¡¡PASAJEROS AL TREN … !!!!!!!!!!!!
Quizá si la primavera no presentara, por estos pagos,
tan gloriosos matices, el alma se sentiría pesarosa y desesperanzada. Pues hay
tantos sentimientos negativos que nos rodean que a veces (me parece) dan ganas
de bajar los brazos y abandonarse al desconsuelo. En esos momentos bueno es
recordar a nuestro gran poeta Almafuerte cuando dijo: “no te des por vencido ni
aún vencido”. Y abrazados por los colores y los perfumes de la primavera retomar
la lucha. Que nuestras letras hacen un aporte fundamental y pueden hacer una
diferencia. ¿Quién puede decir que no? …
Y previo a comenzar el viaje quiero rendir mi humilde
homenaje a una exquisita poeta de nuestra ciudad, que hace poco nos dejó para
siempre: LUCÍA CASTELLI. Les acerco uno de sus poemas:
ESTACIONES OLVIDADAS
Por el andén vacío viene y va libre el viento.
En la sala de espera envejecidos ecos
reviven las historias de antiguos pasajeros
cargados con valijas donde arropaban sueños.
Se apagó la campana llamando a despedida
la caldera soplando su llovizna imprevista
el silbato del guarda
el cambista, un acróbata vestido de coraje
para aguantar los golpes resistiendo en las vías.
Ya la luz cegadora del tren enlentecido
no atraviesa la estela olorosa del humo
¡Qué silencio acunando la estación solitaria!
Apenas quedó un nido que arriba le gorjea,
Un solfeo de lluvias sobre las viejas chapas,
el quejido de un perro sin dueño y sin linaje.
Mientras el viento, libre, por los viejos andenes
viene y va con los ecos de historias olvidadas.
Y
retoma el trencito pampa su recorrido por los caminos del país y del mundo.
Sonó la campana, humeó la locomotora y partimos rumbo al “Jardín de la República ” Allí nos
aguardaba MARÍA
DE LOS ÁNGELES ALBORNOZ. Nació y reside en MONTEROS
(prov. de TUCUMÁN). Maestra Normal Nacional, cantante, locutora, escritora,
profesora elemental de Francés. Fue Vocal C. de Educación Tucumán. Preside
América Madre-Filial Monteros. Miembro fundador del Museo de la Poesía Juan C. Lafinur
de San Luis y de UNILETRAS (Naciones Unidas de las Letras) Bogotá-Colombia.
Pertenece al Círculo de Embajadores Universales de la Paz Suiza /
Francia-Delegada Honoraria de IFLAC en Tucumán. Miembro de World Academy of
Arts and Culture. Miembro Honorario de la Asociación Israelí
de Escritores de Lengua Castellana. Socia Honoraria del Comité permanente por
los derechos de la Mujer (Quito-
Ecuador). Abuela Cuenta Cuentos Red Mujeres Solidarias- Monteros. Miembro Mesa
de Gestión CIC (Centro Integrador Comunitario) de Máxima Monteros. Ex
Secretaria y Socia fundadora de S.A.D.E. Circunscripción Monteros. Ex
Secretaria Peña Cultural El Tejar. Vocal Biblioteca Bartolomé Mitre.
Representante Cultural de Monteros. Participa en Encuentros, Congresos y Ferias
de Libro a nivel provincial, nacional e internacional. Recibió Distinciones por
su permanente aporte a la cultura a nivel local, provincial y nacional.
Organiza encuentros de escritores y concursos En Radio Melody FM 105.3 conduce
POESÍAS Y ALGO MÁS (distinguido en 2009). Dicta Talleres Redacción de Textos y
Lectura Comprensiva. Jurado en concursos de Poesía y Canto. Presidió Centro
Vecinal Bº San Carlos (1992-1995). Obras publicadas declaradas de
Interés Cultural: 2001-Sentir Patriótico (prosa y verso);
2010- Poetas de Monteros (obra colectiva)-2011.Verso Amor (poesías)
2013- Hilvanando Palabras (poesías) y-Sueños y Desvelos (prosa)-Participa
en Antologías provinciales, nacionales e internacionales, en libros de poesías:
Contactos, Repertorio Lírico y Con
esperanza. Recibió premios (medalla y diploma)- Menciones Honoríficas y
Especiales en Concursos de poesía y prosa a nivel nacional e internacional. En
1985 Su obra musical Canción a la Juventud representó
a Monteros en el Congreso de la
Juventud en Córdoba-1992-Primer premio Concurso Canción
Navideña Camino a Belén (Villancico). Hoy nos trae dos relatos
breves.
E Mail: mariadelosangeles_poeta@yahoo.com.ar
AMIGO DE LAS FIESTAS
Los barrios crecen acompañando el progreso de una
ciudad. Casas nuevas, nueva gente, nuevos rostros amigables van marcando la
rutina. Todos nos conocemos y nos
saludamos como una gran familia. Si vemos un rostro nuevo lo miramos como
harina de otro costal.
Un día cualquiera, conocí a Lolo, joven de
irreprochable pulcritud, amigo de las fiestas y del peligro. Tranquilo e
inmutable. Acostumbraba divertirse los fines de semana hasta altas horas de la
madrugada. El sábado a la noche lo vi pasar camino al boliche. Un lugar
bailable al que concurría la muchachada
del barrio y de barrios aledaños. Esa noche bien vestido, con traje azul, camisa
color celeste y corbata en contraste. Me
saludó como de costumbre, con su voz de tenor y
una sonrisa entre los labios. Su saludo cordial y su perfume a colonia
fresca quedaron flotando…
A la mañana siguiente, al regresar de misa, una
noticia me dejó helada. A escasos metros de la salida del boliche, se encontró
tendido sobre la vereda, en medio
de un charco de sangre, el cuerpo de un
muchacho joven. Trasladado a un sanatorio cercano, fue sometido a una operación
de urgencia. Con el correr de las horas se confirmó su deceso. El cuerpo
pertenecía a Lolo. Una herida punzante en el pecho truncó sus sueños.
Se busca al culpable
EL ROSEDAL
Sentada en una mesa de
café, en el bar “Mar Azul”, la
Negra Luisa , como la llaman sus amigos, espera la llegada de
Roberto, su sobrino. Llama al mozo y ordena un café doble. El mozo sea cerca
con humeante café y un vaso de agua fresca. Bebe lentamente el líquido marrón,
mientras enciende un cigarrillo. Sabe que el tabaco mata, mata lentamente, pero
ella busca eso. Su mirada se pierde a la distancia. Una sonrisa se dibuja en su
boca de labios descoloridos. Una mano se posa sobre su hombro, es Roberto, su
consentido, hijo de Manuel y Maruca, sus
cuñados. El joven la mira con ternura, es su tía favorita. La Negra Luisa lo
contempla embobada, tiene la misma estampa que su Ramón, y como a él le gusta
el tango. Esa mañana lo llevará a conocer EL ROSEDAL, ese mágico lugar del que
siempre habla cuando la invade la nostalgia.
Terminado el secundario,
Roberto decidió estudiar música. El instrumento elegido: el bandoneón. Tal vez
porque desde pequeño, Luisa lo llevaba a su casa y le hacía escuchar música de
tango, de famosas orquestas, donde el bandoneón era la estrella. Los discos de
33 revoluciones, giraban sobre el plato
del viejo tocadiscos, que conservaba como un tesoro en su dormitorio. Fue así
como nació su pasión por el bandoneón. Cuando volvía de la escuela pedía a su
tía que le pusiera los discos de Aníbal Troilo, “Pichuco”, también de Piazzola,
o Rubén Juárez, sus favoritos. Escuchar el rezongo del fuelle en las manos de
esos artistas, lo hacían llorar de emoción. Ahora, ya todo un profesional,
había conformado un cuarteto y antes de partir en busca de nuevos horizontes,
esperaba hacerse conocer en EL ROSEDAL. Se lo había prometido a su tía, y él
era hombre de palabra.
Terminado el café, se
dirigen a la famosa esquina, en diagonal a la feria municipal: EL ROSEDAL. El
lugar está recién pintado de blanco. Luisa suspira, el corazón parece querer
salirse del pecho. Sus ojos brillan con una luz nunca vista, muy orgullosa
habla con Juan su propietario. El local es herencia de su padre y trata de
conservarlo como una reliquia.
Juan le muestra la pista de mosaicos, los lleva hasta el escenario
que luce un telón de fondo negro y un cortinado rojo, todo es nuevo. Muy buena iluminación. Roberto, con
los ojos brillando de felicidad mira todo fascinado. Desde pequeña había soñado
con estar ahí, alentado por su tía. Se iba a cumplir el sueño de ambos. El
debut se anunciara para una fecha próxima. Luisa contempla todo a su alrededor
como hechizada. Quien sabe que recuerdos vienen a su mente, porque de pronto
gruesos lagrimones corren por su mejilla. Roberto la abraza y le da un beso en
la frente.
Como en sueños Luisa se ve
en el carnaval de los cuarenta, llega del brazo de Ramón Melena, para bailar
tangos y sacar lustre a las baldosas. Eran todo un espectáculo, ella luciendo
su frescura juvenil, con una blusa blanca escotada y una falda negra de raso
con un tajo en el costado izquierdo, zapatos de taco alto y un coqueto pañuelo
rojo al cuello, abrazada a Ramón, toda encendida. Ramón, joven de gallarda
estampa, con su traje negro, camisa blanca, zapatos recién lustrados y un
pañuelo de seda al cuello. Sus caras muy juntas, la mano de el apoyada en su
cintura, conducía el baile, ella se dejaba llevar, segura y feliz, dibujando
cortes y quebradas…Y luego los aplausos.
Roberto la mira con
ternura, respeta el silencio de su tía. La voz de Juan, la saca de su
ensoñación, se despiden satisfechos. Regresan a casa, satisfechos para dar la buena noticia a la familia.
Roberto llama a sus compañeros para continuar con los ensayos. El tiempo parece
correr una maratón imaginaria. Juan cumplió con todo lo acordado, publicidad
callejera, buen sonido e iluminación. EL ROSEDAL está listo para esa noche tan
especial. El locutor anuncia el debut del CUARTETO TANGO, integrado por los
profesores Roberto Farías, Julián Marino, Emilio Tavera y Mariano Ruiz.
A
eso de las 21 y 30 arriban los músicos, siendo aplaudidos por el público que
esperaba en la puerta de entrada de los artistas. Por la tarde habían ensayado
para probar instrumentos y sonido, todo debía estar de diez. La famosa ESQUINA
DE TANGO de los años cuarenta, luce sus mejores galas. Desde temprano se
habilitaron las boleterías, los parlantes a todo volumen reproducen música del
dos por cuatro, esa que nos identifica como ciudadanos del mundo. En la casa de
Roberto, esperan a Luisa para partir. Llaman por teléfono a su casa, nadie
contesta, comienzan a preocuparse. La familia parte, mientras Manuel se dirige
a lo de Luisa. Toca el timbre, la llama a gritos por su nombre, nadie responde,
las luces están encendidas. Como la puerta está sin traba, decide entrar, todo es
silencio, se ve luz en el dormitorio, asoma la cabeza, encuentra a Luisa,
sentada frente al espejo…
Reconfortados con unas
ricas empanadas y un buen vinito, el trencito puso rumbo a la provincia de
Córdoba, para que ascendiera nuestra amiga MARI
BETTI PEREYRA DE FACCHINI. Reside en LA
CARLOTA
(prov. de CÓRDOBA). Vivió y estudió en Bs.As. Maestra primaria y
Profesora de Lengua Literatura y Teatro
.Fue Directora. de Cultura de la Municipalidad , y Delegada cultural por su región. Presidente de SADE La Carlota y Directora
fundadora de la revista “Decires …de esa
seccional, Socia de SADE Córdoba ,corresponsal de SALAC y de América Madre ( AMA). Coordinó Talleres literarios y grupos de poetas y
narradores en las Bibliotecas “Fray M. Medina y “Emi Aragón Barra”.
También Animaciones de lecto-escritura
en escuelas y en Bibliotecas. Dicta conferencias y
participa de Encuentros de escritores y Antologías de diversas provincias.
Panelista en la Feria
del Libro de Córdoba y Bs.As. Organiza Cafés Literarios y recitales. Obras
publicadas:”Soltar Amarras-Poemas
para Hoy”; “Cuentiversos para niños que sueñan”; “Cuento en taza” y “Coplas
para la vida”. Dirigió y editó dos libros compartidos:”La Carlota
Lírica ” y “Huellas del Interior”. Nos trae hoy sus poemas
¡a disfrutarlos!
E Mail: floresdetilo@hotmail.com
“COPLAS PARA LA VIDA ” (Selección)
Si la vida es un misterio
no he de preguntarle más,
Sí, agradecerle todito
lo que en ella pude amar.
Voces fue
manando el arte
para que el hombre creara.
Yo me agarré de una estrofa
que en el pecho me rondaba.
Como hojita de laurel
a la que el viento llevó;
así una tarde tus ojos
barrieron mi corazón.
Cariño que se reparte
siembra estrellas en la sangre.
Nada rompa ese hilo vivo
que enlaza hijos y padres.
Una estrellita colgada
como hilo al carretel
busca el rumbo del amigo
cuando él se quiere perder.
Agüita tibia que
arrastra
la soledad de la
arena,
no hay lágrima que
se lleve
las huellas de
algunas penas.
Con las penitas de
todos
el mundo jamás se
arregla;
a aliviarlo
ayudaría
medir la tristeza
ajena.
Niño que pide o trabaja
privado andará de escuela
sin saber que hace feliz
aprender mientras se juega.
La mudez de la montaña
me ha coronado de asombro,
ha de ser que el corazón
habla si el silencio es hondo.
Entre las cumbres habita
silencio manso y sagrado.
Respeto por el misterio
le va enseñando al humano.
MATERIALISMO
No más esquirlas de
hielo,
aguijones a los sentidos
hambrientos de ternura.
No más.
La inmediatez se agota en
los relojes
y apaga los abrazos
en archivos reenviados.
Sonidos y colores y formas y posturas…
La vida se desangra
disfrazada en las
vidrieras.
Un ruego aletargado sueña
pan y sol
para el mañana incierto.
El dolor está parado en
plena calle.
En los apuros de los días
sin adentro
la hipocresía seduce a
los asombros.
La fe duerme en las
veredas.
¿Qué materia podrá
reciclar la soledad?
No más latidos por
costumbre.
El corazón se ha quedado
si puertas.
SALUD
Sudor en verde.
Cajita de finísimo cristal
colgada de las vértebras
del tiempo.
Colibríes en la sangre.
Inconsciencia de latidos.
Un hierro en cada paso,
vaivén de arena en marejada.
Luciérnaga invisible
que baja de la mente
hasta las manos.
Agenda de agua fresca.
Viaje sin boleto
del trabajo a la risa.
Regalo abierto
en cada madrugada.
Tallo de lirio que crece
en el techo de los días.
(No te quiebres).
SOBRE LOS
MUROS
Polígonos de
luz
abren transparencias
entre las columnas quietas.
Libertad de ojos,
aliento en fuga.
Ronda la claridad
abriéndole los puños
a la frialdad del mundo.
No triunfarán las sombras
sobre el temblor del Pueblo.
Los muros son espejos
donde el sol se peina
una esperanza amarilla
para mirar la realidad.
Unos
matecitos con peperina y hubo que decir adiós. Pues un nuevo pasajero aguardaba
nuestro tren: LUIS TULIO SIBURU.
Nacido el 2 de septiembre
de 1942, en Buenos Aires, es jubilado y vive en MARTÍNEZ (Prov. de BUENOS AIRES). Trabajó 48 años en Recursos
Humanos de tres grandes empresas industriales. Libros publicados: “Al fin lo encontré” (2010); “Bi” (2012); “Puente
milagro” (2013); “Hora para leer” (2015). Participa desde
2009 del Taller Literario La
Araucaria , de San Isidro. Edita semanalmente la revista
digital “La Piña ”,
del Taller mencionado. Ha participado en casi una veintena de antologías de
CABA y Gran Bs.As. Nos acerca hoy sus relatos breves que, seguro, disfrutarán.
E Mail: luissiburu@hotmail.com
EL
VIOLÍN DE AL LADO
“El
violín, a través de la claridad serena de su canción, ayuda a mantener nuestro
rumbo en la tormenta, como una luz en la noche, una brújula en la tempestad,
nos muestra un camino a un refugio de la sinceridad y el respeto." (Yehudi
Menuhin)
Debe
haber sido un momento cualquiera. De esos que al evocarlos lo que menos se
recuerda es el día, hora, compañía. Solo el lugar no se olvida, porque está
contagiado de la melodía, emparentado con el instrumento, mimetizado con el
ejecutante. Y en ese patio que lindaba con otro igual, pared tipo colmena de
abejas mediando entre ellos, bajo la parra de tres décadas y centenas de uvas
que techaban la siesta sin poder dormirme, aprendí a reconocer y degustar el
sonido que emanaba de un violín y aún sin conocer a quien extraía de él ese
manojo de dulces corcheas, le di las gracias con mi oído, lo acurruqué con mi
alma, me sentí trasfundido con su sangre.
Nunca
había oído nada igual antes de ese instante. Venía yo de un recinto cerrado a
los sonidos, oscurecido por las circunstancias, alejado de otros seres
vivientes. Por eso al escuchar por primera vez a ese violín, me prometí tres
cosas: primera, conocer a quien lo apoyaba sobre su hombro, pinzaba con su
cabeza y portaba el arco; segunda, pedirle que me enseñe el uso de sus cuatro
cuerdas, la función del mástil y la caja de resonancia; tercera, dialogar con
MI, respirar a LA, seducir a RE y mimar a SOL.
No
pasó mucho tiempo, pues vino a visitarme. Entró de improviso, me miró de cerca
y susurró “…soy la vecina, la concertista…”. Tanta belleza me aturdió. Piel
tersa, casi transparente, sonrisa tímida de dientes brillantes, manos finas,
dedos largos y delicados, sin pinturas, solo dos aros pequeños de plata. Me
enamoré a primera vista. Ya mismo quería hacer un dúo con ella. Sentí que nos
tomábamos de la mano e inclinándonos respetuosamente, agradecíamos al público.
Un beso suave y largo daba fin al concierto.
No
ví aplaudir a mi madre. Estaba trayendo la mamadera de las cuatro de la tarde.
Interrumpió mi sueño y al violín de al lado
CARTA
ABIERTA A UN MONO ENCERRADO
Hola
querido Monkey,
Pará
con los hamaques y los chillidos. Dejá un rato la banana y los maníes y escucháme.
¿Sabés cuánto hace que no venía por estos lados?. Seguro vos me extrañaste más
de lo que yo a vos. En realidad no importa la comparación ni me conviene,
porque saldré perdiendo. La cuestión es que acá me tenés. De vuelta en Palermo.
Entré
por el alto portón de hierro de la esquina de Sarmiento y Las Heras. La misma
por donde había ingresado por primera vez hace sesenta y siete años con mi
abuelo y tres décadas después con mis hijos.
Quería
preparar un relato sobre vos, tus vecinos y el gran Jardín que los cobija. Pero
no podía escribir sólo con la memoria. Tenía que oler, escuchar y sentir el
ambiente del Zoológico de Buenos Aires para desgranar luego una idea, un
sentimiento, una visión.
Me
senté en uno de los tantos y antiguos bancos de piedra gris. Pronto noté que
algo había cambiado en mí o mucho se había distorsionado el zoo. En principio
pensé que el acceso copioso a la información sobre la debida y justa libertad
para los animales a través de diferentes medios, me impedía acceder al tema desde
un ángulo motivador, como si la fuente inagotable de creatividad que uno a
veces quiere o cree poseer, hubiera derramado sus aguas entre las galletitas
que arrojan los niños y que rebotan en las celdas de habitantes asustados.
Dicho de otra manera, las palabras, las letras, estaban por el piso y no
encontraba un pinche de barrendero para levantarlas.
En
realidad vos no tenés la culpa, me resultás simpático, sos el único que me hace reír acá dentro.
Ocurre en verdad que nunca me sentí demasiado feliz en los zoológicos, aunque
no se lo haya dicho al Nono y a los chicos. La tristeza del tigre, el ansioso
caminar en rectángulo del león, la indiferencia del oso, la mirada perdida de
la jirafa, la trompa agita-moscas del elefante, el deprimido hipopótamo, la
mirada torva del cocodrilo, todo, todo eso junto, me provocaba pena, quizás
algunos interrogantes y descubrimientos, pero fundamentalmente una sensación de
no pertenecer al grupo de los que disfrutaban, sin sentirme afectado por ello.
Evocando
anécdotas o vivencias, caí en la cuenta que la causa de mi inquina estaba en
los barrotes. Te cuento algo. Tuve dos Boxer. Una durante trece años y
trascartón, otro por once. La primera vivía en el jardín o en la pieza del
fondo, el segundo dentro de la
casa.
Cabsha fue una perra muy querida, pero una perra al fin. Teodoro, en
cambio, casi un ser humano sin perder su
identidad canina. Nos mirábamos a los ojos, conversábamos, descansaba sobre su
panza, se sentaba en una silla mientras cenábamos junto a él, en fin, compartíamos
un lugar. Un pequeño islote de dos
reinos diferentes llamado libertad. Él gozaba de la suya y yo de que él la
tuviera.
No
me mirés así, con los ojitos sanguinolentos, preguntando en silencio ¿ a mí qué
me decís, qué tengo que ver con tu autoexamen
?
Me
explico. Te elijo a vos – ya que Darwin dice que te debo respeto por
antecedentes – para hacer catarsis pero sin pedir perdón. Y porque la tuya es
la jaula preferida, donde más veces me detuve. Casi somos compinches, algo
parecidos físicamente, hasta es posible que me comprendas.
No
entiendo a los barrotes ni los soporto. Es como visitar una cárcel, con la
diferencia de que ni vos ni tus compañeros mataron o robaron a nadie. No tiene
sentido hacerlos sufrir para que nosotros los humanos tengamos un rato de
diversión. Si es por darnos información sobre el reino animal, podemos
conocerte a través de libros o películas, sin necesidad de apresarte, separarte
de tus padres, trasladarte desde el lugar de nacimiento y como destino de por
vida, ponerte entre rejas.
Esta
carta tiene el propósito de justificar por qué no te visito. Simplemente me da
lástima como me mirás y siento disgusto por los que te miran sin compadecerse
de vos. Entonces no vengo. El zoo es un convento de clausura que vos no elegiste,
con la diferencia que yo puedo entrar para verte, mientras que las monjas
decidieron ingresar por motus propio y además yo no puedo verlas a ellas. Me
gustaría que todos ustedes volvieran a la selva, ya que no pueden ser
domesticados o entrenados como perros, gatos y caballos, tus únicos parientes
que se adaptaron a este otro reino de la naturaleza.
Cuando
las sombras de la noche aleje a los visitantes y acerque a tu mirada las luces
de los lujosos pisos de la calle República de la India , vos – ya fuera del
ruido que no te deja pensar de 8 a 18 y
en la puerta de tu húmedo hogar tipo cueva – seguro interpretarás el
sentido de esta carta.
Será
la hora en que estemos más juntos, aunque estemos más lejos. El momento en que
ambos aspiremos a un mundo ideal donde no se
quiera forzar que la selva entre al cemento ni que la vida de algunos se
enreje para que la vida de otros se abra al deleite.
Buenas
noches Monkey, ojalá sueñes que estás colgado con tu cola de la rama de un
árbol en tu cálida y querida África.
…………………………
cuyas pupilas llorosas
contemplaron la caída
de pétalos y esperanzas
sobre la faz de las cosas,
cuando en la calma nocturna
se deshojaban a un tiempo
las quimeras y las rosas.
cuyas pupilas llorosas
contemplaron la caída
de pétalos y esperanzas
sobre la faz de las cosas,
cuando en la calma nocturna
se deshojaban a un tiempo
las quimeras y las rosas.
…………………………
(párrafos de un poema de Ramón López Velarde)
“Me
encantan las rosas de pétalos blancos”, “Los geranios, con sus
pétalos violetas, alegraban el jardín”, “Cuando era pequeña,
arrancábamos los pétalos de las margaritas para preguntarle al destino si un
chico nos quería o no”. Estas son algunas frases del lenguaje popular o
de escuela primaria que contestarían a la pregunta sobre un pétalo.
Pero
José Google, el florista de la esquina, profundizaría más y no porque yo quiera
que lo haga. Él diría con fundamento y conocimientos algo así… Un pétalo es
una hoja que, a partir del desarrollo evolutivo, adquirió características
diferentes y experimentó una transformación significativa. Los pétalos componen
la corola de la planta y se encuentran dentro de la estructura que se conoce
como perianto, que se halla alrededor de los órganos reproductivos de la flor.
Lo
habitual es que los pétalos sean coloridos y que definan la estética
de la planta en cuestión. El color de los pétalos depende de
distintos pigmentos. En algunos casos, los pétalos pueden cambiar
de color con el paso del tiempo.
Los
pétalos tienen la función de lograr la atracción de los agentes polinizadores,
o sea que ayudan a la reproducción de la flor. Cabe destacar que los pétalos de
las flores tienen formas muy variadas. En ocasiones se vinculan formando una
especie de taza, mientras que en otros casos la apariencia es similar a un tubo.
Incluso existen flores con pétalos de tamaño muy reducido que se califican como
apétalas, o casi sin pétalos. Las flores apétalas reciben el polen por
la acción del viento: no necesitan, por lo tanto, pétalos
que atraigan a los polinizadores.
Yo tengo muchos menos conocimientos botánicos que José. Es más, apuesto a que no tengo ninguno. Pero dispongo del olfato suficiente para decir que me parece haber conocido a una flor apétala…pero no precisamente del reino vegetal. Fue hace mucho. Pero no lo suficiente como para olvidar su desprecio por los otros y su extremo cariño por ella misma. Era una compañera, pero de aquellas con las cuales es difícil encariñarse.
Siempre
pensé que todas las mujeres eran como flores, con sus distintos matices,
colores, perfumes, presencia, misterio, ternura, tibieza, elegancia, belleza
interior o exterior, carisma. Una visión romántica, simple, pero al fin y al
cabo las características de la búsqueda de la mujer con pétalos que el hombre persigue
desde que nace.
Pero
la apétala que yo conocí – y que ni siquiera busqué aunque la haya encontrado
- era otra cosa, aunque fuera parte de
una flor, o tuviera alguna de sus características o lo pareciera por su sonrisa compradora y
movimientos femeninos (a veces felinos).
Dura,
insensible, egoísta, los ojos parecían llamas cuando se la contradecía y más
aún era su furia cuando intuía en los demás que escondían a ella una
información de su utilidad o una secreta
opinión sobre su persona.
Mujer
sin pétalos, rosa sin perfume, salvo el importado que su condición económica le
permitía adquirir, transcurrió su vida queriendo ser la mejor en todo, aunque
pisara el césped de alrededor, olvidara padres, cosechara odios y alterara
mentes. Eso sí, siempre con esa sonrisa colgada para creerse a sí misma o
demostrar a otros que era una mujer simpática, respetada, atractiva y
envidiada.
En
un sentido figurado, ojalá el viento haya podido nutrirla de polen para
reproducirse y en sus hijos encontrar paz. Es probable que la inocencia de un
niño le haya enseñado a pedir perdón, a
acariciar a una anciana, a entender a un enfermo, a volverse humana, a tornarse
pétalo. Si no se dio de esa manera hoy debe ser apenas una flor mustia. Por
fuera y por dentro.
Nos despedimos y la
locomotora emprendió el camino hacia el sur del Gran Buenos Aires, donde
aguardaba LYDIA RAQUEL PISTAGNESI. Nacida en Bahía Blanca
(Prov. de Buenos Aires). Reside actualmente en BANFIELD (GRAN BUENOS AIRES).
Es Profesora de letras y crítica literaria. Libros editados: “Poemas en Azul” (Ed. Argenta, Bs. As.) “Azul de Adiós” (Ed. Aries, Junín, Prov. de Bs. As.) “Cenizas de Abril” (Ed. Dunken, Bs. As.)
“En el nombre del Ángel” (Ed. Dunken,
Bs. As.) “A la Sombra de la Gloria ” ( Ed. Botella
al Mar , Uruguay) “Duendes de la Lluvia ” (Ed. Dunken,
Bs. As.) “Destino de Gorrión” (Ed.
RYC, Banfield) “Mascarón de Proa” (Ed. Dunken, Bs. As.).- Participó en 65
Antologías dentro y fuera del País. Integrante de Gente de Letras (Ciudad de
Buenos Aires), ocupa el cargo de Prensa y Difusión de dicha Institución.
Integrante de Té Con palabras, fundadora la escritor Sra Marta de Paris.
Integrante del Instituto Hispánico de Junín, Provincia de Buenos y de
S.A.D.E Zona Sur del Gran Buenos Aires.
Representó a Almirante Brown en la Feria Internacional
del Libro en el año 2001. Colaboradora de la Revista -Libro;
“Letras de Buenos Aires”, durante seis años. Perteneció al Staff de
Cultura y Educación de la
Provincia .de Buenos Aires y represento al Ministerio Feria
del Libro Internacional de dicho Staff desde el año 2002 al 2006. Premiada en
cuento y poesía por Editorial Aries (Junín, Prov. de Buenos Aires).
Presentación Teatralizada del su libro “A la Sombra de la Gloria en
el Simposio de las Dos Orillas (Uruguay), Comodoro Rivadavia y Entre Ríos.
Premiada por distintos trabajos en La Unión Hispano Mundial de escritores. Premia Por la Unión Hispanoamericana
de escritores por sus trabajos literarios sobre La Paz. Integrante de:
Poetas de América; del Instituto hispánico de Junín (Prov. Buenos Aires); del
Instituto Hispanoamericano de California con Sede en Wisconsin; del grupo de
escritores de habla hispana “Remes” (España); de Poetas del Mundo; de Poetas de
la Tierra
(Riet). Colaboradora de Bosque de Palabras, Perú; Colaboradora España por sus
poesías Infantiles (Biblioteca de Cocentaina) e integrante de la antología
“Volem Versos” (España). Premiada en el Centro de Estudios “La Sorbona ”, Francia, por su
novela histórica, “A la Sombra de la Gloria ”. Premiada por La Editorial Jeorge-Zenun ,
por su cuento “Una sandalia en la Nieve ”. Concurso
Hispanoamericano. Premiada en la
Facultad de Barracâo, (Brasil) por su libro “En el nombre del Ángel”. Premio por la Paz , entregado por Poetas de
América. Colaboradora de la
Revista Mandala Literario Mercedes (San Luis). Premiada en
Bernardo de Irigoyen (Misiones), por su libro “En el nombre del Ángel”. Reporteada por el diario Clarín
(Argentina), por dos de sus libros, “Poemas
en Azul y “En el nombre del Ángel”. Reporteada por el diario “la Capital ” de Rosario en varias oportunidades en el
espacio de Candy. Colaboradora de la revista Poe (Madrid). Integra la Antología de Fernando
Sabido Sánchez (España) con poetas de los Cinco Continentes. Y difundidas por
Sabido Sánchez su poema “Mandela” y
su Prosa poética “Por la Paz ”. Recorrió casi todas
las reservas aborígenes llevando sus trabajos literarios a las escuelas de distintas provincias. Integrante
en distintos jurados por concursos literarios en Argentina y América. Conductora
del Micro “Trochita Cultural”, TodosUno TV, que se emite por el canal on line, todosuno tv.com.ar, y
se transmite en Argentina y varios países de América, presente en los distintos
eventos en la Feria Internacional
del Libro. Sus poemas infantiles son usados en distintas escuelas del país,
Perú y España, Centroamérica. Sus trabajos son reconocidos y difundidos en Argentina, Chile, Perú, Cuba,
Ecuador, Panamá, España, Brasil, Uruguay, México, Venezuela, Paraguay y
California. Hoy trae sus poemas.
E Mail: lpistagnesi@gmail.com
ADIÓS
El dolor se ha adueñado
de mi alma
para quedar suspendido en
su ribera.
Vivimos, una locura
compartida
que nos llevó hacia un
desierto sin fronteras.
Pero desato los lazos que
nos atan,
y prefiero sepultarte en
el olvido,
mientras despliego las
velas de mi barca
hacia a un lugar incierto
y sin destino.
Soy egoísta, no te quiero
compartido,
ni deseo continuar esta
agonía,
sin burbujas de amor, está mi copa,
¡Necesito quedarme a la
distancia
para acallar la soledad
de mi alma!
Y en esas largas noches
que me esperan,
humedecidas de rocío mis
mejillas
vacías, sin tu amor, sin
tu presencia,
sentiré dos soledades
compartidas,
en ese mundo brutal que
te rodea.
Implacables con argucias
te mantienen
atado en esa farsa en la
que vives.
Algún día, sabrás de, los
motivos,
en este amor que te ha
dejado libre.
Quédate con el cascarón
de tu rutina …
Si lo que te entregué, mi
amor, ¡de nada sirve!
EN ALAS DEL VIENTO
En alas del viento
viajan mis palabras
escondidas
en rincones de mi alma
Hoy soy rosal en flor
perfumando sensaciones
Siento tu boca
recorriendo mis rincones
enloquecido de pasión.
¡Pero vendrá el adiós…….
Toda yo, estaré
vestida de misterios,
y en esa ceremonia
de secretas pisadas,
trataré de atrapar
al sol unos instantes,
para después,
aferrada a un espejo roto
llegar hasta otra orilla
mirando desde allí,
como se borra
tu figura desgarbada …
¡Perdiéndose en la noche
de mi alma!
GOTA DE ROCÍO
Fui gota de rocío
Escondiendo dolores,
danzando melodías
de luces y colores
Fui ese rayo de luna
buscando amaneceres
y en manos del arquero
sufrí dobles heridas.
Fui risa y llanto
enredada en tus brazos
y desafié quimeras
en paisajes lejanos,
exudando ambrosías
en rituales paganos
Frené
No podía continuar,
o el amor o el exilio.
Opté por el amor.
Me extravié entre
los bosques.
Escalé las montañas
con los pies calcinados
por fracasos sin pautas,
Comprendí que en la vida
los errores se pagan.
Y me quedé en las
sombras,
solo con el recuerdo
del verde de tus ojos
siempre triste y tiernos
...
¡Pero sin tus palabras!
NAUFRAGIO
En el hueco onírico de
mis largas noches,
oscila el columpio brutal
de tu sombra.
Soy cual peregrina de
oscuras mareas
buscando refugio en
cielos sin soles.
En ese espejismo cabalgan
mis noches
y desesperada en mi sed
de ausencias,
deseo una pócima que
borre tus pasos
y que ella me lleve a
olvidar tu esencia.
Pero el mar insiste y
trae en sus aguas
un barco fantasma que
muestra en su proa,
tu imagen querido,
tranquila, añorada
tomando distancia en pos
de las olas.
¿Dónde está el olvido?,
en mi cruel naufragio,
gritando tu nombre me
encontró la noche.
Y en ese silencio bañado
de lágrimas
sentí, que solo era, ¡un
triste despojo! ....
¡Buscando incansable,
temblando de frío,
el verde profundo de tus
tiernos ojos!
La locomotora andaba cansadita ya de tanto traqueteo.
Y por eso emprendió el regreso al andén piquense. Y aquí los espera esta
maquinista con sus cuentos y poemas (más una minibiografía). A quienes han
tenido la gentileza de enviar trabajos aún no publicados les digo que están
todos guardados para próximos números.
Los espero en: letrasenelanden@gmail.com
Un abrazo laaaaaaaaaargo !!!!!!!!!!!!!!
CRIS FERNÁNDEZ
Cris: Me encantó el material en general de Luis Siburu, y en particular LA FLOR SIN PETALOS. FELICITACIONES!! A seguir con el deambular por las letras que nacen de nuestras formas particulares de relatar aspectos de la realidad. El escritor es el encargado de expresar lo que otros solamente piensan, ó para otros que ni siquiera lo imaginan
ResponderEliminarMuchas gracias, Cristina, por esta nueva edición. Recibí un gran saludo desde la incipiente primavera porteña.
ResponderEliminarRR
www.about.me/rrevagliatti
Grscias Cris Fernández por llevarnospor caminos donde las ilusiones nos acarician para el alma.
ResponderEliminarTe agradezco este recorrido por tus rieles repletos de sueños.
Gracias en mi nombre y en el de todo el equipo que conforma el Programa Trochita cultural y estás invitada a viajar en él cuando pases por Buenos Aires.
Chu....chu ..chu.......besitossssssssssssssssssssss.