Editorial

(c) Diseño de portada - Paula Pappalardo



Número 86

MIS QUERIDOS PASAJEROS:
El trencito emprende hoy su último viaje del año 2.011. Año que, espero, haya sido fructífero en realizaciones y alegrías para los escritores y los lectores. Se aproxima la Navidad, fecha que, más allá de las creencias religiosas de cada uno de mis lectores, es una época signada por un mensaje de PAZ. No hablo de Papá Noel o de Santa Claus, personajes del consumismo, sino de Jesús quien trajo un mensaje de AMOR. Mensaje que debemos hacer real y efectivo cada día, todos los días, en un momento en que el mundo parece estar loco. Solo el amor nos salvará y nos hará libres... el amor romántico de los poetas y el amor solidario de cada momento...

Y con ese espíritu ponemos en marcha la locomotora y... allá vamos pasajeros !!!!!!!!!!!!!!! Y nos dirigimos a la ciudad de PARANÁ, en la provincia de ENTRE RÍOS, para recibir a nuestra primera pasajera: MARTA PIMENTEL ÁLVAREZ nacida en la ciudad de PARANÁ (prov. de ENTRE RÍOS). Fundadora de la revista literaria “Pluma y Martillo”(1985-1987), del programa radial “Hablemos de Latinoamérica” (1987-1995). Autora del libro “Desde todos los cielos” (1995), poemario declarado de Interés Cultural por el Concejo Deliberante de la ciudad de Paraná y por Resolución de la H. Cámara Diputados de la Provincia de Entre Ríos. En 1998 publica el poemario “Gabriel, el Enviado”, acompañado en el prólogo por la prestigiosa novelista María Granata, y los escritores Marta de París, Hugo W. Amable, Augusto Allegro, y la ensayista Blanca M. García Monsivais, catedrática de la Universidad Autónoma Metropolitana de México. Participó: del XV Simposio Internacional de Literatura del Mundo Hispánico, convocado por al Instituto Literario y Cultural Hispánico, conjuntamente con la Universidad Nacional del Comahue, Centro Regional Universitario Bariloche (1997); del XVI Simposio Internacional de Literatura “Fronteras Finiseculares en la Literatura del Mundo Hispánico”, organizado por el Instituto Literario y Cultural Hispánico con el auspicio de la Universidad Nacional de Educación a Distancia, Madrid, España (1998); del VI Encuentro Internacional de Mujeres Poetas, organizado por el Centro de Cultura Mixteca, San Marcos de Arteagas, Oaxaca, México (1998); del I Encuentro Internacional de Poetisas, en Paraíso de Cartago, Costa Rica (1999); del Congreso Mundial de la Poesía, Santiago de Cuba (julio 2000), organizado por la Casa del Caribe; del 4to. Encuentro Internacional Literario aBrace, que se realizó en la ciudad de Montevideo, Uruguay (abril 2003); del IV Congreso Internacional de Poetas y Escritores, en San Marcos Sierras, Córdoba, Argentina (2003); de Marathónica Poesía, Mar del Plata (julio 2004) con la presentación de EL VÉRTICE DE LAS COSAS (tríptico literario de Gabriel, el Enviado); del XXIV Simposio Internacional de Literatura (Buenos Aires, agosto 2004); del III Encuentro de Poetas y Artistas Plásticos, en Victoria, Entre Ríos (nov. 2005); del VI Encuentro Mundial y XI Nacional de Poetas en Casa del Poeta Peruano, Chimbote, Perú (nov. 06), ocasión en que presentó su obra ¨De las simples cosas¨; Invitada especial a la Feria del Libro de la ciudad de Chajarí, por la Dirección de Cultura de la misma (2011). Invitada por la escritora rusa Sofía Faaddeva vía internet publica en Moscú, Rusia, su tercer libro de poemas “El eterno ausente” (dic.2000). Es cofundadora y cónsul de Entre Ríos de www.poetasdelmundo.com, con sede en Santiago de Chile. Secretaria General de SADE, Sociedad Argentina de Escritores, Filial Entre Ríos, Argentina (2006-2007). Algunos premios: 2do. Premio, Género Poesía, en el III Concurso Nacional de Escritores, (Asociación de Escritores Argentinos - ADEA Argentina - Delegación Bs.As.); Primer Premio en Poesía, Concurso Revista Cultural Borrón y Cuenta Nueva y SADE Filial C. del Uruguay; Primer Premio en Cuento, Concurso de la Sociedad Argentina de Escritores, Filial Concepción del Uruguay, y Borrón y Cuenta Nueva; 2do.Premio Poesía SADE, Filial Entre Ríos. Obras Publicadas: “Desde todos los cielos” (Paraná – E.Ríos - 1996); “Gabriel, el Enviado” (Paraná – E.R.1998); “Nexos” (obra compartida con siete autores de otras provincias) (Ed. Del Tridente – Bs. As.1998); “El Eterno Ausente” (Moscú, Rusia, 2000); Antología sem fronteireas” - 2001 (Escritores de Argentina, Uruguay, Brasil); Antología “Mujeres poetas en el país de las nubes” 2000 (Poetas de Cuba, Argentina, México, Costa Rica, Nicaragua, Ecuador, Uruguay, Colombia); Antología ¨Círculo de Poesia IV¨ de aBrace( Montevideo 2004); “El vértice de las cosas” (Córdoba, Argentina 2004); Antología ¨Trilogía Poética de las Mujeres en HispanoAmérica¨ (Místicas), (México, 2004); Antología Poetas en Chimbote (Chimbote-Perú 2006); en El cuaderno del señalero, de la Revista Literaria ¨El tren Zonal” ¨De las simples cosas¨ Nº 5; CD con Obras Completas: Se publica “Los cuentos de tía Ernestina” por única vez; Antologías de Ed. Dunken (agosto/06), y De los Cuatros Vientos (abril/07); “Los versos de Juana” – Cuaderno del señalero Nº 26 – 2009 – El Tren Zonal; Antología en Homenaje a Neruda, Isla Negra, Chile 2011; Antología de Poetas Peruanas, Argentinas, Casa del Poeta Peruano – 2011 ; Antología de JUEVES DE LETRAS –con su primer obra de teatro publicada Don Eulalio (2010). Obras inéditas: Los Versos de Juana II” (poesías), Teatro: “¿Dónde está el obelisco?”, “Mi otro yo”, “Rompiendo los esquemas”. Novela: “Audry”, y la de actual elaboración ¨ Victoria¨; “L´Argentina” (prosa poética y aforismos, de tono reflexivo), Hija Nativa (poesías), Verde agua (poesías), Ella y los pájaros (poesías).- Hoy nos deja sus poemas para disfrutar.
E Mail: martapimentel@hotmail.com , mlpa@hotmail.com

No me atrevo entre los párpados.
Rosa, rosa está el cielo que antes de azul pálido
Es que el río tiene rosas rojas en su pecho,
Es que el río tiene rosas en su lecho
Es que el río tiene rosas de espinas largas,
Largas hasta el cielo
¡Ése, ése río turbio
tiene sangre y ceniza de tu cuerpo !
Mirarlo, no puedo,
¿Cómo podré navegarlo
el día que naveguen los veleros?
¿Cómo podré planear con las garzas
Y los pájaros el infierno?
Es que ése río despiadado salió del cuadro
Nostálgico del verso
A llevarte en su cintura al compás
De los vientos huracanados
De los vientos
Mojigato de los giros de las olas
Remanso que entró en vuelo,
Envoltura de las nubes en los cielos,
¡Qué nombre tiene el espanto en tu recuerdo!
No me atrevo, no, a mirarlo
Río abajo, río arriba entre los párpados.
Aún,
Las espinas cruzan bruscas el firmamento
Y las rosas siguen rojas en su lecho!
¡Ése, ese río turbio
Tiene sangre y ceniza de tu cuerpo!


YO NERUDA

1.
Desde el tren sentía el canto de las montañas,
frío de la inmensidad
Desde el quejido del aire en los aceros
venía la luz del magma a los ojos entreabiertos,
Y era un pájaro herido contra el fuego.
Y era cóndor y era mástil y era cierto
Mi perplejo adormecer
en el silencio de las olas,
allá en el mar frío, gélido,

2.
Era tarde, yo recuerdo,
A un niño entusiasmado con los ecos
de los dioses que recitan en los pueblos.
Eran ellos mi secreto, y era cierto,
Que habitaba en mí el suspiro de los cielos
A temporales casi eternos…
Era yo un distraído en el desierto
Oía voces legendarias de otros pueblos
Araucanos, todo sangre, todo hierro.
Lejanía de la muerte a los versos.
Lejanía de aquel niño y su silencio.

3.
Fue mi madre sembradora de nostalgia en mi alforja,
Que callaba y callaba en pausa suave
de la ausencia que dolía más que el cielo,
A ella debo mi voz como a un quebranto,
rajaduras de los vientos,
Fui yo Pablo Neruda su semilla puesta al suelo,
Y así como las plantan crecen frente al firmamento
Han estampado con mi nombre su recuerdo
Y a mi pueblo dejo escrito hasta mis versos
Nada debo, todo dejo.
He dejado a mi Matilde en la casa
Junto a mí como señora de su huerto,
Jamás fuimos forasteros, ella sabe,
Jamás fuimos mal vecinos, aún estamos.
Beso el mar que me saluda cuando paso.
Vivo entero en mi casa, no he muerto.

Y como estábamos cerca (cruzando el túnel subfluvial nomás) nos allegamos a la capital de SANTA FE para que ascendiese una amiga que ya ha viajado con nosotros: ELSA HUFSCHMID. Nació y vive en la capital de Santa Fe. Comenzó a escribir hace 15 años cuando se integró al taller literario "Los juegos del tems". Con ellos participó de una antología, "Los juegos del tems" en julio del 2000 editada por la Univ. del Litoral. Durante seis años fue integrante de la comisión de S.A.D.E. filial Santa Fe. En 2004 publicó "DE MI" una pequeña revista con sus decires. En 2006 la Cámara de Diputados de la Prov. de Santa Fe, imprime un libro para niños, “Sueños y magia del Colorín Colorado" antología de la que participó. Asimismo integró en 2006 “Letras Argentinas de Hoy" Ed. De los cuatro vientos. S.A.D.E. Santa Fe, editó "Antología 30* Aniversario" en 2006 de la que fue coordinadora y participante y por último con nueve escritores amigos en 2008 publicó "Arena de nueve cantos", antología. Coordinó durante 7 años, el taller literario “La Madeja”, dependiente de la Biblioteca Popular del Centro Español. Participó de la Edición Cooperativa de los Autores “Colección Luz Azul” Cuaderno Nro.6 “Compartir”. "Inventiva social" revista virtual publica sus escritos; también revistas digitales e impresas de su ciudad. Les traigo hoy sus poemas, claros y profundos.
E Mail: elsahuf@yahoo.com.ar

                                                           LA VIDA

                                               Es el mar como la vida,
                                               o  es la vida toda, un mar.
                                                   desde que nace puja,
                                                    grita, duele, sangra.
                                                       Rugiente o calmo,
                                     en graciosas espumas plateadas,
                                    montando a pelo caballos mojados,
                                   rompiendo a puño piedras ya gastadas,
                                lamiendo playas en sensuales movimientos.
                                    Recogiendo a lo largo de sus milenios
                                     escarabajos sucios, podridos huesos,
                                               transparentes flores azules.
                                      Llegando a puerto, ya cansado,
                                   entregando a la tumba sus despojos
                                               y  subiendo en fino rocío
                                               hasta más allá de las nubes,
                                                      acompañando pájaros,
                                   abandonando solo por un instante a la vida,
                                   que volverá siempre, como el mar, por los siglos,
                                                           de los siglos.


                        CONCIERTO

                        Un perfecto sexteto musical.
                        Cinco sentidos dando tonos,
                        a  la entrega del placer por amor.

                         El oído
                                   acunado en palabras suaves.
                        El gusto
                                   halagado por sabores.
                        El olfato
                                   acariciado por los perfumes del cuerpo.
                        El tacto
                                   entibiado en el recorrido de piel estremecida.
                        La vista
                                   fijando contornos y declives.
                        El sexo
                                   dirigiendo con armonía.

Sin público, sin directores.
                        Solo dos participantes,
                        gozando acordes interminables.
 

            YO QUISE SER

            Yo quise ser bailarina.
            Una Isadora
            deslizando el cuerpo entre la impudicia y el arte.
            Cuál de esos ojos apreciaba mi estética,
            la fuerza de mis movimientos,
            la expresión que daban mis caderas,
            el sublime desafío de la quietud absoluta.

            A quien sobrecogió mi figura
            buscando en el aire dar a la música
            un sentido de piel, huesos y músculos.
            Quien vería los imaginarios tules y gasas
            flotando, rodeando mi desnudez.
            Todo un desafío a una casta
            embretada en códigos y sucios pensamientos.

            Yo quise ser aquella Teresa,
            esmirriada, luchadora, curando leprosos,
            crítica del Papa y sus omisiones.
            Vieja y encorvada,
            agigantándose en túnica celeste,
            cobijando desahuciados hermanos,
            llegando a Cristo y preguntando si valió la pena.

            Y soy esta mujer
            que me observa desde el espejo.
            De incógnito en la vida,
            con deseos truncos,
            buscando la raíz de su sangre

Nos despedimos de los amigos santafecinos mientras paladeábamos unos deliciosos alfajores locales y la locomotora puso rumbo a la capital: BUENOS AIRES. Allí se nos sumaría una nueva pasajera: GRACIELA MONGE. Reside en BUENOS AIRES. Narradora, escritora, actriz y asistente de dirección. Ha publicado cuentos en “80 Cuentos en el aire”, Antología auspiciada por Radio Mitre y en el “Boletín del Círculo de Cuentacuentos” Coordina y dirige la agenda “Más que Una” que difunde y publica a escritores noveles. Reseña semanal de actividades artísticas en Buenos Aires y el interior. Coordinadora de Talleres y Seminarios “Taller de escritura Creativa”: Intensivo de seis días (Octubre 2010 La Paz, Bolivia) “Taller de escritura Creativa”: Este taller formo parte de la antología 2009 “El Libro de los Talleres” publicada por Editorial Dunken. “Taller de introducción a la Narración Oral Espejos del Alma” “Entrenamiento en Narración Oral para actores” “Antahkarana Espiritualidad Creativa” – Seminario “Imaginando El millonésimo Circulo”. Hoy nos trae su prosa reflexiva y vital.
E Mail: masqueagenda@gmail.com

UN FINAL CON BESO

Mi cuerpo es una maquina perfecta que me acompaña en cada uno de mis viajes. Subida a la bicicleta me deleito en esta maravilla de respirar y pedalear siguiendo el sol.

Mi cuerpo no soy yo, es la herramienta de la que dispongo para conseguir las cosas en este plano. Es el medio, el recurso. Lo que soy se refugia en esta masa de huesos y músculos y la utiliza para su mayor bien y beneficio. Estoy acá y ahora, dentro de la vagina de esta mujer que va por la vida buscando desde un par de ojos color miel.

El cuerpo acompaña el viaje, lo facilita, pero ¿Qué hacer cuando la maquina comienza a fallar? ¿Como hacer para elegir y construir la propia muerte? Se elige la vida, los amigos, la familia, el trabajo ¿Se puede elegir como envejecer?

– Viejos son los trapos, decían en mi pueblo cuando era chica.

Escribir sobre la vejez y la muerte. Lo segundo no es tarea sencilla, pero hablar de ese tramo del camino que en que el cuerpo empieza a transformarse en otra cosa, me llena de una genuina incertidumbre.

A lo largo de mi infancia tuve muchos tíos. Cada uno con características bien particulares, que los diferenciaban del resto. El “tío Hetor” era petiso, panzón, fanfarrón y agrandado (mi papá siempre lo decía cuando Él no escuchaba) se reía sacudiéndose todo y siempre tenia la solución perfecta para todas las cosas. Hace unos años le dio la enfermedad esa con nombre alemán, que lo fue dejando cada vez más flaco y chiquito. Ahora, desde hace un mes esta internado por una fractura de cadera, que lo tiene navegando entre sabanas blancas, en el hospital Penna. Lo que el tío solía ser se viene desdibujando desde hace tiempo, ahora, atado a la cama ni siquiera se le parece.

Me parece que le esta afectando la vista – dice tía Dolly. No esta acá, le respondo. Su mente enferma lo lleva por otros caminos, que lo mantienen bien lejos, de esta realidad de suero y sondas.

Mirar los estragos que la vejez causa resulta difícil. Después de todo, si tengo suerte, algún día me va a tocar vivirla en vivo y en directo. Llegado el momento, la deuda de pañales descartables y papillas que los hijos que tienen conmigo, prefiero no cobrarla. La vejez es una evolución hacia la muerte. Otro viaje. Dejar esta maquina y volar hacia otro plano. ¿Será que es tan grande el temor a la muerte que se extiende la estadía más allá del cuerpo, hasta donde la dignidad se rinde a los pañales descartables?

La adolescente que soy en unos días cumple cincuenta años (¡Globos, piñata y torta con velitas quiero!) será por eso, que esta mirando a los ojos estas cosas.

Me gusta vivir en mi cuerpo, caminar, comer, pedalear. Me encanta ver el bosque de de trenes y vagones desde la ventanilla del colectivo, el sexo, escribir y bailar. Me gusta ir por la vida con este pelo, esta voz y estos ojos. ¿Pero que hacer cuando la maquina traiciona? Las manos se mueven sobre el papel construyendo montañitas y círculos. Bellas manos que han creado tantas cosas, tantas caricias, tanto trabajo. Bellas, trazando garabatos sobre el papel.

La despedida debería ser como la mejor fiesta de cumpleaños. El patio decorado con luces de todos los colores, la orquesta tocando el más lindo de los valses. Los hijos charlando con las amigas, riendo. Alguna lágrima descuidada que humedezca el suelo de ladrillos. Algún amor que recuerde mi piel en su mejor momento. Un final con beso.

Que así sea… ¡Quiero!


PRIMAVERA

Siempre me gustó agosto. En sus días hay una promesa escondida. Es un aviso del invierno que va acabando y la primavera que viene.

Este año agosto anduvo mezquino en días de sol y septiembre se presento con belleza y brillo de princesa oriental. Bien recargado de luz y jornadas radiantes. En el brillo de sus tardes paseando me encontré con el verde. Todo irradiación de naturaleza pariendo.

El “verde que te quiero verde. Verde viento. Verde rama” de Lorca, al “Hombrecito verde que vive en el país verde” de Laura Devetach. Del verde de envidia (que es un color así como más purulento, de cosa que se descompone). Al verde esperanza (este es mas brillante e irradia). Todo verde, como los cuentos prohibidos de la infancia. Del frágil verdor de las hojitas recién paridas, al oscuro casi negruzco, de las plantas

Perennes, que sin importar la estación defienden sus hojas todo el año. Septiembre es verde, como el chacra del corazón que irradia su luz hacia fuera. Y es la única hembra de todas las estaciones ¡Qué cosa!

Septiembre es primavera y hembra es esta estación. El mundo se muestra en variedades de verde que seria demasiado impreciso tratar de catalogar. Los paraísos le ponen un discreto toque de violeta a las calles. Aquí y allá, algún arbusto abre sus penachos rojos al sol, ambos contrastando en la variada monocromía de la época. Se mezclan con manchones de blanco, en las flores de algunos árboles que no tienen nombre para mí.

Octubre trajo la lluvia tan necesaria y esperada. Lluvia que moja y limpia las cosas. Que estuvo cantando en mi techo hoy

Desde la ventanilla del colectivo en que viajo, observo a esta Buenos Aires recién lavada, que le hace de espejo al cielo y se pone gris. Los observo en esa conversación que tienen con el agua del cielo. Los veo sacudirse el polvo y acariciar a la amiga, recibirla con fiesta y regocijo. Hay un dialogo entre la lluvia y los árboles que se ve mirando. La ciudad esta recién baldeada y en el gris de la tarde los árboles siguen verdes, destellando agradecidos.

Cuando leo a los maestros hablando de la abundancia infinita del universo, pienso en esta maravilla cosida a primavera que me rodea. Abundancia prolífica que en cuestión de horas viste y glorifica, a lo que hace un momento estaba desnudo. Quien pudiera ser árbol - me digo ­- para vibrar esta energía tan fecunda y generosa.

La nena (mi bici) sacude sus llantas, sabe que le espera. Noviembre traerá los jacarandaes en flor, los tilos, los jazmines derramando su aroma en las veredas. Diciembre traerá sopor de siesta y la vida madura se entregara al sol ardiente del verano.

Pero ahora se despereza y reinventa después del frío del invierno, en arrullos y arrumacos de nuevos amantes y de viejos reencontrados.

Mientras pedaleo por las calles de fiesta, un grito pletórico de dicha y nada poético acude a mi pecho: ¡Pucha que es linda la primavera! Miro mis brotes nuevos y me digo que será cuestión de andar viva por la vida para disfrutarla.
 

Dimos unas vueltas por el centro, rodeamos el Obelisco y el trencito enfiló para Ezeiza. Es que había escuchado unos sones habaneros que lo llamaban y hacia CUBA nos fuimos, para recibir a nuestro último pasajero amigo: LEONARDO ZAPATA ALMAGUER: Nació en Ciudad de La Habana (1968). Estudió Comercio y Computación, enseñanza Media. Actualmente es Promotor Cultural de ARTEX.S.A. (Empresa promotora artística y literaria del Ministerio de Cultura). Graduado del DiplomadoHistoria de la Creación Poética”, en el Centro de Promoción Cultural: Dulce María Loynaz. Su formación y desarrollo literarios son autodidactos, caóticos y eclécticos. Es fundador de varios talleres literarios municipales. Fue primera mención en el concurso literatura juvenil de la Editora Abril en el año 2003 con su libro de poemas “Una Osada Visión de Ternura”. En ese mismo año fue premiado en el concurso internacional de poesía “Calma Infinita” con su poema “Para un Adolescente”, auspiciado por el Centro Poético de España. Actualmente colabora con la revista cuatrimestral Pueblo y Educación de Cuba y a distancia con revistas literarias virtuales de poesía de Argentina. Poemas suyos también se han publicado en la revista literaria Aliás en Brasil. Obras: Una osada visión de ternura (2003) Ciudad al Hombro (2006) Plenilunio (2006) La novia de nadie y desconocida (2006) Animal urbano (2007) Ad Ovo (2007) Fin de la estadía última (2007) La máquina del Destiempo (2008) Lector de piedras (2008) Jardín de Camaleones (2008) El hombre de todos los días (2008) y Habanápolis (2009) . Libros publicados hasta la fecha: La máquina del Destiempo (2008) (impreso y editado en Catamarca- Argentina) y la Antología Poética: El Hombre de todos los días. Aquí nos deja sus poemas de original temática.
E Mail: leonardoalm@artex.cu

UN SERVIDOR
Yo hombre con la manía de contar números humillantes
en la búsqueda de unos párpados sin orificios
para dar los buenos días a los demás hombres
del tamaño de un buró incluyendo el suicidio de las sillas,
Yo el papel que me va bien a punto de dispararse
una nueva apariencia interna
para un mejor traje peligrosamente sin botones,
Yo cuya razón es una edad difícil de soportar
más investigador que culpable
removiendo los filamentos de la araña
porque cuanto más ojos ostenta la desarrapada,
Yo supuestamente además de todo sentimiento
a semejanza del alumno en su primer día perdido,
hombre con muchos principios a fines
con la última oportunidad de aprender los malos modales
justo entre la protesta de un dios en los cielos
y una mujer con su apareado sexo servido sobre la mesa.

LA PREGUNTA DE SIEMPRE

-cada vez que pregunto quién soy-
mejor no me respondo,
solamente abro mi huacal,
disimulo dar mis primeros pasos
como el pichón desconfiado,
si miro mi figura aletear en la Tierra
recuerdo mi parentesco a mi madre y a mi padre,
la levedad de alguna fruta colgando de la mañana,
el desarrollo de mi silencio con su tos antigua.
quién soy?
-es tan fuerte esa pregunta-
consigue todo lo que quiere
y ese querer responderse es la duda interior,
el recogimiento ante ciertas palabras sin pasar por los labios,
-es hurgar las entrañas-
porque hasta ciertos goces
el cuerpo es una carga de relojes oxidados
cuando el corazón es un sobrepeso multiplicando emociones
porque hay más kilómetros de espera
para la bajada del semen del Norte al Sur.
cada vez que me pregunto quién soy
descubro un conspirador contra el mundo,
mi antigua infancia es una gripe inofensiva
comparada con los entierros que acapara el aire,
soy más un simulacro que un sobreviviente
a la caza efímera de la naturaleza,
soy más cómplice que sinónimos extremos,
el que piensa sometido qué le conviene
y antes de medirse perfecto todo lo evita,
es por eso que raras veces me respondo
porque esta pregunta no terminará nunca,
cuando hay tantos deseos apremiados
dentro de la misma mano masturbadora
con todos los potentes tendones desenguantados,
lo que se espera de una mujer en pleno fluir de glúteos
y que a veces deja ver su sexo en celo
para yo olvidar esta cara humilde
y mientras siga respirando yo la toque sin lástima
hasta someterla a un derrame exagerado de histeria.
pregunto si soy yo realmente el lumista
que vuelva a leerlos convencido de que el poema
convierte al tiempo en un invitado,
ya se sabe que el poeta nace algunas veces
cuando nada ocurre bajo el smog de los ojos.
yo espero ser respondido antes de ocurrir mi pérdida definitiva
pues la anulación de mi confianza es una coincidencia,
porque por simple pretexto subsisto con una granada en las manos
por mi esperanza ciega bajo muchos trajes contadas veces sin botones.
yo sólo responderé si me rebasan
por estar de acuerdo con ustedes mismos
más allá del fundamento fatal del espíritu.
respondedme para errar como los disparos en la sien,
sólo soy un elemento invisible fuera del agua,
la presencia anónima de una finalidad escrita
como la misma voluntad firme del pensamiento.

EL TIGRE

Soy el Tigre
que ha perdido más aristas
que las que aprenderá a puntear mi hijo,
me digo Tigre
porque más que acechar
mi ritual es la vigilia
perpetua del Mundo,
será porque estoy maduro
me nombro Tigre
por los singultos de la Vida,
después de todo
qué podría hacer un Tigre
en cautiverio por la floresta
sino regresar
a su violenta hembra,
esa mujercita avispada
con las líneas descoloradas
en junglas cada vez más pálidas,
no me avergüenzo
si alego
que soy el Tigre escurriéndose
de los poetas que lo amaestraron
contra esos relámpagos
violentando los cielos
llamados ángeles.
 
Me enseñaron
que un Tigre debería ser fiero
aprendiendo a contener la respiración
hasta las mil millas,
claro,
otro consejo fue
no musicalizar el final de cada verso,
igual,
maldijeron mi invalidez
por los clásicos franceses,
por supuesto,
antes de escribir
cerrara todas las guaridas
y enclaustrarme en la selva
dos semanas por lo mínimo
por si deseara eximir
algo realmente novedoso,
pero al término
de exagerados pretextos
y cautiverios ilógicos
atisbé
que afuera el fuego es lozano,
las presas de la vida
flamean en mis ojos,
las tigresas más bonitas
avivaron ese avatar mágico
y que no todo el reino animal
sabe imperar
incondicionalmente
como: POESÍA.

Regresamos bailando una bachata y con un leve tostado tropical. La locomotora estaba re contenta pero cansadita de tanto trajinar. Por lo que emprendimos el regreso a las pampas nativas. Y aquí estaré esperando sus trabajos (y su mini biografía) en: millaco@ciudad.com.ar. Les recuerdo que en la página web pueden encontrar y consultar todas las revistas anteriores. La maquinista se despide hasta febrero cuando, por la gracia de Dios, nos reencontraremos.
Un abrazo y FELICES FIESTAS !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

                                                                  CRIS

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