Editorial

(c) Diseño de portada - Paula Pappalardo



Número 136


¡¡PASAJEROS AL TREN!!!!!



El mundo parece estar escalando hacia un caos total: guerra, muerte, injusticia, indiferencia, hambre … y siguen los títulos … Pareciera que, con este panorama, fuese una locura más seguir transitando las letras…. escribiendo … Sin embargo esa es nuestra arma para acercarnos a quienes sufren y ser su voz. Que quedan millones de personas buenas en el mundo aunque no salgan en los titulares. ¡Tremendo desafío! Que, estoy segura, seguiremos cumpliendo cabalmente.



Y vamos a nuestra estación que la locomotora humea y el trencito quiere arrancar. Ponemos rumbo hacia la cordillera, noroeste argentino, para recibir a mi amiga del alma y una de las mejores escritoras de este país: TERESITA FLORES. Nació en Sanagasta (La Rioja) y reside en la ciudad de LA RIOJA. Docente, poeta y conferencista. Investigadora de temas folklóricos y mitológicos del Noroeste argentino y de las antiguas razas que poblaron América. Algunos de sus libros: ENSAYO: “La décima y la trova en América”, “Cocina típica de La Rioja”, “De pulperías y otras yerbas”, “La cocina riojana”. POESIA: “Incandescencias”, “Ocupante del mundo”, “Primeros destierros”, “La calle y otros sueños””Esa dulce tristeza”, “De pie sobre la sed”, “Razón de ser en Sanagasta”, “Escenas infantiles” (prosa y poesía). Participa en congresos y encuentros de escritores en el país y el extranjero. Ha presentado sus obras en España, en el encuentro mundial de la Décima y el Trovo realizado en Ronda (Andalucía). Integra diversos grupos de cultura, entre ellos “La Chirlera” y la “Asociación de mujeres riojanas”. Desde el año 2004 es miembro de honor de la “Fundación Argentina para la Poesía”. Ha sido galardonada con el premio Famatina de Plata y Mujer del Año (1998) y como “Mujer destacada” (rubro Letras) (1999). Ha colaborado con temas folklóricos en Radio María Argentina y como capacitadora en Gastronomía Regional en el programa “La experiencia cuenta” de la Dirección Nacional de Políticas para adultos mayores, entre otras actividades. Hoy nos deja sus poemas, muy bellos, dignos de ser atesorados.



VERANO EN LA RIOJA



¡Corre, verano azaroso y terrible,

con los pies en los techos!

Gato – diablo … sopor …

edecán del infierno.



Invéntame la vida,

dame un pan de calientes levaduras,

cocíname a la sombra de tus ojos,

hiéreme con tu puñal de fuego,

y cuando el día caiga, marchitos

sus pétalos dorados,

vendrá una mano de agua,

habrá un frescor de cántaro

y un beso prometido.



¡Que la gente me alcance el heno del crepúsculo!

¡Que no sea tu boca

un vano pozo ciego!

¡Que no escriba la sed

en mis urgencias rotas!



Pero estoy de rodillas, tierra mía,

amándote en silencio.





PEQUEÑA LOA DE LA NOCHE



Fractura la sombra el graznido de un búho

cuando humea la nube mojada por la luna.



Es un golpe a mansalva su oblicua platería.



Es un temblor de azahares el aroma que anida.



Son azules las cosas; anónimas y azules

como letras dormidas;

azul la brasa de tus ojos morenos,

azul tu boca, más azul su veneno.



Nunca podré decir

en que empecinada soledad

vive la melancolía.





LA ABUELA



Teje la abuela el macramé de la mañana.

En sus pequeñas manos se repite la infancia.



Se desliza la vida calle abajo y sin tregua,

con ese regocijo de pedrería falsa.



en el sillón se mecen aromas de lavanda,

una resurrección dulcísimo

de cofias y puntillas y de enaguas

es la paz de su cara.



¡Ah! qué nostalgia triste desde el recuerdo llama.





¡PIEDAD!



Saldré al asfalto

a proponer al día

cambiar su corazón metálico

por un sorbo de leche destilada

en el hambre de un niño.



¡Abre tus manos! –digo-

-¡Pon las palmas aquí,

despierta tu misericordia

y el manantial de blanca investidura!-



-Ensaya una canción de cuna

por la pequeña humanidad que llora …



Me mira el día, indiferente y triste.

Y se aleja,

cansado, sigiloso y aterrado.





SEQUÍA



Los pasos de la gente

van quedando en el polvo,

resecos como un vidrio.



El sol, crocante, estalla

en partículas de minúscula espuma.



La tierra saber que somos la sequía;

sabe quiénes somos,

pobres exiliados del cosmos,

poseyéndola desde las calles a los huertos

mezquinos.



Y no podremos encontrara sus claves:

seguiremos esclavos de la sed infinita.





NAVIDAD EN LA RIOJA



Desde la calle siento que una ternura niña,

ingenua, transparente, bellísima

me tiembla en las rodillas.



En mis trenzas mojadas

se ha pasado el lucero.



Por la calle tranquila

vienen los Reyes Magos en camellos de plumón

y leche fresca.

Un ángel cómplice

me guía hasta el pesebre de María Cabrera:

con el torso inclinado

ordena el cardo en flor,

un burrito de greda,

una cometa de cartón …

después, llorando, reza.



La tarde, afuera,

mece mi vestido y sueña.





Nos despedimos de la Tere –prometiendo regresar- y la locomotora emprende la marcha hacia la provincia de Córdoba. Nos espera otra amiga: MARY BETTI PEREYRA. Nació en Canals y reside en LA CARLOTA (ambas en la prov. de CÓRDOBA). Vivió y estudió en Bs.As. donde se recibió de Maestra y Profesora en Letras. Ejerció la docencia en escuelas primarias y secundarias como Prof. de Literatura y Teatro. Fue Directora de Cultura y Delegada cultural de la provincia por su región. Preside la Sociedad Arg. de Escritores (SADE) en La Carlota. Es corresponsal de SALAC (Soc.Arg.de Artes,Letras y Ciencias),Presidente de la Institución Cultural Internacional AMA (América Madre) en La Carlota, de E.C.A (Escritores cordobeses Asociados) y –desde 2010- Socia Vitalicia de SADE Córdoba. Escribe poesía y cuentos para adultos y para niños. Coordina el Taller literario “Emi Aragón Barra”. También Talleres de lecto-escritura en escuelas primarias y secundarias y en Bibliotecas. Es Directora de la revista literaria “Decires de la SADE-La Carlota-“. Dicta conferencias sobre Literatura. Participa de Encuentros de escritores nacionales y de países vecinos Es panelista en la Feria del Libro de Córdoba . Organiza Cafés Literarios y recitales. Algunas de su obras publicadas: “Soltar Amarras-Poemas para Hoy”. “Cuentiversos para niños que sueñan” (Poemitas y cuentos en verso para leer, cantar y dibujar) y “Cuento en taza (… y otros breves)”. Cuentos y poemas suyos se han editado en 51 Antologías Compartidas, en diversas partes del país: las tres últimas:”Una mirada al Sur” (Bs.As, agosto 2011),“Las Letras en Hispanoamérica y España, Hoy”(Córdoba, diciembre 2011) y “Huellas del Interior” (SADE La Carlota, diciembre 2011).También ha publicado en periódicos, revistas digitales y plaquetas literarias. Hoy viaja con uno de sus cuentos, premiado en Uruguay.






                                   EL CAJERO

Una caja de arroz, tres paquetes de azúcar, dos aceites de oferta, dos rollos de cocina, seis botellas de cerveza…

-¿Trajo los envases?-preguntó el empleado mientras abría el bolso de seguridad con  productos de perfumería.

-Los entregué en la mesa de entrada-respondió el cliente-y le extendió el ticket .

…Una bolsa de alimento para perros, dos frascos de mermelada, un café, galletitas de cereales, queso fresco, dos kg. de polenta…

Las manos del cajero  iban y venían del scaner a las bolsas del supermercado. Sobre la cinta de la caja, entre los últimos productos de la compra, una muchacha de trenzas negras sonreía desde el  paquete de yerba mate .

Al pasarlo, la máquina no lo tomó. El joven observó detenidamente la imagen de papel y después comenzó a copiar el código de barra en la registradora. Al regresarlo junto al resto de la mercadería, la chica del envase le guiñó un ojo y sorbió con picardía, dejando entreabiertos  sus labios contra la bombilla. La mano que sostenía al mate pareció moverse, mientras la otra reposaba sobre su pecho.

¡Todo fue tan efímero, como esas escenas de película en que uno hubiera querido detenerse otro instante , pero ya han pasado y nos quedamos con las ganas de volver a verlas para comprender-si es que se puede-algo más.



-Tengo tarjeta– dijo el cliente, preguntándose  interiormente por qué sonreiría así el cajero , con esa mirada perdida entre la lejanía y el asombro y la mano derecha apenas extendida hacia el paquete que no se apuraba en embolsar.

Un inesperado olor a mate recién cebado inundó el ambiente, que de tan cotidiano parecía ahora, irreal.



Cuento premiado con el 3° Premio Concurso Internacional  Diario “Hoy Canelones”-Canelones-Uruguay





La maquinista se reconfortó con unos matecitos con peperina y unos criollitos y el tren se acercó al aeropuerto para embarcar rumbo a México. Que allí aguardaba un amigo que ya ha acompañado nuestros viajes: WASHINGTON DANIEL GOROSITO PÉREZ. Nace en Montevideo, Uruguay el 24 de junio de 1961. Reside en IRAPUATO, MÉXICO desde 1991. En el año 1999 obtiene la ciudadanía mexicana por naturalización. Estudió Periodismo aplicado a los Medios de Comunicación Social en UTU. Licenciado en Sociología. Posgrado en Enseñanza Universitaria. Diplomado en Desarrollo Humano Integral. Master en Ciencias con Especialidad en Sociología. Catedrático Universitario, Periodista, Conferencista, Poeta, Ensayista e Investigador. Ha obtenido premios de periodismo, ensayo, cuento y poesía en México, Uruguay, Brasil, Argentina, España, Estados Unidos, Alemania y Francia. Ha integrado antologías poéticas en Uruguay, México, Argentina, España, Italia y Estados Unidos. Columnista de Análisis Internacional y Temas de Defensa en publicaciones de México, Uruguay, Argentina y Ecuador. Miembro de la Unión Católica Internacional de la Prensa(UCIP), Poetas del Mundo y Red Mundial de Escritores en Español (REMES). Ha publicado en Brasil, Ecuador, Suiza, Italia, México, Argentina, Uruguay, Colombia, Estados Unidos, Chile, Cuba, España, Rusia, Israel y Paraguay. Integra 15 antologías internacionales y 3 nacionales (Poesía, haikus, poemínimos y microcuentos). Hoy nos entrega dos de sus poemas, plenos de nostalgia por la patria natal.




EL SALVO ENTRE LETRAS Y 2x4

Ícono montevideano

joya del patrimonio Oriental

en fotos y filmaciones

orgulloso siempre estás

observas desde lo alto

a nuestra hermosa ciudad.



La cultura siempre ha estado

en tú historia sin igual

de  tus profundas raíces

a la posmodernidad.



En tus cimientos descansa

un capítulo de oro

de la historia musical

del ritmo del 2 x 4

que al mundo fue a conquistar.



Ahí estaba La Giralda

confitería en la cual

al piano sentado Firpo

hizo el estreno mundial

del tango La Cumparsita

un  himno del Uruguay.



Tú laberíntico cuerpo

no deja de transitar

el “fantasma” de Don Pedro

un Dandy que está presente

en tú historia cultural.



Las letras también estaban

presentes en tú interior.

“Las tertulias de los lunes”

como un diluvio de luz

engalanan el papel

producto de la creación

satisfaciendo  lectores

grandes poetisas y narradores.



Mujeres muy destacadas

sus nombres hoy son orgullo

de las letras nacionales,

con premios internacionales.



Simplemente nombro algunas

que supiste cobijar

como Armonía Somers

que entre otros nos regaló

un cuento monumental

al mismo lo bautizó                                      

“Muerte por alacrán”.



En poética del dolor

la Somers supo engendrar

una mixtura perfecta

de muerte y sexualidad.



Entre  amor y traducciones

está Idea Vilariño

su corazón regaló

a la poesía “Que me importa”

su tema: el desamor.



Quien fuera musa de Onetti

en el Palacio vivió.



Acordes de un bandoneón

y letras como poesía

suena el tango de los tangos,

te lanza una profecía:



“Hoy ya solo abandonado

a lo triste de su suerte,

ansioso espera la muerte…”



REGRESO AL PARAÍSO”        

                                                                                                                                                                                                                                                                           

Llegan olores desde el río,

ya las gotas tamborilean el techo.

La selva es tú averno

allí la lluvia no cesa.

Tanta agua, ahoga palabras,

que trasmutarías en drama, cuento o poesía.

La vida y la muerte Horacio,

allí están, del otro lado del río,

los cuerpos fueron cuerpos

enigmas indescifrables.

Vas “a la deriva”

cubierto por la húmeda

luz del recuerdo.

Desterrado,

iniciarás el vuelo

antes del vuelo.

Juez de paz, que nunca tuvo paz.

“No descansen en mis selva”

le dices a los demonios,

elucubrando tú obra

entre la locura y la cordura.

Tortuga gigante dormida.

Queja ancestral

de un alma que gime

y expulsa lágrimas negras.

Un hombre solo Horacio

trastabilla, se desmorona, se hace trizas

y beberá el sorbo amargo

de la noche eterna

buscando el “regreso al paraíso”.



Los mariachis vinieron a despedirnos al aeropuerto y así, al son de “Adelita” nos despedimos, pues había que encontrar a un nuevo pasajero: DAMIÁN JERÓNIMO ANDREÑUK.  Nació en City Bell en 1986 y reside en VILLA ELISA, ambas localidades ubicadas en el partido de La Plata (prov. de Buenos Aires). Estudia lengua y literatura y trabaja como profesor de lengua y literatura. Publicó tres libros: Omisiones (2010), Portales al vacío (2011) y Metástasis (2015). Obtuvo, asimismo, varias distinciones; entre ellas, el Primer Premio en el X Concurso Internacional de Poesía organizado por Ediciones Hespérides en 2012, que le valió la publicación de un cuadernillo: Formas concretas (2013). Y el Primer Premio en el V Concurso Internacional Literarte, que le valió la publicación de otro cuadernillo: Silencio de crisálidas (2015). Participa asimismo de blogs literarios. Aquí nos trae sus poemas.

E Mail: odesa86@hotmail.com





Está ahí

elevada de sí misma y con su rostro desnudo.

Donde se aprecian las inmensidades del Ahora.

Donde no hay muerte que imponga su amenaza.

Donde la vasta soledad no es un fantasma irrevocable.



Está ahí

relámpago de plumas o zafiros;

risueña, vital,

erguida

aunque ya nada justifique ningún vuelo.



Está ahí,

como el viento furibundo de la melancolía,

como heridas que reclaman salvajismo,

como peñascos o árboles frutales,

como una estrella convirtiéndose en ceniza.




Existe una mujer

que me fascina al observarla,

que me estremece de ternura cada vez que me sonríe,

que con cualquier atavío parece una muñeca,

que hace emerger constantemente lo más profundo de mí.



Existe una mujer

para el abrazo, el llanto, el juego, el cariño;

intimaciones deliciosas

y casi sobrenaturales.



Existe una mujer

que me libera desde su energía.

********************





Las alas de mi inspiración se hicieron con estremecimientos.

Tras haber muerto tantas veces ya nada me doblega.

Para mí el tiempo y su falacia es un momento que transcurre.

       *

Hay algo bellamente digno en cualquier tenacidad.

Los monstruos del temor pervierten nuestra fuerza.

       *

Cada auténtico “no importa” nos cura lo irreconciliable.





Aquella colisión junto a la ruta abrió las jaulas del camión

                                     donde llevaban varias vacas.

Los energúmenos en los alrededores olieron su ventaja

(nada hay más cruel que una horda humana enardecida).



Sangre, navajas, confusión, muchedumbre, alaridos.



Hirviendo de ambiciones y brutalidad

comenzaba el pandemónium.



Porque mis ojos miran siempre lastimados.

Porque no estoy en este plano priorizando la felicidad.

Porque yo soy el que soy sólo mi nombre escondido.



Porque aún intento reencontrar esa verdad del instante.

Porque estoy a la intemperie con mi amor sin defensa.

Porque he sabido resistir las despedidas oscuras.





Era tiempo de regresar al pago. Y aquí los espero con sus cuentos y poemas, más una minibiografía. Pueden enviarlos a: letrasenelanden@gmail.com

Gracias por acompañarnos en este viaje!! Y les recuerdo que los 135 números anteriores pueden ser leídos en: www.letrasenelanden.blogspot.com

¡¡Nos estaremos reencontrando!!