Editorial

(c) Diseño de portada - Paula Pappalardo



Número 52

QUERIDOS PASAJEROS:

¡¡Y llegó la hora del reencuentro!! La locomotora resoplaba en el andén, largaba humito y pedía pista para salir de paseo. Que estaba ansiosa de recorrer otra vez la geografía de la patria y aledaños. Por tanto calcé la gorra de maquinista, hice pitar el silbato ... ¡y allá partimos!!!!!!!!!

El sur nos reclamaba, pues hace ya mucho tiempo que no dábamos una vueltita por allí. Por eso el trencito se dirigió a NEUQUÉN para recibir al primer pasajero, escritor que ya nos ha acompañado en el número 27: ALDO LUIS NOVELLI. Les recuerdo algunos datitos sobre él: Nació en medio del desierto patagónico y reside en la ciudad de Neuquén. Publicó en "Poesía y cuento patagónicos" 3er premio FBPN - 1992, "La Poesía en Neuquén" Ed. Subsecretaría de Cultura del Neuquén – 1993, "Poesía y cuento de la Patagonia" Ed. FBPN – 1994; "La Palabra escondida" Poesía escrita durante la dictadura militar – 1996; "Poesia Neuquina de los 90" Ed. Narvaja Editor – 1996; "La noche del hastío" Ed. Limón – 2003, la plaqueta "16 poéticas" Ed. Limón - 2004, "Agonistas del Fin del Mundo" Ed. "La luna que" - 2005, y forma parte de la Antología "Canto a un prisionero" Ed. Poetas Antiimperialistas.Ha publicado poemas, cuentos y ensayos en antologías, diarios y revistas de diversa especie. Integró el afamado grupo de poetas ‘Poesía en Trámite’ y el consejo de poetas que conformaron 'La Casa de la Poesía' de Neuquén. Edita el plegado de arte y literatura ‘Animal Urbano’. Su poesía se nutre de la noche, los bares en penumbra, el hambre del mundo y la música negra. Se considera un utopista escéptico. Les dejo de su autoría varios poemas, que desnudan la realidad.


 VOLAR

cuando entré en ella
sus ojos
fueron dos gaviotas

alimentándose
con molicie
de mi deseo.-


ANTES DEL FINAL

Estoy solo.

Quiero escribir todas las páginas del mundo
leer la cifra secreta oculta en el agua primordial
cantar el canto nuevo de la nueva humanidad/
cantar sin tiempo un canto de lluvia y empaparme la cara
y la sangre de agua fresca/ del agua clara que baja de la cima.

Y me pregunto: ¿por eso estoy aquí?
en medio del desierto rodeado de gente que no conozco.
¿Conozco esta gente? ¿me rodea y me habla a mí? ¿a quiénes hablan?.

Quiero decir estos poemas con la voz de un pájaro y el zarpazo de un tigre.
¿Qué son estos poemas? ¿qué es eso que llaman poesía?.

Clasificar el mundo y sus objetos
y ponerle número a cada cosa es la religión de los tiempos.
Una legión de fanáticos caminan detrás de los objetos.
El arte es el opio de los pueblos dicen los nuevos pastores

¿existe el arte? ¿el pueblo?
¿dónde están los pastores de este inmenso rebaño de ovejas?.

¿Por qué estoy aquí? ¿porqué aquí y no allá?
allá donde el sol broncea el cuerpo de felinas mujeres
o más allá/ donde el hombre inventa distintas muertes cada día/ todos los días.

Estoy solo/ busco amor.
Quiero ser el amado.
¿Me alcanzará?
¿Me alcanza esta soledad para escribir el poema total?/
ese aleph/ ese inalcanzable.
¿O el amor y el deseo de una dulce obrera del mercado
es el fin de todas mis utopías?
naranjas papas y manzanas en sus manos sucias y sus jugos en mi cuerpo
y sus ojos admirando mi palabra/ mis sombras/ mis castillos de humo.

¿Para qué nacer amar desamar y morir?. ¿para qué Dios de los vencidos?
dime Dios ¿para qué?
Quiero ser el amado/ el bienamado/ el más amado.
¿Y el paraíso terrenal/ la revolución/ la súper hembra/ el gran polvo?
y buscarte en lo alto/ más alto que los fatuos cielos

¿dónde estás padre?.

¿Y los hombres/ la libertad/ los ideales supremos/ la loca utopía...?.
¿Qué hago acá en este punto infinitesimal del cosmos
intentando trascender con palabras demasiado gastadas?

¿Y los hijos? ¿y esta sangre que me sucede como revolución ansiada?

Hombre que inventa religiones/ mecanismos/ discursos/ fantasmagorías
¿porqué y para qué el poema?
¿dónde la poesía? ¿ese arco tensado entre dos estrellas ilusorias?
¿dónde la flecha que atraviesa esta eternidad de instantes?

la poesía: esa oscuridad/ luz/ pensamiento/ genio encerrado en una botella/ todo y nada.

¿Detendrá mi palabra algún día la bala del suicida o el asesino?

¿es necesario el poema/ el poeta/ el inventado/ para detener esa bala?
¿justificará ese instante el poema?
¿la miseria del mundo/ el hambre/ la muerte sin sentido?.

Estoy solo/ sin padres/ sin hijos/ sin amada en medio de la noche cósmica.

Estoy temblando.
Voy a morir.

¡Pero antes voy a salvarme!.

¡Antes escribiré el poema que frenará la bala
de la infinita tristeza del hombre!


I

El dragón verde
salió de las matas de jarillas
y avanzó lentamente hacia mí.
Miré a mí alrededor
ningún compañero a la vista
ningún superhéroe celestial
que venga en mi ayuda.
Estoy solo
en medio del desierto.
Estoy solo
en el centro de mi infancia.


VII

En el desierto
el tiempo se dilata bajo el sol
hasta convertirse en arena.
Los habitantes del desierto
jugamos ingenuamente con esa arena
la tomamos en un puño
y apretamos fuerte fuerte
hasta que se desliza entre los dedos.
Cuando abrimos la mano
vacía
ya somos adultos sin pasado.


I

Un hombre entra al bar
se sienta
sabe que el mundo está destruido
y que él ha sido cómplice de esa destrucción.
Después llega ella
mira hacia las mesas
lo ve
se acerca y se sienta frente a él
repentinamente le brillan sus ojos de lluvia
su rostro adquiere una expresión bienhechora
y ya no importa más el mundo
ni toda su miseria.


HUMOS

un grito de humos atraviesa el desierto del sur.

un pájaro tinto vuela incendiado
a contrasol.

con los ojos invadidos de roja arcilla
espero una mínima luz
bebiendo inagotables dioses en cada vaso.

como una huella fugaz
el viento deshace su cuerpo
en la arena de las bardas patagónicas.

hoy
el mundo se reduce a un bar
y un camino sin fin.


ESCRITOR

El tipo iba caminando
pensando en ella/
en la pulsera plateada bailando en su tobillo/
cruzó la calle
pensando en ella/
en el mohín de su rostro cuando jugaba con él.

Un camión con un semi de 38 metros de largo
que venía a 140 KMts por hora
por el medio de la cinta asfáltica/
lo pasó por arriba
como si fuera una bolsa
de jugosas naranjas.
 El tipo se levandó
y sin sacudirse la tierra
ni enjuagarse la sangre
que manaba de sus ojos/
siguió caminando
pensando en ella.

En esa mujer desconocida.

Fragmentaria protagonista
de sus peores desvelos.


ESE TIPO

Yo soy ese tipo que ha cometido la osadía
de creerse poeta por unos instantes
esas efímeras eternidades que me tornaron insoportable,
y excavó con desesperación en el fondo de la noche
buscando palabras desconocidas
para dárselas al mundo en una jauría de gaviotas.

El que arrojó piedras a vagones ajenos de trenes inalcanzables
que cruzaban el oxidado horizonte del desierto,
el que pateó pelotas de trapo envueltas en viejas medias
en un potrero de cardos rusos gigantes y vientos furibundos,
y corrió entre cigueñas negras y alacranes amarillos
para calmar la sed de infinito y el hambre de mujer.

El tipo que se dejó crecer la barba
y lanzó volantes rojos en el aire espeso de la ciudad
como un acto de rebeldía en medio de la derrota.
El que recorrió bares y cabarets
buscando a la hembra más puta del mundo,
y terminó durmiendo sobre las mesas
la borrachera de todos los poetas malditos de la historia.

Yo soy el pastor de ovejas descarriadas
adicto a las sombras bajo la gran luz.
El lobizón que se hizo hombre
en una noche de incontables lunas sin cielo.

Yo soy la oveja que se comió al lobo.

Yo soy ese tipo que llaman padre
el santo padre putativo corruptor de menores de espíritu
adúltero de vírgenes endemoniadas exorcista de toda estupidez.
El que cura las llagas de mujeres en pena
místico sanador de seres vulnerables de corazón,

Yo soy el dador de semen, el precario proveedor de cielos.
El que camina bajo la noche en callejones oscuros
y hace discursos salvadores para un tiempo desquiciado
entre multitud de cartoneros, desterrados y borrachos que aplauden y ríen
mientras las cucarachas observan la escena desde prudente distancia.

Yo también soy el tipo
que ha cometido la estupidez de escribir este poema,
él mismo, que tiene ahora la osadía, de ofrendárselo a ustedes
como un brusco zarpazo en la voz del silencio.


Estaba hermoso el sur ... pero hacía un friazón que nos dejó blanquitos ... Por eso el trencito buscó un rumbo más cálido y ¿qué mejor que la patria de la chacarera? Llegamos así a SANTIAGO DEL ESTERO para recibir nuevamente al amigo CARLOS FIGUEROA. También nos ha acompañado en otros números así que la bio es breve: nació (creo que por equivocación) en Buenos Aires pero creció en Santiago. Contador y poeta. Fue Presidente de S.A.D.E. - Sociedad Argentina de Escritores - Filial Sgo. del Estero. Es un activo participante de Encuentros de Escritores y de la Feria del Libro de Bs.As. Por su obra recibió el Gran Premio de Honor de S.A.D.E. Santiago del Estero. Ha publicado varios  libros de poesía, entre ellos: "Los juguetes del sueño", "Diálogos secretos", "Señales de dos mundos" y "Soles de la memoria", amén de un Ensayo sobre temas de su profesión. Asimismo ha integrado varias antologías de poetas santiagueños. Espero disfruten sus poemas.



                            SOLEDAD

La soledad se define
en la silueta de un árbol del desierto.
Sombra solitaria  que tiembla,
rumor del viento  inclemente.
Los hombres dispersos
en la inmensidad de las dunas
piensan en la soledad  de las plantas
como   si fuera su  propio destino.


                                                      LO  EFÍMERO

              Es tu única riqueza.
              Rumiando por las estepas
              las ovejas, muestran indiferencia
              mientras el paisaje ríe  eternidad.
              El tiempo parece detenido,
              entonces inventas su fluir
              para justificar lo efímero
              de tu existencia.


                              DOS CIUDADES

Edirne como un símbolo
Viene en el sueño  a  inquietar  mi memoria.
¿Será por  algo que dejé inconcluso?
¿un  lenguaje del entorno que no supe leer?
Tal vez  sea  ese vuelo grácil de gaviotas
Que pasó una tarde diseñando su mensaje,
De lejanos cielos marinos.
Encheping, pequeña ciudad, un pueblo tranquilo
Con armadillos que juegan  al escondido.
A veces  llegaban los vientos del Ártico
con su lengua de soledad  a tocar mis sueños.
Estos son los mundos  adonde siempre  volvemos
porque a cada instante somos pasado.


                     A M A N E C E R

Amanece en Oriente.
La perfecta comba se repite
en el escenario de la vida.
Un  día ya no habrá quien  cuente
ni recuerde la trama del suceso.
Sin embargo, la tierra fiel a su grandeza
seguirá girando en  soledad  de piedra
para no romper el equilibrio de los astros.

La maquinista quedó afónica de tanto cantar con los amigos ... ¡y ni les digo las tabas de bailar hasta el amanecer! Pero nos reclamaba un amigo en la "capi" y hacia allí pusimos proa para recibir a GUSTAVO TISOCCO. Nació en Mocoretá, CORRIENTES y reside en Buenos Aires. Médico y poeta. Tiene publicados tres libros: "Sutil", "Entre soles y sombras" y "Paisaje de adentro" y dos CD "Huellas" e “Intersecciones”, además de diversas antologías gratuitas en diversas partes del mundo. Varios premios donde se destacan PRIMER PREMIO DEL CONGRESO DE MÉDICOS ESCRITORES en el año 2004 y 2006 respectivamente,  PREMIO REVELACIÓN A LA CALIDAD LITERARIA EN BUENOS AIRES en el encuentro organizado por el grupo literario “Pretextos y  “REVELACIÓN DEL TERCER ENCUENTRO DE POETAS LATINOAMERICANOS” ambos en el año 2007. Publicado en diversos medios gráficos, cibernéticos y radiales.
Aquí acompañamos sus poemas, profundos, con el dolor del alma humana.



TE OFREZCO LA SÚPLICA

Te ofrezco la súplica
que nunca hice,
mi casa abatida
mi eterna tristeza
detrás de ninguna sombra.
Te doy lo poco que existe
en mi asilo de tormentas,
esta sin razón
de ser pequeño
entre mis andamios.
Desnudo ante ti
mi suicidio habitual,
este corazón sin alas,
mi promesa de seguir el rumbo.
Y aunque de mis huesos
ya no queden más
que eternos epitafios,
te dejo mi último sollozo
sobre la mesa inerte del tiempo.
Me cedo a ti y no soy abismo,
sino un frágil barrilete
extraviado en el viento.


ESQUELETO INERTE

Es parte del entierro
estos brazos que por colgar pesan tanto,
esta voz que quedó muda
entre exilio y sin-razón,
estos zapatos que visten abismos.

Es parte del entierro
el lento dolor de la daga,
la sed en labios secos,
la hoguera que siempre espera.

Es parte del entierro
estas ganas de ser pájaro,
esqueleto inerte.


EN TU HAREM DE GATOS Y SERPIENTES

En tu harem de gatos y serpientes
ha brotado una rosa.

Insensato,
entre venenos
y uñas acechantes,
temes su perfume
y sus espinas.

El colibrí, mientras tanto,
aspira su néctar
y le quita la vida.

Los encuentros fueron muy gratos, más era hora de regresar al pago. Ya habrá otra oportunidad para compartir poesía y amistad. Mientras tanto les recuerdo a quienes deseen enviar material que pueden hacerlo a: millaco@ciudad.com.ar. No olviden mandar una minibiografía junto con los trabajos.
¡¡¡Y nos fuimos!!!!!!!!!!!!! Un abrazo

                                                          CRIS