Editorial

(c) Diseño de portada - Paula Pappalardo



Número 116


¡¡PASAJEROS AL TREN……..!!!!!!!!!!!!!

Luego de un merecido descanso regresa el trencito, para seguir recorriendo los caminos de la Patria y del exterior. Una ha querido comenzar el año con optimismo y, debo confesar, es una ardua tarea viendo el panorama del mundo. Pero no es posible bajar los brazos y rendirse. Por eso continuamos llevando poemas y cuentos, sueños y esperanzas, dibujados con nuestras humildes plumas y nacidos del corazón.

Y sin más parte el tren …

Sonó la campana, humeó la locomotora y puso rumbo a la Cordillera, pues en nuestro vecino CHILE nos esperaba un amigo, quien ya ha viajado con nosotros: RICARDO PONCE CASTILLO. Nació en el puerto de COQUIMBO (CHILE). Obtuvo el título de Técnico Universitario en Prevención de Riesgos, en 1977; terminó su carrera laboral como: Experto Profesional en Prevención de Riesgos, el 2007. Trabajó por más de 31 años en Codelco Chile - División Salvador, en la III Región de Atacama, Chile. Tiene publicados 4 libros y está incluido en muchas Antologías. Últimos libros (poesía): “Por amor” y “Mas amor”. De pronta publicación: “Tierra de salvajes” (cuentos). Autor de una recopilación histórica del pueblo Colla de Atacama: “Añapiando...añapiando” (que significa: Caminando... caminando con sabiduría por la vida). Ha ganado premios literarios a nivel: Comunal, Provincial, Regional, Nacional e Internacional. Se le otorgó entre otros: Premio Provincial de Literatura el 2003 (Provincia de Chañaral, 3ª región de Atacama); Premio Sociedad de Escritores de Atacama, en 1989; Distinción Federico Varela (año 2000) distinción que entrega la Ilustre Municipalidad de Chañaral; Premio Municipal de Literatura, Municipalidad de Diego de Almagro, el 2007, entre otros. Los últimos premios literarios son: 3º lugar en cuento y 3ª mención honrosa en poesía, Concurso SESAM, Córdoba, Argentina. Aquí nos deja su poesía, con un sentido mensaje de amor.
E Mail: rponcec5364hotmail.com

CARICIA
 
Viene siempre con suavidad,
casi imperceptible,
su gesto afrodisíaco
se instala en los continentes
de nuestro cuerpo,
éste danzaba frenético,
sin control,
combatirlo también es inútil,
jamás se apartará
de nuestros sentimientos.
 
Se invitó solo a la fiesta,
mi alma tiembla,
cada vez que viene
irisa mis mejillas,
aumenta con desespero
 el latir del corazón,
lo torna incontrolable.
 
El “Patroncito”
usando el mismo gesto,
me dijo:
Es un perfume que penetra
y causa las ansias de amar
y ser amado, úsalo bien,
aprenderán a llamarlo:
“CARICIA
 
 
SONRISA
 
Esta llega silenciosa,
se apodera férreamente
 de nuestro ser,
combatirla con todas las fuerzas
es inútil, consume vorazmente nuestros delirios,
es como el primer rayo de sol
irisando el amanecer,
como el rosicler vespertino
que nos conduce
al romance furtivo.
 
Indagué buscando la razón:
¿porqué hubo fiesta en mi alma?,
¿porqué florecieron frenéticas
las lámparas de mis ojos?,
¿porqué ya no se puede
escapar de su prisión?.
 
El “Patroncito”
usando el mismo gesto,
me dijo:
Es un bálsamo poderoso,
cura penas y dolores,
úsalo bien,
aprenderán a llamarlo:
“SONRISA”


BESO
 
Dicen que furtivamente
se escapó desde la fragua
de Hefaistos,
y se estampa a fuego
en nuestro ser,
es como un volcán
en erupción,
como las huellas que deja
la caída de un meteorito
en la madre Tierra;
como espada en el corazón.
 
Es un sello
estampado con pasión,
es el alfa y el omega
de una relación amorosa,
es como la caída de un rayo
y golpea nuestro ser.
 
El “Patroncito”
usando el mismo gesto,
me dijo:
es un sello de amor, úsalo bien,
a veces lo usan en la traición
en la falsedad o la envidia,
aprenderán a llamarlo:
“BESO”

 
Bailamos unas cuecas, tomamos un rico pisco y nos despedimos de los amigos chilenos. El trencito volvió a cruzar la magnífica cordillera y el siguiente destino fue CÓRDOBA. Una nueva pasajera aguardaba para subir: HILDA AUGUSTA SCHIAVONI. Nació en INRIVILLE, Depto. MARCOS JUÁREZ (PROV. DE CÓRDOBA), ciudad donde reside actualmente. Cuando murió su padre por unos 30 años se dedicó a la agricultura. Durante unos 14 años dio clases de lengua castellana en el nivel secundario. A los 20 años comenzó a escribir, aunque su vocación primaria fue la pintura. Está programando ir a Cuba en un viaje de intercambio con otros escritores, en el mes de mayo. Publicó libros de poesías y cuentos como “Flores Tardías” y “Globos de Colores”; de historia: “Inriville en el Rincón de los Recuerdos” (seis tomos) y “Los Surgentes, Parroquia San Carlos Borromeo”. Organizó la antología Quipucamayocs. Posee libros inéditos como “Navegantes imbuidos entre realidades y delirios”, "Leño del Poeta", "Azabache y Coral", “La Catedral Verde" y " Los Inmolados”. Participó en 68 antologías. Obtuvo 60 premios literarios, asistió a 99 encuentros de escritores. Organizó tres en su localidad concretando dos concursos internacionales de revistas literarias. Se hizo presente en 30 encuentros de historiadores y dio lugar a uno en su localidad. Docente, creadora del Taller de Escritura Quipucamayocs; fue generadora de la revista literaria del mismo nombre. Corresponsal de diarios y revistas del exterior y del país. Ex Presidenta de SALAC –filial Inriville. En 1991 fue nombrada “Acadé­mica Benemérita ad Honorem del Centro Cultural, Literario y Artístico de la Gazeta de Felgueiras de Portugal” la cual la dotó con el título honorífico de Doctora en Literatura. 1997: le fue concedido por la “World Academy of Moderm Literature”, el título honoris causa de Doctor of Literature - California - E.E.U.U.. En 1999 la Comissione di Lettura Internacionales della Edizioni Universum di Trento – Italia la propuso como “Autore dell Anno” y en el 2000, la American Biographical Institute, como “Woman of de Year - 2000" - Norte de Carolina (EEUU). 2.001: ASLA desde Palermo (Italia) la consideró Socia Honoraria y la gratificó con el “Diploma D`Honore Di Benemérito Della Cultura”. En el 2013 se la nombró Presidenta Regional – Nacional de SIPEA (Sociedad Iberoamericana de Poetas, Escritores y Artistas Filial Argentina de SIPEA Méjico) y, en Cartagenas de Indias, Colombia, se le otorgó la credencial de Cónsul Honoraria del Parlamento Nacional de Escritores de Colombia en la República Argentina. Pasó a ser Miembro Honorario y Delegada de IFLAC en Inriville, miembro del Grupo de Colombia poesiacanto de la HUE (Unión Hispanomundial de Escritores) del Grupo Demócrata Social Cristiano, la Red más grande de Perú y de REMES Red Mundial de Escritores en Español). Está adherida a Paz-Flac. 2013: La Commissione di lectura internazionale della casa Editrice Edizioni Universum con sede en Trento, Italia le confirió el “Master in Internacional Poetry” por el empeño, el arte, el ingenio, la pasion, el amor por la poesía. 2014: pasó en ese año a ser el primer miembro de UNILETRAS además comenzó a ser parte de la agrupación “Poetas del Mundo”, de la Organización por la Paz Mundial y fue nombrada Embajadora Cultural del Ciclo Narradores y Poetas del Mercosur. Se la designó Delegada Cultural de Uniletras, Gestora de proyectos culturales de desarrollo y sostenimiento de Semillas de la Juventud y representante de UNILETRAS ante toda clase de organismos culturales, educativos y académicos incluyendo escuelas y universidades. En diciembre recibió en Bs. As., de la Federación para la Paz Universal y de la Facultad de la Marina Mercante el Diploma de Reconocimiento – Categoría Voluntarios por su aporte cultural en la IV Edición de Premios “Voluntariado y Bien Común”. Como podemos apreciar es un espíritu inquieto. De su libro inédito La Catedral Verde nos entrega hoy sus poemas.

 GRINGA
Yo soy la gringa
que anda haciendo versos,
la que se bañó
en el oro del trigo,
la que se acunó
junto al maíz lisonjero.
Soy la que vio el tractor a uña
y a los hombres fieros
descuartizar el campo
en pos del progreso.
Soy la que se bañó
en la flor de lino
y escuchó historias,
a falta de abuelos,
del trigo barbado
y del alfalfar
rumoroso de sueños,
la que se deleitó
con los bisbiseos
del pajonal inquieto.
Soy,
la campesina
que hace versos,
gringa docta
sobre el temple nuestro.
 
VITRAL ARQUITECTÓNICO
Trazó líneas rectas,
planas, ovaladas.
Luego comprendió,
que lo perfecto
era la catedral verde.
Entonces tomó el grano,
lo dispuso
en forma simétrica
y vio como poco a poco
se erigía
la torre más acabada,
con etéreas vibraciones,
iluminación
y distribución adecuada.
 

SIN ALTERNATIVAS

Yo que fui liquen,
agua, burbuja, musgo,
microcosmo del estanque,
partícula de luciérnagas
dispersa en el mar,
ahora tengo que ser hombre
y me siento muy mal.
Si al menos fuera albatros
para volar sobre el mar;
si al menos aún fuera niño
para poder soñar...
pero siendo hombre...
(pobre hombre)
No hay por donde escapar.
 

TIBIEZAS

¿Quién no guarda a sus hijos
como el palo borracho
entre nubes de algodones
que lo cubren de blanco?
¿Quién florece tristemente
como ese lapacho
que destiñe sus flores
ante la casa de la vecina
que se fue al camposanto?
Árbol, si eres casi humano.
Respiras
cada alegría
de los que te amamos
y tienes algo de santo
porque te brindas gozoso
frente la indiferencia
del mundano
al que le entregas
fruto, calor, frescura,
                perfume
                y la belleza inusitada
                que proclama la vida
                como mágico milagro.

 
RAÍCES

Hermano
que ya peinas canas,
¿ por qué nunca recordamos
de la infancia
cuando picaban las rejas
y de ella saltaban chispas de fuego
que caían como un velo
lleno de misterios?
¿Por qué jamás evocamos
las parvas de pasto,
esas, que hendidas por las vacas
despedían ese olor... a espacio verde,
a polvo lleno de relentes
y que horadadas por los gorriones,
esos que, desde todos sus huecos,
chillaban y con bocinas de clarines
invitaban a la caza?
¿Por qué no traemos a la memoria
las lagunas
que nuestros pies hendían
y que nos llenaban de gozo
cuando las bordeaban
mariposas enjoyadas
con los tonos que el verano le daba?
¡El tiempo apiló tanta escarcha!...
Fueron tantos los que partieron...
que una vida daría
por revivir ese minuto
cuando éramos dueños
de un mundo
exento de cábalas
y, sin embargo,
lleno de hadas.
 

MAGIA

                A la memoria de mi padre
                 Ermanno Schiavoni

Noches
sombreadas por los plátanos
bajo cuyo ramaje
se filtraba la luna
estampando cada hoja
con sus dedos abiertos
sobre el patio de tierra
lleno de misterios.
Los niños jugaban
con sus padres
y pedían historias infinitas
sin saber
que entre esas sombras
de estío, grillos y cigarras,
ellos eran la maravilla
cerrada en las varitas
de todos los duendes y hadas
que a esa hora pasan.

 
VIBRACIONES CÓSMICAS

Hoy escuché
el canto del caracol.
Pero no el que parte
de su cáscara de mar
sino el que emite
su garganta
mojada de sal.
El universo infinito
vibró en su voz
y por mi piel
resbaló un temblor.
 
             de su libroLA CATEDRAL VERDE


Reconfortada con unos matecitos con peperina, la locomotora prosiguió su viaje. El destino era el Gran Buenos Aires para recibir a un amigo, ya viajero en este tren: MARIO CAPASSO. Nació el 9 de Marzo de 1953, en VILLA MARTELLI (Gran Buenos Aires) en la que continúa residiendo. Literariamente, se ha formado con Beatriz Isoldi, Nilda Adaro, Federico Jeanmaire y Luciana Carolina De Mello. Ha publicado cuatro libros: El futuro es un tropel absurdo, cuentos, año 1999. El Edificio, Una novela en escombros, novela, Ediciones AQL, año 2002. Piedras heridas, cuentos, Ediciones Corregidor, año 2005 (2do. Premio del Fondo Nacional de las Artes, año 2003-Jurado: Ana María Shua, Vicente Battista y Juan José Hernández). La Ciudad después del humo, novela, Martelli y López Editores, año 2011. La novela El Edificio, Una novela en escombros ha sido traducida y publicada en Francia en 2012 por Editions La Dernière Goutte, que también editará durante 2014 el volumen de cuentos Piedras heridas. La novela La Llanura antes recibió una mención del Fondo Nacional de las Artes, certamen año 2012. Ha escrito, además, tres novelas breves, un volumen de cuentos, dos de minificciones y tres obras de teatro. De su libro premiado “Hasta ahí nomás” he seleccionado (con dificultad, confieso, pues me gustan todos) algunos minicuentos. Que los disfruten como yo.
E Mail: mcapasso340@hotmail.com

LA PUERTA
 
La puerta del dormitorio se abrió sin ruido y el hombre, después
de atravesarla con éxito, dio los primeros pasos sobre la
alfombra, los ojos bien abiertos, más que nada para no caer
en alguna trampa que el bosque pudiese haberle preparado.
Ya con unas cuantas horas de caminata sobre el lomo, levantó
la cabeza y observó el empapelado en las paredes. La mirada
le sirvió, entre otras cosas, para identificar a su derecha una
rajadura y entonces calculó que, de seguir con ese ritmo de
marcha, llegaría al valle poco antes del amanecer y allí podría
descansar y recuperar energías. Entusiasmado al imaginar la
meta, no se detuvo, más bien todo lo contrario. En una zona
especialmente trabajosa, mientras manoteaba con fuerza para
abrirse paso entre la vegetación, advirtió que por suerte la luz
del velador, que alguien había dejado encendida, lo ayudaba a
guiarse entre los árboles y las plantas, que parecían cubrirlo
todo, salvo ese caminito que ahora él pisaba con un entusiasmo
renovado y que poco a poco iba dejando atrás, al igual que
iba dejando atrás la pesadilla en la que él mismo se veía envuelto
en una especie de follaje que se le había metido en la
habitación, del que sólo se podría librar si lograba atravesar
una puerta que veía de reojo.
 
EL ERROR
 
El hombre accedió a la zona de la ciudad a la que se llega
tan sólo por efectos de un error. Pero, ¿en qué se había equivocado?
¿Dónde fue que metió la pata? Tal vez lo había engañado
el color del colectivo, un vehículo que ahora no recordaba
muy bien y que quizá ni siquiera había existido. O a lo mejor
se había distraído en aras de un porvenir mejor, con más
dinero y poder. Por qué no plantearse también la posibilidad
de haber seguido a una mujer hasta perderse. En fin. El caso
es que ahora se encontraba en medio de una calle solitaria,
enmarcado por una especie de neblina carente de olores y
otras señales que ayudaran a identificarla, frente a varios carteles
en blanco y flechas que indicaban todas las direcciones,
y él debía por fuerza elegir un sentido para encarar su salida
de allí, tomar partido por una de las opciones que se ocultaban
detrás de lo que parecía evidente y no lo era. Comprendió que
cualquier nuevo error podía resultarle fatal, y él quería salir de
esa encrucijada y regresar al punto de partida, aunque en verdad
no sabía muy bien por qué, quizá para tener la opción de
pifiarle de nuevo a la vida y sus posibles sentidos, pues de eso
y de nada más se trata este asunto del viaje que todos emprendemos
alguna vez, se dijo.
 
EL LÁPIZ
 
Un gesto de complacencia se dibujó en el cuerpo del
historietista cuando vio que el lápiz bosquejaba sobre el papel
una sonrisa bonachona en la cara del villano. Al fin había logrado
vencerlo, se dijo. Sin demasiados firuletes el bien se
había impuesto y la humanidad podía respirar aliviada de una
punta a la otra, fuera de peligro por los siglos de los siglos. Al
menos algo así pensó el creador de la historia, puesto de perfil,
creyéndose a salvo, apenas unos pocos segundos antes
de comenzar a escuchar los pasos acercándose. Cuando giró
la cabeza, el tablero se sacudió y, muy a su pesar, sin atinar a
un bosquejo de defensa, el entorno comenzó a desdibujarse y
a rumbear para el lado equivocado, el de la maldad sin nombre
ni límites ni compasión, que en seguida se delineó en la
cara del dibujante y quedó plasmado en la representación de
un enorme ceño fruncido, a punto de quedar afuera del cuadrito
correspondiente, en una acción que forma parte de otra historieta
que aún está por esbozarse, según alcanzó a decirse,
todavía con las palabras dentro del globo.
 
EL TEMBLOR
 
El médico, ubicado en su sitial frente al paciente, se acomoda
los anteojos, carraspea y finge leer por primera vez el informe.
A pesar de los años de profesión suele reconocer, ante
sus amigos y algunos familiares, que por algún motivo no logra
vencer la dificultad que cada tanto se le presenta. Gajes
del oficio, se dice mientras continúa con el simulacro de lectura.
Y ahí nomás admite, por enésima vez en su vida, resoplando
contra su voluntad, que cuando debe anoticiar acerca de
un pronóstico así, tan definitivo a corto plazo por decirlo de
alguna manera, no hay mejor promedio ni diplomas ni
simposios que valgan la pena. Así las cosas, puesto de lleno
en el brete, le resulta imposible mirar directo a los ojos del
paciente, que espera sentado el veredicto sin saber qué cara
poner o cómo sentarse. Mientras la inquietud va y viene de un
lado a otro, el silencio se prolonga escritorio de por medio hasta
que el médico mueve la mano derecha y con ese movimiento
convoca a la secretaria. Ella recibe el mandato, deja el teléfono
descolgado y cierra la agenda, se perfuma en dos o tres
toques, entra al consultorio y se sienta en las rodillas del enfermo,
que abre bien grande los ojos y que, al ser besado
como Dios manda, sufre una especie de temblor y también un
placer enorme que le recorre todo el cuerpo, y entonces, al
escuchar lo que está escuchando, se siente morir y no le importa.
 
LA IMAGEN
 
El hombre vio, de manera algo confusa, cómo la empleada
del bar le facilitaba la tarea al acercarle el cuarto o quinto vaso
de whisky.
Después del primer trago, trató de concentrarse en el espejo
ubicado detrás del mostrador. Quería verse representado en
él. Reconocerse en la imagen, su propia imagen allí reflejada.
Al principio le costó bastante.
No lograba enfocarse.
Parecía que la imagen tuviera vergüenza, o temor, y procurara
borronearse.
Sin embargo, poco a poco se fue afirmando, tornándose
bastante nítida.
Al final de un proceso estimulado por varios tragos consumados
a intervalos más o menos regulares, la imagen alcanzó
esa tonalidad que le venía tan bien a los planes inmediatos del
hombre.
Salirse también de la realidad del espejo y entrar de una vez
y para siempre en la zona del olvido que destruye todo.
 
             de su libro “HASTA AHÍ NOMÁS”
 
                     Premio Edición "Luis Di Filippo" – 2014
                    ASOCIACIÓN SANTAFESINA DE ESCRITORES
 

Nos despedimos de Mario y el trencito partió en busca del próximo pasajero, también viajero frecuente: ROLANDO REVAGLIATTI. Nació en 1945 en BUENOS AIRES (Argentina), ciudad en la que reside. Su quehacer en narrativa y en poesía ha sido traducido y difundido a los idiomas francés, vascuence, neerlandés, ruso, italiano, asturiano, alemán, albanés, catalán, inglés, esperanto, portugués, maltés, rumano y búlgaro. Uno de sus poemarios, “Ardua”, ha sido editado bilingüe castellano-neerlandés, en quinta edición y con traducción del poeta belga Fa Claes, en Apeldoorn, Holanda, 2006, a través del sello Stanza. Ha sido incluido en casi setenta antologías y libros colectivos, la mayoría de ellos de poesía, en la Argentina, Brasil, México, Chile, Panamá, Estados Unidos de América, Venezuela, España, Alemania-Perú, Austria, Italia y la India. Obtuvo premios y menciones en certámenes de poesía de su país y del extranjero. Fue el editor de las colecciones “Olivari”, “Musas de Olivari” y “Huasi”. Coordinó varios Ciclos de Poesía, así como la Revista Oral de Literatura “Recitador Argentino” y diversos eventos públicos, solo o con otros escritores. Coordina talleres de escritura. Ha sido colaborador en más de seiscientos periódicos, revistas y colecciones de plaquetas, cuadernos, murales, etc., de la mayoría de los países de América y Europa, así como ha dado recitales en innumerables propuestas públicas. Su narrativa, piezas teatrales y poesía se socializa en revistas y boletines electrónicos, bibliotecas virtuales, Sitios, blogs, etc. En soporte papel publicó desde 1988 dos volúmenes con cuentos y relatos: “Historietas del amor”, “Muestra en prosa”; uno con su dramaturgia: “Las piezas de un teatro”; quince poemarios: “Obras completas en verso hasta acá” (tres ediciones), “De mi mayor estigma (si mal no me equivoco):” (dos ediciones), “Trompifai”, “Fundido encadenado” (tres ediciones), “Tomavistas” (cinco ediciones), “Picado contrapicado” (dos ediciones), “Leo y escribo” (cuatro ediciones), “Ripio” (tres ediciones), “Desecho e izquierdo”, “Propaga”, “Ardua” (cinco ediciones), “Pictórica” (cuatro ediciones), “Sopita” (seis ediciones), “Corona de calor”, “Del franelero popular” (dos ediciones), además de “El Revagliastés”, antología poética personal y “Revagliatti – Antología Poética”, con selección y prólogo de Eduardo Dalter.  Sus libros han sido editados electrónicamente. Cuatro poemarios suyos, inéditos en soporte papel, “Ojalá que te pise un tranvía llamado Deseo”, “Infamélica”,  “Viene junto con” y “Habría de abrir”, cuentan con dos ediciones-e de cada uno: en PDF y en Versión FLIP (Libro Flash). Hoy nos deja sus poemas que permiten entrever la versatilidad de su estilo.
E Mail: revadans@yahoo.com.ar
 

LOS BUÑUELITOS PARA LA ABUELA


No soy objeto de deseo
ni oscuro ni claro
del lobo
Sólo me interceptan las niñas
en el bosque
y me tientan con el contenido de sus canastas
El lobo me tiene
muy bien conceptuado.

ELLA ESTABA VERDE

Ella estaba verde
la esperé
su maduración
me agarró ya
podrido.

JOVENZUELA MIRA A VETERANO

Mi espíritu se eleva porque
fijamente
estás mirando cómo
esto que yo tengo
todavía
se me eleva
Se me eleva por el cómo
me mirás
fijamente
Esta materialidad
traqueteada
que yo tengo por acá
me eleva
el espíritu
Le debo
a la transparencia de tu mirada
mi espesa
elevación
Esperaría que ya
mismo me permitas complacerme
y así despejarte alguna curiosidad
simplificándome el descenso
hipnopómpico a tu abismo
apretadito
o craso infierno.
 
                                   De “Corona de calor”

 
A JORGE LEONIDAS ESCUDERO

Estar, está
abundante
mi enamorada
 
Nos ven felices
y nos creen.
 
 
PAUL ELUARD
 
Resulta que lo escribo en argentino
y en el invierno de Buenos Aires, releyéndote
en mi casa, tomando mate
y comiendo unos bizcochos
 
Sucede que la evocación transcurre
también en bares del Centro
y en la periferia con mis amigotes
emocionados
 
Resultado
de que lo escribo en argentino
sucede un tango
- ¿o es milonga? –
 
Sobre La Rosa Pública y El Duro
Deseo de Durar
escribo tu nombre.


SER POETA ES DEMASIADO

Soy el botón
que opera como muestra
en prosa de mi obra
poética.
 
**
Abstente
de salir del paso
y acabar
(con) el poema
 
Acaba contigo
y quédate
en el paso.
 
**
Si no logro instalar
a la gaviota en el paisaje
que describo, sin que se oiga
demasiado
la palabra gaviota
no obtendré
un poema.
 
**
He sido rescatado
violentamente
por la poesía
de la casa tomada
por la prosa.
 
**
He dado
con el lector que me merezco:
uno que sabe que la prenda que largo
siendo mucha
no es toda
Y por eso me lee.
 
**
¡A la carga
con el yo poético!
(dijo Vargas)
Lo anoto
Uno nunca sabe
por qué verso
será inmortal.

                 de su libro “RIPIOS”

Y la locomotora estaba cansadita … quería volver al pago … Y hacia allí puso rumbo. El trencito los espera para recibir su trabajos, cuento y poesía más una minibiografía. ¿Dónde? en: letrasenelanden@gmail.com
Un abrazo y nos estamos reencontrando !!!

CRIS FERNÁNDEZ

1 comentario:

  1. Estimada Cristina: desde hace mucho recibo tus envíos literarios, los cuales leo con mucho gusto. Esta vez , veo un poeta chileno, de Coquimbo, y además de conocer sus letras, siento grato que alguien de este país haya venido a bien tomar esta trencito que no deja de recorrer las vías de la amistad y literatura.
    Te felicito por tu labor, tan generosa y consistente.

    Saludos cordiales desde Chile.

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