
Este corazón  aguanta.
Prefiere morir en la altura
que anochecer en el barro.

                                           “FUGA”
                                                                       Lema: “Morena de altas torres”

Escapé de la noche.

Salté  sus muros de ojos vacíos.
Mordí llaves voraces para que no me atrapara.
Cerré  puertas con trancas de hielo.
Crucé sus pasillos de tinieblas, esquinas
de espejados cansancios.
Pisé las últimas veredas sin mirar su boca de tajo.
Y  afuera tropecé  con otras noches.
Ajenas y  tan iguales a las mías.
Algunas arrastraban desgastados harapos de viejas ternuras.
Otras juntaban leños para calentar un lucero
que ciertas madrugadas olvidaron.
O hilaban pacientes minutos en relojes atrasados.
Unas  vagaban en barcas de tules temblando.
Otras contaban  monedas  frías de  inevitables desencantos.
Mientras tendían en  hilos de espinas pañuelos mojados.
Muchas esperaban  inútiles trenes
a la luz de una brasa .

En el andén de la noche todos estábamos.

                                   A MEDIO SOL

No. No puedo aceptar que esta premura
Obedece a mi tiempo, el que pasa.
Este querer no vivir desde la corteza
a medio sol, a medio cuerpo, a media cara.
Me declaro enemiga de la nada,
cómplice de los nidos, inocente de los ocasos.
Yo nací con un árbol de cigarras en la frente
que no callan desde el agua morena de mis ojos.
Enemiga de lo mínimo y de lo poco, de las ambiguas
voces, de la imprecisión del viento;
no pienso negar este mar…este océano sensitivo,
nadando como un pez de luz en mi pulso en cautiverio.
Me gusta la palabra inconmensurable.
Me recuerda que soy una llanura de pájaros incendiados,
¡es que nací para tener una boca tremenda  y unos pies infinitos!
Un ritmo de mariachis flotaba en el aire y el trencito puso rumbo a su próximo y lejano destino: MÉXICO. Allí nos esperaba la siguiente pasajera, dulce amiga de aquellos rumbos: MARÍA EUGENIA HERNÁNDEZ SALAIS. Reside en la ciudad de MAZATLÁN, estado de SINALOA. Ha realizado Licenciatura y Maestrías en Derecho Penal y Administración. Posee una especialización en Literatura mexicana del siglo XX y está diplomada en Narrativa, cuento y poesía. Actualmente se encuentra trabajando para publicar libros de poesía y viajes. Aquí acompaño una obra inspirada en el pasado de su cultura, cálida y hermosa; y dos poemas. Que lo disfruten.


BICENTENARIO


Por ser este un año emblemático en la celebración de 200 años de Independencia en mi país y algunos otros de América latina; consideré muy justo remontarme hacia el origen de todo, la esclavitud, pues para valorar la independencia, se requiere primero haber sido esclavo.



En el tiempo previo a la conquista, éramos, cuidadas, educadas y muy queridas.

…Llegada la niña a los seis o siete años de edad,
un día determinado la llamaba su padre,
y en presencia de la madre daba principio a su alocución
…el padre náhuatl revelaba a su hijita, con palabras sencillas,
 la antigua doctrina de sus mayores
-el legado que debían recibir  “rostros y corazones”-
acerca del sentido de la existencia humana
 y del modo como debía vivir una mujercita náhuatl

…Aquí estás, mi hijita, mi collar de piedras finas, mi plumaje de quetzal, mi hechura humana, la nacida de mí. Tú eres mi sangre, mi color, en ti está mi imagen…

Códice Florentino, Los antiguos mexicanos, Miguel León Portilla


Después llegaron ellos para cumplir la profecía…

¿Acaso de verdad se vive en la tierra?
No para siempre en la tierra: solo un poco aquí.
Aunque sea jade se quiebra,
aunque sea oro se rompe,
aunque sea plumaje de quetzal se desgarra,
no para siempre: solo un poco aquí.

Netzahualcóyotl, Los antiguos mexicanos, Miguel León Portilla

PLUMITA DE QUETZAL

¡Ay! Plumita de Quetzal
palidezcan tus colores,
pájaros negros tornaron
portando malos augurios.

Cuentan que caerá el Sauz,
escapará el gorrión de su santuario,
llegarán hombres en busca de riquezas,
tu libertad, el mejor de los tesoros conquistados.

Que del cielo una lluvia de flechas
sin tino y sin destino, atolondradas,
se voltearán hacia sí,
desgarrando los cuerpos de sus amos;
y escapará hacia el sol
 la ira en faz de tigre del guerrero.

Violada sin clemencia, la máscara de jade
lanzará gritos doloridos al desierto.

El collar de piedras finas, de tu seno río ondulante,
se tornará abalorio de miserias sin hermanos,
para ceñir tu cuello de doncella esclavizado.

Entristecido, tu cuerpo de cacao sin ilusiones
perderá el tierno aroma de vainilla amanecida
que despedía tu fuente inmaculada en cada aurora,
para alumbrar en crisol de la impiedad sin esperanza
la sangre de otro pueblo soberano.


EL JUEGO

Es un juego,
Siempre se trata de un juego.
De ti, de aquel, de todos,
y aunque lo intento, no puedo
nunca he logrado aprender
a disfrazar con esmero
lo perverso de ese juego.

La destreza de tus manos
malabares de marfil
el granito de tu rostro
celosamente recorro,
en busca de algunos guiños,
palidez que te delate.

Sin trampas, dice tu boca,
más tus ojos la desmienten
yace en el fondo el ardid,
y algunas tardes despierta
mascarada sin cuartel
a continuar con el juego.


TORVA

Tu sombra
de luna oscura
a veces viene y provoca
que mis cantos se aceleren.

Tus manos diestras me tejen
del amor los entresijos
que desde el pecho suicidas
destruyen mi pedestal.
Y cuando un cuervo funesto
me grazna porque se quema
preso de infierno voraz.

Entonces tu sombra torva
sonríe mientras se aleja,
deja mi hoguera detrás.



La locomotora sufrió tremenda indigestión por comer demasiados tacos y fajitas y la maquinista quedó afónica de cantar tantos corridos. Puestas ambas en condiciones el trencito reemprendió la marcha pues lo esperaban nuevamente en Argentina, con precisión en la provincia de SANTA FE, ya que en la ciudad capital aguardaba ELSA HUFSCHMID. Nació y vive en la capital de Santa Fe. Comenzó a escribir hace 15 años cuando se integró al taller literario "Los juegos del tems". Con ellos participó de una antología, "Los juegos del tems" en julio del 2000 editada por la Univ. del Litoral. Desde hace 7 años es coordinadora de un taller literario. Durante seis años fue integrante de la comisión de S.A.D.E. filial Santa Fe. En 2004 publicó "DE MI" una pequeña revista con sus decires. En 2006 la Cámara de Diputados de la Prov. de Santa Fe, imprime un libro para niños, “Sueños y magia del Colorín Colorado" antología de la que participó. Asimismo integró en 2006 “Letras Argentinas de Hoy" Ed. De los cuatro vientos. S.A.D.E. Santa Fe, editó  "Antología 30* Aniversario" en 2006 de la que fue coordinadora y participante y por último con nueve escritores amigos en 2008 publicó "Arena de nueve cantos", antología. "Inventiva social" revista virtual publica sus escritos; también revistas digitales e impresas de su ciudad. Les dejo algunas palabras suyas: “Soy lectora compulsiva y no me gustan los autores que amontonan palabras difíciles que tengo que leerlos diez veces ... y no los entiendo. Me incliné hacia la literatura cuando mis hijos volaron y "mi copa quedó vacía". En menos de un año mi casa quedó sin ruidos, mis cuartos fríos, limpios, ordenados pero con deprimente soledad. Entonces cambié el sillón del psicólogo por una silla en la biblioteca y me encontré con mil mundos y mil vidas, me zambullí en los libros y en estos últimos veinte años las letras fueron mi compañía, aparte del amor de mis cinco hijos, quince nietos y quince bisnietos. Pero no soy vieja, soy antigua y todavía puedo bailar.” ¡¡Bravo Elsa!! Nos deja hoy un relato breve, emocional y nostálgico y un poema.

DE LA VIEJA SUIZA


    Mientras corto, prolija, las rodajas de pan que había sobrado estos últimos días, la cocina se inunda del aroma de la manteca en la sartén.
    Uno a uno voy dorando los redondeles mientras por la ventana del departamento, se desliza el anémico sol invernal.
    En una ollita está hirviendo un buen vino tinto con el azúcar de un   desbordado tazón y dos preciosas y enigmáticas ramitas de  canela.
    Disuelvo cuidadosamente tres gordas cucharadas de harina en una taza de agua y la agrego a la pócima de vino, convirtiendo todo en una inquietante jalea del color de las violetas.
    Acomodo los dorados pancitos en una fuente honda y les zampo la crema caliente. Primero se resisten, pero, luego, alertados del perfume y sabor del regalo, van absorbiendo, conformando un exquisito Budín de pan borracho.
    ¡ Que rico, el postre de la Oma! -dirán mis niños, mientras guardan sus útiles escolares.
    Y  volverán, rápido, a sus vasos de leche y al dulce trozo que les espera.
    Sé que por aquí cerca, un duende menudo e inquieto, de blanco        rodete y ojos celestes, detendrá su andar y sonreirá feliz.
    Su nieta, como  su madre allá en las montañas suizas, gozaba en recibir a sus pequeños con aquel dulce. Ya no recordaba como lo llamaba, el idioma natal se escapó tras la nebulosa de los años, pero el olorcito la atraía del más allá, y compartía en espíritu la reunión familiar.
    Mientras recogía las migas, una tibia brisa olor a manzana y lavanda rozó mi cara.
    Chau, Oma, ya nos encontraremos, lo sé, estarás sentada en aquel sillón de mimbre leyendo, debajo del limonero.
                                               Espérame.

                                                                               Dedicado a mi bisabuela Elizabetta Haas



TESTAMENTO

Por si la insobornable Muerte,
que no sé por qué es femenina,
ni me interesa averiguarlo,
se le ocurriera llegar en estos días,
éste es mi deseo.
Y que se cumpla.
Es una orden.
Trasladarán mi cuerpo hasta una isla,
y junto a un ceibo o espinillo,
abrirán la fosa.
Desnuda entre las raíces, retozarán los humores,
Y mis huesos escaparán por los poros de la tierra
en coloridas fosforescencias.
Mi placer por la vida será absorbido por la savia,
y llegaré hasta las puntas de la espinas
o al amarillo del polen, con él iré en picos
y plumas, hasta otro árbol,
que me recibirá goloso.
Convertida en pétalos recorreré lugares,
pedazos de mi piel, adherida en hojas,
reciclada en humus,
realimentaré brotes y semillas.
Y otra vez, allá iré al sol,
a la lluvia, al viento, al mundo.
Esta será mi zancadilla a la MUERTE.
A esa larga y misteriosa segunda vida,
que espera allí, agazapada,
a carcajadas secas y crueles,
segura de mi llegada.


Picoteamos unos alfajorcitos (que justa fama de buenos tienen) y la locomotora puso rumbo hacia el Gran Buenos Aires, donde encontraríamos a la última pasajera de este viaje: GABRIELA BRUCH. Esta poeta reside en ADROGUÉ (Prov. De Bs. As.). Tiene tres obras publicadas: "NATURALEZA DE LO OSCURO" (2000); "OPEN DOOR, LOS POEMAS DEL HOSPICIO" (2006) y "AGOSTO, FEBRERO, DICIEMBRE" (2008). Actualmente tiene un par de poemarios en preparación. Coordina los talleres literarios de la Secretaría de Cultura de Lomas de Zamora y desde hace 7 años edita y dirige la revista de poesía "La Iguana" destinada a la difusión de la obra de artistas latinoamericanos no consagrados. La Iguana tiene una versión digital y una gráfica, que sale cuando las condiciones económicas lo permiten, ya que carece de subsidio o apoyo económico. Tiene varios premios y menciones a nivel nacional. Tiene un blog: www.unagotademilicor2.blogspot.com. Hoy les dejo sus poemas para que los disfruten.



recostada en la roca
los brazos y las piernas abiertas
                                  ella está
                   desnuda   crucificada

él se abalanza como un animal y la embiste

 porque sabe que sólo a él
 le pertenece
la sangre y el jugo, el agua y la piedra

bebe y lame

"tomad y bebed todos de él"
no!
no es el mandato, no
la carne que tiembla lo sabe

muerto animal exhausto
               desfallece y resucita

 ella abre los ojos
hay nubes sobre el cerro
                    y un pájaro de alas grandes

 debe ser un cóndor de ongamira

………….

alguien dijo vení
y fue en el principio de los tiempos

"porque éste es el mandato divino"
 tronó dios desde lo alto
y nunca más lo oímos

sin embargo vagué eternamente
por el mundo
buscando esa voz

los pastos azotaban mi rostro
la tierra cubría mi cabello de espanto
 el viento despeinaba las lágrimas del poniente
y la tierra paría hijos con dolor

y yo

yo sólo sabía

……………

sin poder escribir o dar una vuelta
 o saber el pronóstico del tiempo
el mundo se vuelve un tanto ant (agónico)
               no quiero las voces del más acá
               no quiero malos tragos
               no quiero cortarle las alas al albatros
oh mar que circunda el estrecho filo
                                                    de la muerte
 estabas aquí hasta hace un ratito apenas
                              y ahora desfloras el tiempo
 lejos, tan lejos
 como ese rumor de peces que se aparean
                                                     en tu fondo
 donde no se conocen las olas , ni la espuma , ni siquiera el sol que abrasa entre los médanos

 los reveses de la realidad
 (esos truenos que ensordecen los milagros)


La locomotora estaba muy cansadita, la pobre, después de tanto viaje, por lo que el trencito emprendió el regreso al pago. Y aquí estamos de nuevo en el andén, esperando a los amigos, las amigas, que quieran enviar sus trabajos y su minibiografía. Pueden hacerlo a: millaco@ciudad.com.ar.
Con un largo y cálido abrazo les digo ¡¡Hasta la próxima!!

CRIS