Editorial

(c) Diseño de portada - Paula Pappalardo



Número 123

¡¡PASAJEROS AL TREN … !!!!!!!!!!!!

Quizá si la primavera no presentara, por estos pagos, tan gloriosos matices, el alma se sentiría pesarosa y desesperanzada. Pues hay tantos sentimientos negativos que nos rodean que a veces (me parece) dan ganas de bajar los brazos y abandonarse al desconsuelo. En esos momentos bueno es recordar a nuestro gran poeta Almafuerte cuando dijo: “no te des por vencido ni aún vencido”. Y abrazados por los colores y los perfumes de la primavera retomar la lucha. Que nuestras letras hacen un aporte fundamental y pueden hacer una diferencia. ¿Quién puede decir que no? …
Y previo a comenzar el viaje quiero rendir mi humilde homenaje a una exquisita poeta de nuestra ciudad, que hace poco nos dejó para siempre: LUCÍA CASTELLI. Les acerco uno de sus poemas:

ESTACIONES OLVIDADAS

Por el andén vacío viene y va libre el viento.
En la sala de espera envejecidos ecos
reviven las historias de antiguos pasajeros
cargados con valijas donde arropaban sueños.
Se apagó la campana llamando a despedida
la caldera soplando su llovizna imprevista
el silbato del guarda
el cambista, un acróbata vestido de coraje
para aguantar los golpes resistiendo en las vías.
Ya la luz cegadora del tren enlentecido
no atraviesa la estela olorosa del humo
¡Qué silencio acunando la estación solitaria!
Apenas quedó un nido que arriba le gorjea,
Un solfeo de lluvias sobre las viejas chapas,
el quejido de un perro sin dueño y sin linaje.
Mientras el viento, libre, por los viejos andenes
viene y va con los ecos de historias olvidadas.

Y retoma el trencito pampa su recorrido por los caminos del país y del mundo. Sonó la campana, humeó la locomotora y partimos rumbo al “Jardín de la República” Allí nos aguardaba MARÍA DE LOS ÁNGELES ALBORNOZ. Nació y reside en MONTEROS (prov. de TUCUMÁN). Maestra Normal Nacional, cantante, locutora, escritora, profesora elemental de Francés. Fue Vocal C. de Educación Tucumán. Preside América Madre-Filial Monteros. Miembro fundador del Museo de la Poesía Juan C. Lafinur de San Luis y de UNILETRAS (Naciones Unidas de las Letras) Bogotá-Colombia. Pertenece al Círculo de Embajadores Universales de la Paz Suiza/ Francia-Delegada Honoraria de IFLAC en Tucumán. Miembro de World Academy of Arts and Culture. Miembro Honorario de la Asociación Israelí de Escritores de Lengua Castellana. Socia Honoraria del Comité permanente por los derechos de la Mujer(Quito- Ecuador). Abuela Cuenta Cuentos Red Mujeres Solidarias- Monteros. Miembro Mesa de Gestión CIC (Centro Integrador Comunitario) de Máxima Monteros. Ex Secretaria y Socia fundadora de S.A.D.E. Circunscripción Monteros. Ex Secretaria Peña Cultural El Tejar. Vocal Biblioteca Bartolomé Mitre. Representante Cultural de Monteros. Participa en Encuentros, Congresos y Ferias de Libro a nivel provincial, nacional e internacional. Recibió Distinciones por su permanente aporte a la cultura a nivel local, provincial y nacional. Organiza encuentros de escritores y concursos En Radio Melody FM 105.3 conduce POESÍAS Y ALGO MÁS (distinguido en 2009). Dicta Talleres Redacción de Textos y Lectura Comprensiva. Jurado en concursos de Poesía y Canto. Presidió Centro Vecinal Bº San Carlos (1992-1995). Obras publicadas declaradas de Interés Cultural: 2001-Sentir Patriótico (prosa y verso); 2010- Poetas de Monteros (obra colectiva)-2011.Verso Amor (poesías) 2013- Hilvanando Palabras (poesías) y-Sueños y Desvelos (prosa)-Participa en Antologías provinciales, nacionales e internacionales, en libros de poesías: Contactos, Repertorio Lírico y Con esperanza. Recibió premios (medalla y diploma)- Menciones Honoríficas y Especiales en Concursos de poesía y prosa a nivel nacional e internacional. En 1985 Su obra musical Canción a la Juventud representó a Monteros en el Congreso de la Juventud en Córdoba-1992-Primer premio Concurso Canción Navideña Camino a Belén (Villancico). Hoy nos trae dos relatos breves.
E Mail: mariadelosangeles_poeta@yahoo.com.ar


AMIGO DE LAS FIESTAS
Los barrios crecen acompañando el progreso de una ciudad. Casas nuevas, nueva gente, nuevos rostros amigables van marcando la rutina. Todos nos conocemos y  nos saludamos como una gran familia. Si vemos un rostro nuevo lo miramos como harina de otro costal.
Un día cualquiera, conocí a Lolo, joven de irreprochable pulcritud, amigo de las fiestas y del peligro. Tranquilo e inmutable. Acostumbraba divertirse los fines de semana hasta altas horas de la madrugada. El sábado a la noche lo vi pasar camino al boliche. Un lugar bailable  al que concurría la muchachada del barrio y de  barrios aledaños.  Esa noche bien vestido, con traje azul, camisa color celeste y corbata  en contraste. Me saludó como de costumbre, con su voz de tenor y  una sonrisa entre los labios. Su saludo cordial y su perfume a colonia fresca quedaron flotando…
A la mañana siguiente, al regresar de misa, una noticia me dejó helada. A escasos metros de la salida del boliche, se encontró tendido sobre   la vereda, en medio de  un charco de sangre, el cuerpo de un muchacho joven. Trasladado a un sanatorio cercano, fue sometido a una operación de urgencia. Con el correr de las horas se confirmó su deceso. El cuerpo pertenecía a Lolo. Una herida punzante en el pecho truncó sus sueños.
Se busca al culpable

EL ROSEDAL
Sentada en una mesa de café, en el bar “Mar Azul”, la Negra Luisa, como la llaman sus amigos, espera la llegada de Roberto, su sobrino. Llama al mozo y ordena un café doble. El mozo sea cerca con humeante café y un vaso de agua fresca. Bebe lentamente el líquido marrón, mientras enciende un cigarrillo. Sabe que el tabaco mata, mata lentamente, pero ella busca eso. Su mirada se pierde a la distancia. Una sonrisa se dibuja en su boca de labios descoloridos. Una mano se posa sobre su hombro, es Roberto, su consentido,  hijo de Manuel y Maruca, sus cuñados. El joven la mira con ternura, es su tía favorita. La Negra Luisa lo contempla embobada, tiene la misma estampa que su Ramón, y como a él le gusta el tango. Esa mañana lo llevará a conocer EL ROSEDAL, ese mágico lugar del que siempre habla cuando la invade la nostalgia.
Terminado el secundario, Roberto decidió estudiar música. El instrumento elegido: el bandoneón. Tal vez porque desde pequeño, Luisa lo llevaba a su casa y le hacía escuchar música de tango, de famosas orquestas, donde el bandoneón era la estrella. Los discos de 33  revoluciones, giraban sobre el plato del viejo tocadiscos, que conservaba como un tesoro en su dormitorio. Fue así como nació su pasión por el bandoneón. Cuando volvía de la escuela pedía a su tía que le pusiera los discos de Aníbal Troilo, “Pichuco”, también de Piazzola, o Rubén Juárez, sus favoritos. Escuchar el rezongo del fuelle en las manos de esos artistas, lo hacían llorar de emoción. Ahora, ya todo un profesional, había conformado un cuarteto y antes de partir en busca de nuevos horizontes, esperaba hacerse conocer en EL ROSEDAL. Se lo había prometido a su tía, y él era hombre de palabra.
Terminado el café, se dirigen a la famosa esquina, en diagonal a la feria municipal: EL ROSEDAL. El lugar está recién pintado de blanco. Luisa suspira, el corazón parece querer salirse del pecho. Sus ojos brillan con una luz nunca vista, muy orgullosa habla con Juan su propietario. El local es herencia de su padre y trata de conservarlo como una reliquia.
Juan le muestra  la pista de mosaicos, los lleva hasta el escenario que luce un telón de fondo negro y un cortinado rojo, todo es  nuevo. Muy buena iluminación. Roberto, con los ojos brillando de felicidad mira todo fascinado. Desde pequeña había soñado con estar ahí, alentado por su tía. Se iba a cumplir el sueño de ambos. El debut se anunciara para una fecha próxima. Luisa contempla todo a su alrededor como hechizada. Quien sabe que recuerdos vienen a su mente, porque de pronto gruesos lagrimones corren por su mejilla. Roberto la abraza y le da un beso en la frente.
Como en sueños Luisa se ve en el carnaval de los cuarenta, llega del brazo de Ramón Melena, para bailar tangos y sacar lustre a las baldosas. Eran todo un espectáculo, ella luciendo su frescura juvenil, con una blusa blanca escotada y una falda negra de raso con un tajo en el costado izquierdo, zapatos de taco alto y un coqueto pañuelo rojo al cuello, abrazada a Ramón, toda encendida. Ramón, joven de gallarda estampa, con su traje negro, camisa blanca, zapatos recién lustrados y un pañuelo de seda al cuello. Sus caras muy juntas, la mano de el apoyada en su cintura, conducía el baile, ella se dejaba llevar, segura y feliz, dibujando cortes y quebradas…Y luego los aplausos.
Roberto la mira con ternura, respeta el silencio de su tía. La voz de Juan, la saca de su ensoñación, se despiden satisfechos. Regresan a casa, satisfechos  para dar la buena noticia a la familia. Roberto llama a sus compañeros para continuar con los ensayos. El tiempo parece correr una maratón imaginaria. Juan cumplió con todo lo acordado, publicidad callejera, buen sonido e iluminación. EL ROSEDAL está listo para esa noche tan especial. El locutor anuncia el debut del CUARTETO TANGO, integrado por los profesores Roberto Farías, Julián Marino, Emilio Tavera y Mariano Ruiz.
A eso de las 21 y 30 arriban los músicos, siendo aplaudidos por el público que esperaba en la puerta de entrada de los artistas. Por la tarde habían ensayado para probar instrumentos y sonido, todo debía estar de diez. La famosa ESQUINA DE TANGO de los años cuarenta, luce sus mejores galas. Desde temprano se habilitaron las boleterías, los parlantes a todo volumen reproducen música del dos por cuatro, esa que nos identifica como ciudadanos del mundo. En la casa de Roberto, esperan a Luisa para partir. Llaman por teléfono a su casa, nadie contesta, comienzan a preocuparse. La familia parte, mientras Manuel se dirige a lo de Luisa. Toca el timbre, la llama a gritos por su nombre, nadie responde, las luces están encendidas. Como la puerta está sin traba, decide entrar, todo es silencio, se ve luz en el dormitorio, asoma la cabeza, encuentra a Luisa, sentada frente al espejo…


Reconfortados con unas ricas empanadas y un buen vinito, el trencito puso rumbo a la provincia de Córdoba, para que ascendiera nuestra amiga MARI BETTI PEREYRA DE FACCHINI. Reside en LA CARLOTA (prov. de CÓRDOBA). Vivió y estudió en Bs.As. Maestra primaria y Profesora de Lengua  Literatura y Teatro .Fue Directora. de Cultura de la Municipalidad, y Delegada cultural  por su región. Presidente de SADE La Carlota y Directora fundadora de la revista “Decires …de  esa seccional, Socia de SADE Córdoba ,corresponsal de SALAC   y de América Madre ( AMA). Coordinó  Talleres literarios y grupos de poetas y narradores en las Bibliotecas “Fray M. Medina y “Emi Aragón Barra”. También  Animaciones de lecto-escritura en  escuelas  y en Bibliotecas. Dicta conferencias y participa de Encuentros de escritores y Antologías de diversas provincias. Panelista en la Feria del Libro de Córdoba y Bs.As. Organiza Cafés Literarios y recitales. Obras publicadas:”Soltar Amarras-Poemas para Hoy”; “Cuentiversos para niños que sueñan”; “Cuento en taza” y “Coplas para la vida”. Dirigió y editó dos libros compartidos:”La Carlota Lírica” y “Huellas del Interior”. Nos trae hoy sus poemas ¡a disfrutarlos!


COPLAS PARA LA VIDA (Selección)

Si la vida es un misterio
no he de preguntarle más,
Sí, agradecerle todito
lo que en ella pude amar.

Voces  fue manando el arte
para que el hombre creara.
Yo me agarré de una estrofa
que en el pecho me rondaba.

Como hojita de laurel       
a la que el viento llevó;
así una tarde tus ojos
barrieron mi corazón.

Cariño que se reparte
siembra estrellas en la sangre.
Nada rompa ese hilo vivo
que enlaza hijos y padres.


Una estrellita colgada
como hilo al carretel
busca el rumbo del amigo
cuando él se quiere perder.
Agüita tibia que arrastra                
la soledad de la arena,
no hay lágrima que se lleve
las huellas de algunas penas.

Con las penitas de todos
el mundo jamás se arregla;
a aliviarlo ayudaría
medir la tristeza ajena.


Niño que pide o trabaja
privado andará de escuela
sin saber que hace feliz
aprender mientras se juega.


La mudez de la montaña
me ha coronado de asombro,
ha de ser que el corazón
habla si el silencio es hondo.

Entre las cumbres habita
silencio manso y sagrado.
Respeto por el misterio
le va enseñando al humano.


MATERIALISMO

No más esquirlas de hielo,
aguijones a los sentidos
hambrientos de ternura.
No más.

La inmediatez se agota en los relojes
y apaga los abrazos
en archivos reenviados.

Sonidos  y colores y formas y posturas…
La vida se desangra
disfrazada en las vidrieras.

Un ruego aletargado sueña pan y sol
para el mañana incierto.
El dolor está parado en plena calle.

En los apuros de los días sin adentro
la hipocresía seduce a los asombros.
La fe duerme en las veredas.

¿Qué materia podrá reciclar la soledad?
No más latidos por costumbre.
El corazón se ha quedado si puertas.


SALUD

Sudor en verde.
Cajita de finísimo cristal
colgada de las vértebras
del tiempo.
Colibríes en la sangre.
Inconsciencia de latidos.
Un hierro en cada paso,
vaivén de arena en marejada.
Luciérnaga invisible
que baja de la mente
hasta las manos.
Agenda de agua fresca.
Viaje sin boleto
del trabajo a la risa.
Regalo abierto
en cada madrugada.

Tallo de lirio que crece
en el techo de los días.
(No te quiebres).


SOBRE LOS MUROS

Polígonos de  luz
abren transparencias
entre las columnas quietas.
Libertad de ojos,
aliento en fuga.
Ronda la claridad
abriéndole los puños
a la frialdad del mundo.

No triunfarán las sombras
sobre el temblor del Pueblo.
Los muros son espejos
donde el sol se peina
una esperanza amarilla
para mirar la realidad.


Unos matecitos con peperina y hubo que decir adiós. Pues un nuevo pasajero aguardaba nuestro tren: LUIS TULIO SIBURU.  Nacido el 2 de septiembre de 1942, en Buenos Aires, es jubilado y vive en MARTÍNEZ (Prov. de BUENOS AIRES). Trabajó 48 años en Recursos Humanos de tres grandes empresas industriales. Libros publicados: “Al fin lo encontré” (2010); “Bi” (2012);  “Puente milagro” (2013);  “Hora para leer” (2015). Participa desde 2009 del Taller Literario La Araucaria, de San Isidro. Edita semanalmente la revista digital “La Piña”, del Taller mencionado. Ha participado en casi una veintena de antologías de CABA y Gran Bs.As. Nos acerca hoy sus relatos breves que, seguro, disfrutarán.
E Mail: luissiburu@hotmail.com

EL VIOLÍN DE AL LADO                                                                                             

“El violín, a través de la claridad serena de su canción, ayuda a mantener nuestro rumbo en la tormenta, como una luz en la noche, una brújula en la tempestad, nos muestra un camino a un refugio de la sinceridad y el respeto." (Yehudi Menuhin)

Debe haber sido un momento cualquiera. De esos que al evocarlos lo que menos se recuerda es el día, hora, compañía. Solo el lugar no se olvida, porque está contagiado de la melodía, emparentado con el instrumento, mimetizado con el ejecutante. Y en ese patio que lindaba con otro igual, pared tipo colmena de abejas mediando entre ellos, bajo la parra de tres décadas y centenas de uvas que techaban la siesta sin poder dormirme, aprendí a reconocer y degustar el sonido que emanaba de un violín y aún sin conocer a quien extraía de él ese manojo de dulces corcheas, le di las gracias con mi oído, lo acurruqué con mi alma, me sentí trasfundido con su sangre.

Nunca había oído nada igual antes de ese instante. Venía yo de un recinto cerrado a los sonidos, oscurecido por las circunstancias, alejado de otros seres vivientes. Por eso al escuchar por primera vez a ese violín, me prometí tres cosas: primera, conocer a quien lo apoyaba sobre su hombro, pinzaba con su cabeza y portaba el arco; segunda, pedirle que me enseñe el uso de sus cuatro cuerdas, la función del mástil y la caja de resonancia; tercera, dialogar con MI, respirar a LA, seducir a RE y mimar a SOL.

No pasó mucho tiempo, pues vino a visitarme. Entró de improviso, me miró de cerca y susurró “…soy la vecina, la concertista…”. Tanta belleza me aturdió. Piel tersa, casi transparente, sonrisa tímida de dientes brillantes, manos finas, dedos largos y delicados, sin pinturas, solo dos aros pequeños de plata. Me enamoré a primera vista. Ya mismo quería hacer un dúo con ella. Sentí que nos tomábamos de la mano e inclinándonos respetuosamente, agradecíamos al público. Un beso suave y largo daba fin al concierto.

No ví aplaudir a mi madre. Estaba trayendo la mamadera de las cuatro de la tarde. Interrumpió mi sueño y al violín de al lado


CARTA ABIERTA A UN MONO ENCERRADO                                                                   

Hola querido Monkey,

Pará con los hamaques y los chillidos. Dejá un rato la banana y los maníes y escucháme. ¿Sabés cuánto hace que no venía por estos lados?. Seguro vos me extrañaste más de lo que yo a vos. En realidad no importa la comparación ni me conviene, porque saldré perdiendo. La cuestión es que acá me tenés. De vuelta en Palermo.

Entré por el alto portón de hierro de la esquina de Sarmiento y Las Heras. La misma por donde había ingresado por primera vez hace sesenta y siete años con mi abuelo y tres décadas después con mis hijos.
Quería preparar un relato sobre vos, tus vecinos y el gran Jardín que los cobija. Pero no podía escribir sólo con la memoria. Tenía que oler, escuchar y sentir el ambiente del Zoológico de Buenos Aires para desgranar luego una idea, un sentimiento, una visión.

Me senté en uno de los tantos y antiguos bancos de piedra gris. Pronto noté que algo había cambiado en mí o mucho se había distorsionado el zoo. En principio pensé que el acceso copioso a la información sobre la debida y justa libertad para los animales a través de diferentes medios, me impedía acceder al tema desde un ángulo motivador, como si la fuente inagotable de creatividad que uno a veces quiere o cree poseer, hubiera derramado sus aguas entre las galletitas que arrojan los niños y que rebotan en las celdas de habitantes asustados. Dicho de otra manera, las palabras, las letras, estaban por el piso y no encontraba un pinche de barrendero para levantarlas.

En realidad vos no tenés la culpa, me resultás simpático,  sos el único que me hace reír acá dentro. Ocurre en verdad que nunca me sentí demasiado feliz en los zoológicos, aunque no se lo haya dicho al Nono y a los chicos. La tristeza del tigre, el ansioso caminar en rectángulo del león, la indiferencia del oso, la mirada perdida de la jirafa, la trompa agita-moscas del elefante, el deprimido hipopótamo, la mirada torva del cocodrilo, todo, todo eso junto, me provocaba pena, quizás algunos interrogantes y descubrimientos, pero fundamentalmente una sensación de no pertenecer al grupo de los que disfrutaban, sin sentirme afectado por ello.

Evocando anécdotas o vivencias, caí en la cuenta que la causa de mi inquina estaba en los barrotes. Te cuento algo. Tuve dos Boxer. Una durante trece años y trascartón, otro por once. La primera vivía en el jardín o en la pieza del fondo, el segundo dentro de la
casa. Cabsha fue una perra muy querida, pero una perra al fin. Teodoro, en cambio,  casi un ser humano sin perder su identidad canina. Nos mirábamos a los ojos, conversábamos, descansaba sobre su panza, se sentaba en una silla mientras cenábamos junto a él, en fin, compartíamos un lugar. Un  pequeño islote de dos reinos diferentes llamado libertad. Él gozaba de la suya y yo de que él la tuviera.

No me mirés así, con los ojitos sanguinolentos, preguntando en silencio ¿ a mí qué me decís,  qué tengo que ver con tu autoexamen ?

Me explico. Te elijo a vos – ya que Darwin dice que te debo respeto por antecedentes – para hacer catarsis pero sin pedir perdón. Y porque la tuya es la jaula preferida, donde más veces me detuve. Casi somos compinches, algo parecidos físicamente, hasta es posible que me comprendas.

No entiendo a los barrotes ni los soporto. Es como visitar una cárcel, con la diferencia de que ni vos ni tus compañeros mataron o robaron a nadie. No tiene sentido hacerlos sufrir para que nosotros los humanos tengamos un rato de diversión. Si es por darnos información sobre el reino animal, podemos conocerte a través de libros o películas, sin necesidad de apresarte, separarte de tus padres, trasladarte desde el lugar de nacimiento y como destino de por vida, ponerte entre rejas.

Esta carta tiene el propósito de justificar por qué no te visito. Simplemente me da lástima como me mirás y siento disgusto por los que te miran sin compadecerse de vos. Entonces no vengo. El zoo es un convento de clausura que vos no elegiste, con la diferencia que yo puedo entrar para verte, mientras que las monjas decidieron ingresar por motus propio y además yo no puedo verlas a ellas. Me gustaría que todos ustedes volvieran a la selva, ya que no pueden ser domesticados o entrenados como perros, gatos y caballos, tus únicos parientes que se adaptaron a este otro reino de la naturaleza.

Cuando las sombras de la noche aleje a los visitantes y acerque a tu mirada las luces de los lujosos pisos de la calle República de la India, vos – ya fuera del ruido que no te deja pensar de 8 a 18 y  en la puerta de tu húmedo hogar tipo cueva – seguro interpretarás el sentido de esta carta.

Será la hora en que estemos más juntos, aunque estemos más lejos. El momento en que ambos aspiremos a un mundo ideal donde no se  quiera forzar que la selva entre al cemento ni que la vida de algunos se enreje para que la vida de otros se abra al deleite.

Buenas noches Monkey, ojalá sueñes que estás colgado con tu cola de la rama de un árbol en tu cálida y querida África.


LA FLOR SIN PÉTALOS                                                                                              

…………………………
cuyas pupilas llorosas
contemplaron la caída
de pétalos y esperanzas
sobre la faz de las cosas,
cuando en la calma nocturna
se deshojaban a un tiempo
las quimeras y las rosas.
…………………………

(párrafos  de un poema de Ramón López Velarde)

“Me encantan las rosas de pétalos blancos”“Los geranios, con sus pétalos violetas, alegraban el jardín”“Cuando era pequeña, arrancábamos los pétalos de las margaritas para preguntarle al destino si un chico nos quería o no”. Estas son algunas frases del lenguaje popular o de escuela primaria que contestarían a la pregunta sobre un pétalo.

Pero José Google, el florista de la esquina, profundizaría más y no porque yo quiera que lo haga. Él diría con fundamento y conocimientos algo así… Un pétalo es una hoja que, a partir del desarrollo evolutivo, adquirió características diferentes y experimentó una transformación significativa. Los pétalos componen la corola de la planta y se encuentran dentro de la estructura que se conoce como perianto, que se halla alrededor de los órganos reproductivos de la flor.

Lo habitual es que los pétalos sean coloridos y que definan la estética de la planta en cuestión. El color de los pétalos depende de distintos pigmentos. En algunos casos, los pétalos pueden cambiar de color con el paso del tiempo.

Los pétalos tienen la función de lograr la atracción de los agentes polinizadores, o sea que ayudan a la reproducción de la flor. Cabe destacar que los pétalos de las flores tienen formas muy variadas. En ocasiones se vinculan formando una especie de taza, mientras que en otros casos la apariencia es similar a un tubo. Incluso existen flores con pétalos de tamaño muy reducido que se califican como apétalas, o casi sin pétalos. Las flores apétalas reciben el polen por la acción del viento: no necesitan, por lo tanto, pétalos que atraigan a los polinizadores.

Yo tengo muchos menos conocimientos botánicos que José. Es más, apuesto a que no tengo ninguno. Pero dispongo del olfato suficiente para decir que me parece haber conocido a una flor apétala…pero no precisamente del reino vegetal. Fue hace mucho. Pero no lo suficiente como para olvidar su desprecio por los otros y su extremo cariño por ella misma. Era una compañera, pero de aquellas con las cuales es difícil encariñarse.

Siempre pensé que todas las mujeres eran como flores, con sus distintos matices, colores, perfumes, presencia, misterio, ternura, tibieza, elegancia, belleza interior o exterior, carisma. Una visión romántica, simple, pero al fin y al cabo las características de la búsqueda de la mujer con pétalos que el hombre persigue desde que nace.

Pero la apétala que yo conocí – y que ni siquiera busqué aunque la haya encontrado -  era otra cosa, aunque fuera parte de una flor, o tuviera alguna de sus características o  lo pareciera por su sonrisa compradora y movimientos femeninos (a veces felinos).

Dura, insensible, egoísta, los ojos parecían llamas cuando se la contradecía y más aún era su furia cuando intuía en los demás que escondían a ella una información de su utilidad o una secreta  opinión sobre su persona.

Mujer sin pétalos, rosa sin perfume, salvo el importado que su condición económica le permitía adquirir, transcurrió su vida queriendo ser la mejor en todo, aunque pisara el césped de alrededor, olvidara padres, cosechara odios y alterara mentes. Eso sí, siempre con esa sonrisa colgada para creerse a sí misma o demostrar a otros que era una mujer simpática, respetada, atractiva y envidiada.

En un sentido figurado, ojalá el viento haya podido nutrirla de polen para reproducirse y en sus hijos encontrar paz. Es probable que la inocencia de un niño le haya enseñado  a pedir perdón, a acariciar a una anciana, a entender a un enfermo, a volverse humana, a tornarse pétalo. Si no se dio de esa manera hoy debe ser apenas una flor mustia. Por fuera y por dentro. 


Nos despedimos y la locomotora emprendió el camino hacia el sur del Gran Buenos Aires, donde aguardaba LYDIA RAQUEL PISTAGNESI. Nacida en Bahía Blanca (Prov. de Buenos Aires). Reside actualmente en BANFIELD (GRAN BUENOS AIRES). Es Profesora de letras y crítica literaria. Libros editados: “Poemas en Azul” (Ed. Argenta, Bs. As.) “Azul de Adiós”  (Ed. Aries, Junín, Prov. de Bs. As.) “Cenizas de Abril” (Ed. Dunken, Bs. As.) “En el nombre del Ángel” (Ed. Dunken, Bs. As.) “A la Sombra de la Gloria ( Ed. Botella al Mar , Uruguay) “Duendes de la Lluvia(Ed. Dunken, Bs. As.) “Destino de Gorrión” (Ed. RYC, Banfield)  “Mascarón de Proa” (Ed. Dunken, Bs. As.).- Participó en 65 Antologías dentro y fuera del País. Integrante de Gente de Letras (Ciudad de Buenos Aires), ocupa el cargo de Prensa y Difusión de dicha Institución. Integrante de Té Con palabras, fundadora la escritor Sra Marta de Paris. Integrante del Instituto Hispánico de Junín, Provincia de Buenos y de S.A.D.E  Zona Sur del Gran Buenos Aires. Representó a Almirante Brown en la Feria Internacional del Libro en el año 2001. Colaboradora de la Revista -Libro;  “Letras de Buenos Aires”, durante seis años. Perteneció al Staff de Cultura y Educación de la Provincia .de Buenos Aires y represento al Ministerio Feria del Libro Internacional de dicho Staff desde el año 2002 al 2006. Premiada en cuento y poesía por Editorial Aries (Junín, Prov. de Buenos Aires). Presentación Teatralizada del su libro “A la Sombra de la Gloria  en el Simposio de las Dos Orillas (Uruguay), Comodoro Rivadavia y Entre Ríos. Premiada por distintos trabajos en La Unión Hispano Mundial de escritores. Premia Por la Unión Hispanoamericana de escritores por sus trabajos literarios sobre La Paz. Integrante de: Poetas de América; del Instituto hispánico de Junín (Prov. Buenos Aires); del Instituto Hispanoamericano de California con Sede en Wisconsin; del grupo de escritores de habla hispana “Remes” (España); de Poetas del Mundo; de Poetas de la Tierra (Riet). Colaboradora de Bosque de Palabras, Perú; Colaboradora España por sus poesías Infantiles (Biblioteca de Cocentaina) e integrante de la antología “Volem Versos” (España). Premiada en el Centro de Estudios “La Sorbona”, Francia, por su novela histórica, “A la Sombra de la Gloria. Premiada por La Editorial Jeorge-Zenun, por su cuento “Una sandalia en la Nieve. Concurso Hispanoamericano. Premiada en la Facultad de Barracâo, (Brasil) por su libro “En el nombre del Ángel”. Premio por la Paz, entregado por Poetas de América. Colaboradora de la Revista Mandala Literario Mercedes (San Luis). Premiada en Bernardo de Irigoyen (Misiones), por su libro “En el nombre del Ángel”. Reporteada por el diario Clarín (Argentina), por dos de sus libros, “Poemas en Azul y “En el nombre del Ángel”. Reporteada por el diario  “la Capital” de Rosario en varias oportunidades en el espacio de Candy. Colaboradora de la revista Poe (Madrid). Integra la Antología de Fernando Sabido Sánchez (España) con poetas de los Cinco Continentes. Y difundidas por Sabido Sánchez su poema “Mandela” y su Prosa poética “Por la Paz”. Recorrió casi todas las reservas aborígenes llevando sus trabajos literarios  a las escuelas de distintas provincias. Integrante en distintos jurados  por  concursos literarios en Argentina y América. Conductora del Micro “Trochita Cultural”, TodosUno TV, que se emite  por el canal on line, todosuno tv.com.ar, y se transmite en Argentina y varios países de América, presente en los distintos eventos  en la Feria Internacional del Libro. Sus poemas infantiles son usados en distintas escuelas del país, Perú y España, Centroamérica. Sus trabajos son reconocidos  y difundidos en Argentina, Chile, Perú, Cuba, Ecuador, Panamá, España, Brasil, Uruguay, México, Venezuela, Paraguay y California. Hoy trae sus poemas.


ADIÓS
El dolor se ha adueñado de mi alma
para quedar suspendido en su ribera.
Vivimos, una locura compartida
que nos llevó hacia un desierto sin fronteras.
Pero desato los lazos que nos atan,
y prefiero sepultarte en el olvido,
mientras despliego las velas de mi barca
hacia a un lugar incierto y sin destino.
Soy egoísta, no te quiero compartido,
ni deseo continuar esta agonía,
 sin burbujas de amor, está mi copa,
¡Necesito quedarme a la distancia
para acallar la soledad de mi alma!
Y en esas largas noches que me esperan,
humedecidas de rocío mis mejillas
vacías, sin tu amor, sin tu presencia,
sentiré dos soledades compartidas,
en ese mundo brutal que te rodea.
Implacables con argucias te mantienen
atado en esa farsa en la que vives.
Algún día, sabrás de, los motivos,
en este amor que te ha dejado libre.
Quédate con el cascarón de tu rutina  …

Si lo que te entregué, mi amor, ¡de nada sirve!

EN ALAS DEL VIENTO
En alas del viento
viajan mis palabras
escondidas
en rincones de mi alma
Hoy soy rosal en flor
perfumando sensaciones
Siento tu boca
recorriendo mis rincones
enloquecido de pasión.
¡Pero vendrá el adiós…….
Toda yo, estaré
vestida de misterios,
y en esa ceremonia
 de secretas pisadas,
trataré de atrapar
 al sol unos instantes,
para después,
aferrada a un espejo roto
llegar hasta otra orilla
mirando desde allí,
como se borra
tu figura desgarbada …

¡Perdiéndose en la noche de mi alma!

GOTA DE ROCÍO
Fui gota de rocío
Escondiendo  dolores,
danzando melodías
de luces y  colores
Fui ese rayo de luna
buscando amaneceres
y en manos del arquero
sufrí dobles heridas.
Fui risa y llanto 
enredada en tus brazos
y desafié quimeras
 en paisajes lejanos,
exudando ambrosías
en rituales paganos

Frené
No podía continuar,
o el amor o el exilio.
Opté por el amor.
Me extravié entre los  bosques.
 Escalé las montañas
con los pies calcinados
por fracasos sin pautas,
Comprendí que en la vida
los errores se pagan.
Y me quedé en las sombras,
solo con el recuerdo
del verde de tus ojos
siempre triste y tiernos ...

¡Pero sin tus palabras!

NAUFRAGIO
En el hueco onírico de mis largas noches,
oscila el columpio brutal de tu sombra.
Soy cual peregrina de oscuras mareas
buscando refugio en cielos sin soles.

En ese espejismo cabalgan mis noches
y desesperada en mi sed de ausencias,
deseo una pócima que borre tus pasos
y que ella me lleve a olvidar tu esencia.

Pero el mar insiste y trae en sus aguas
un barco fantasma que muestra en su proa,
tu imagen querido, tranquila, añorada
tomando distancia en pos de las olas.

¿Dónde está el olvido?, en mi cruel naufragio,
gritando tu nombre me encontró la noche.
Y en ese silencio bañado de lágrimas
sentí, que solo era, ¡un triste despojo! ....

¡Buscando incansable, temblando de frío,
el verde profundo de tus tiernos ojos!

La locomotora andaba cansadita ya de tanto traqueteo. Y por eso emprendió el regreso al andén piquense. Y aquí los espera esta maquinista con sus cuentos y poemas (más una minibiografía). A quienes han tenido la gentileza de enviar trabajos aún no publicados les digo que están todos guardados para próximos números.
Un abrazo laaaaaaaaaargo !!!!!!!!!!!!!!

CRIS FERNÁNDEZ

3 comentarios:

  1. Cris: Me encantó el material en general de Luis Siburu, y en particular LA FLOR SIN PETALOS. FELICITACIONES!! A seguir con el deambular por las letras que nacen de nuestras formas particulares de relatar aspectos de la realidad. El escritor es el encargado de expresar lo que otros solamente piensan, ó para otros que ni siquiera lo imaginan

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  2. Muchas gracias, Cristina, por esta nueva edición. Recibí un gran saludo desde la incipiente primavera porteña.

    RR
    www.about.me/rrevagliatti

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  3. Grscias Cris Fernández por llevarnospor caminos donde las ilusiones nos acarician para el alma.
    Te agradezco este recorrido por tus rieles repletos de sueños.
    Gracias en mi nombre y en el de todo el equipo que conforma el Programa Trochita cultural y estás invitada a viajar en él cuando pases por Buenos Aires.
    Chu....chu ..chu.......besitossssssssssssssssssssss.

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