QUERIDOS PASAJEROS:
Pues arranca el último viaje del 2.008 ... año algo confuso y complicado ... que muchos se alegrarán de concluir. Pero este anhelo de trascender a través de la literatura no conoce desmayos ni impedimentos. Y por eso el trencito ha seguido fielmente llevando su mensaje por todo el mundo, conectando países y amigos.
La maquinista estaba calentando motores cuando recibió mensaje transatlántico. Así que allí nomás enfiló para Ezeiza y cargó el trencito completo en un super avión para aterrizar horas después en España, donde aguardaba un nuevo pasajero. Nacido en MADRID (ESPAÑA) pero alcarreño de adopción, Jaime Fernández, AMADO STORNI, (pseudónimo que adopta en reconocimiento a la poetisa argentina Alfonsina Storni), es licenciado en Ciencias de la Información por la Universidad Complutense de Madrid. Libros publicados: "BIOGRAFÍA, OTROS POEMAS, EL MUNDO QUE ME MATA" – Ed. Visión Net (2004). "PRÓXIMA ESTACIÓN: PRIMAVERA"- Ed. Egartorre (2005). "VERSOS EN LOS LABIOS" – Ed. Visión Net (2007). "POSTALES SIN REMITE" Ed. Visión Net (2008). Sus poemas han sido publicados en revistas y foros literarios como "Prometeo", "Poesía Pura", "Ababolia", "La Rosa Profunda ", "Resonancias" y en libros recopilatorios de poesía como "VIVENCIAS SECRETAS", "PÉTALOS DE PASIÓN", "AMOR OLVIDADO", "MELODÍA DE COLORES", o "DESDE MI VENTANA: SOLEDAD Y VÉRTIGO". El diario ruso PRAVDA ha incluido alguno de sus poemas en sus páginas: http://port.pravda.ru/news/sociedade/31-05-2007/17367-abracosint-0 Un poema inédito, el titulado "POSTALES SIN REMITE", ha sido seleccionado finalista en el V Certamen de Poesía, Relato breve y Teatro Aenigma 2007 y será publicado en un libro digital en la biblioteca de premiados de Aenigma. Sus poemas han sido asimismo incluidos: en la página de la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes; en el libro MUESTRA SIGLO XXI DE LA POESÍA EN ESPAÑOL realizado por la Asociación Prometeo de Poesía; en el libro "ATANDO CABOS" de la editorial Prentice Hall , libro que será distribuido en Estados Unidos y Canadá; en la revista de San Francisco (California) "HEREDEROS DEL CAOS"; el "PAIS Literario" ha publicado en sus páginas el poema titulado "A Joaquin Sabina". Ha sido finalista del I Premio de Poesía HIPALAGE (2006) con el libro (inédito) "EN TANTO QUE DE ROSA Y AZUCENA" Ayuntamientos, casas de cultura y asociaciones culturales han podido ser testigo de sus andaduras tanto musicales como poéticas. Es socio de CEDRO, socio y autor de la Sociedad General de Autores y Editores - S.G.A.E. - miembro de la Sociedad Internacional de Escritores - SOINES - miembro de la Asociación de Escritores y Artistas Españoles - A.E.A.E.. – y miembro de la World Poets Society (W.P.S.). Próxima publicación (Ed. DEXEO) su primera antología poética titulada "LA MEMORIA DE MI OLVIDO". El 20 de Agosto 08 fue presentado su primer disco titulado "MI ASIGNATURA PENDIENTE", trece canciones que hablan de amor. Pagina web: http://www.amadostorni.com . Traigo aquí sus poemas.
E Mail: jaime7@andaluciajunta.es
ERNESTO “CHE” GUEVARA
LA flor que siempre es flor de Primavera,
el néctar que a los sueños da la vida,
el humus de la tierra prometida,
el triunfo de la lucha guerrillera.
El mundo galopante de ilusiones,
la rosa que ha nacido sin espinas,
tu voz la voz de América Latina,
tu luz la luz de nuestros corazones.
El tiempo descosido de futuros
recuerda en cada gesto al comandante,
romántico, bohemio, reflexivo.
La vida es un enfermo prematuro,
la muerte es la más fiel de las amantes
y Ernesto “Che” Guevara sigue vivo.
DÍAS DE LLUVIA
MIS días son todos días de lluvia.
A veces
una lluvia fina y cristalina,
sensible y transparente
que al caer
acaricia el terruño como sin querer hacerle daño.
Otras
una lluvia soberbia y recelosa,
traslúcida y salobre
que como bomba que cae mansa del cielo
esparce su ansiedad
con cada gota.
Pero la mayoría
los días son todos días de lluvia,
una lluvia que cae muerta del cielo,
opaca, dañina, sin sentido,
una lluvia que marchita todo lo que toca.
Y ese cielo
de oxidados nubarrones y epidémicas tormentas
sería siempre un cielo azul,
imberbe,
desdentado,
de horizontes siempre abiertos,
si tú estuvieras aquí.
SI TU ESTUVIERAS AQUÍ
SI tu estuvieras aquí
el mundo giraría más deprisa que mi soledad
y el Amor no sería un pájaro sin alas
al que tengo que enseñar a volar todos los días.
Si tu estuvieras aquí
mis sueños que son tuyos dormirían a tu lado
y el deseo no sería una ventana enladrillada
con vistas a los besos que te debo.
Mis futuros no serían pasados imperfectos
y mis labios, adúlteros de ausencias,
aprenderían a decir “te necesito”.
De no haberte conocido,
¿qué parte de mi alma se habría quedado estéril,
estéril para siempre?.
SOÑAR NUNCA SE OLVIDA
SOÑAR nunca se olvida aunque los sueños
son pájaros de plomo
que se cansan de volar todos los días
cuando el Hombre se despierta.
Soñar nunca se olvida pues los sueños
son semillas de hojas secas
que se abaten de por vida
con el ulular indómito del viento
cuando el Hombre se despierta.
Y sientes que los párpados se cierran
y los sueños te visitan susurrando el porvenir,
espléndidos,
agónicos,
viscerales,
infectándote de atmósferas efímeras,
de gripes mal curadas con tantos imposibles
que se hacen realidad.
(Muy de vez en cuando).
NOSTALGIA
COMPAÑEROS de juerga y diversión
del placer y el Amor más engañoso
fuisteis para el alma lo más hermoso
y un cáncer para el pobre corazón.
Deslumbrado por las luces de neón
que dieron Vida al yo más caprichoso
hoy sueño con volver a ser dichoso,
hoy sueño con volver a la razón.
Nostalgia de los años, la hermosura
se me ha ido apolillando en los reversos
de la Vida. Y los sueños, más discretos,
no paran de buscar en la basura
las estrofas sobrantes de mis versos.
¡Qué mal riman el hambre y los sonetos!.
UN CORAZON
FAMÉLICO de besos, mendigo de ilusiones,
inválido, dormido, fugaz y aventurero,
intrépido, distante, misógino, sincero,
culpable de sangrarme la Vida a borbotones.
Deudor de mis sentidos, testigo de ficciones,
soberbio, distraído, vulgar y cazallero,
noctámbulo, confuso, disléxico, embustero,
bulímico, sarcástico, prozac de mis pasiones.
Indómito de sueños, irónico, indeciso,
la esencia de mis besos, daltónico, aburrido,
la huella de mis pasos, esclavo de Cupido.
Quien bebe de mi sangre sin yo darle permiso,
guardián en sus latidos de mi dolor la llave.
Esto es un corazón. Quien lo tiene bien lo sabe.
SOÑAR
Le rezo y pido a la muerte
A que me venga a buscar;
Estoy seguro que muerto
No dejaré de soñar.
Vivo pensando y penando | Es en las noches calladas |
sin tiempo de descansar; | cuando sueño sin cesar. |
las penas me van matando | ¡Ay! ¡Yo no quiero las noches |
ya no me tienen piedad. | que me hacen recordar! |
El sueño de un hombre solo | Vivo pensando y viviendo, |
es un sueño nada más; | cansado ya de penar. |
por eso no quiero sueños | Tengo los ojos muy tristes |
que aviven mi soledad. | de tanto y tanto soñar. |
Los días pasan de largo | Quizá la noche me traiga |
sin detenerse jamás; | algún día, por piedad, |
en cambio las negras noches | un sueño que se convierta |
no quieren nunca pasar. | en algo que sea real. |
Pero yo creo que nunca
Concretará mi ansiedad,
Si ser poeta en la vida
Significa soledad
BODA EN EL RÍO
La luna parió en el agua
un lindo rayo plateado;
un arroró aguardentoso
las ranas le están cantando.
La noche parió la sombra
que al río viene bajando;
un arroró de murmullos
el viento le está silbando.
Nació la sombra de noche,
un rayo nació de luna;
hará las veces el agua
de fresco coche de cuna.
El día viene llegando.
Sombra y rayo se casan;
se escucha marcha nupcial
con el croar de las ranas.
Venció la luz, con el día
y la noche se retira;
con un silencio de ranas
la boda ya se termina.
LA JORNADA
Domingo.
La ciudad duerme sus horas desveladas.
Aquí,
en la plenitud del cerco
con la difusa luz que brinda el alba,
el obrero,
hecho de soles y de mieles,
comienza otra jornada.
No es solo el obrero de la zafra
-milenario sacerdote de las cañas-
el que parte
con los ojos apretados
en busca del pan de esa mañana.
Su mujer,
enjuta compañera
a su lado también marcha;
y el hijo parido con silencios,
aferrado a la pollera
va gastando sus sucias alpargatas.
Domingo.
¡Qué sabe la ciudad de la esperanza!
¡Qué sabe el pueblero de la tarja!
DEJAME
Déjame habitar el oasis de tu cuerpo.
Yo sembraré la semilla que esperabas.
Déjame regar la planta de tus días
para cosechar la flor de la esperanza.
Quiero penetrar senderos conocidos
y olvidados una tarde ya lejana.
El viento del desierto quema sueños,
y en el sol quiero tenerte, mi muchacha.
Déjame respirar entre tus pétalos
el murmullo final de antiguas ansias
mientras mis manos, heridas en la espera,
van a tu cuerpo, buscando tus montañas.
Luego miraré hacia el fondo de tus ojos
para saber si mi dicha fue lograda,
y descubrir por el cielo apetecido
que tú también compartiste mi alborada.
Déjame redescubrir otras quimeras
en el desierto que habita mi nostalgia,
para luego de saberte toda mía,
echar a vuelo, a los vientos, mis campanas.
COPLAS PARA UNOS OJOS VERDES
Tus ojos verdes, de verdes,
adormilan la nostalgia,
porque en el fondo, me dicen,
yace una luz apagada.
No importa el dolor de todos;
sólo importa la esperanza.
Deja que el mundo resbale
la piel dolida del alma.
Recién querrás, muchachita,
intentar una plegaria.
También sabrás que la vida
¡ata con sogas de plata!
De su libro “POESÍA VISCERAL” (antología poética)
Cruzamos la cuesta disfrutando de la belleza del paisaje y nos recibió entonces CATAMARCA con brazos abiertos. Y con un pan recién horneado y una sonrisa el siguiente pasajero CÉSAR NORIEGA. Ya nos ha acompañado en otros viajes pero les refresco los datitos: Docente, nacido en La Merced, Catamarca, en 1960 - Hasta 1985 vivió en la Prov. del Chubut, Argentina donde se desempeñó en la docencia primaria y secundaria. También realizó tareas administrativas en empresas petroleras y metalúrgicas chubutenses. A su regreso a Catamarca contó con su propia librería y se dedicó a la informática. Actualmente vive en Villa Dolores, Catamarca y pertenece al grupo Literario "SENDA" (Unión de Poetas, Escritores y Músicos Chacareros) Escribe desde los 12 años. A esa edad participó del Concurso Literario en homenaje a San Luís Gonzaga. Diarios de Catamarca y la región publican cuentos y poesías de su autoría. Colabora con revistas literarias del país. Participa invitado en Encuentros y Seminarios de poetas y escritores en Chaco, Córdoba, Tucumán; Sgo. del Estero, Buenos Aires, San Luís, La Rioja y Catamarca. Publicó cuentos y poemas en la “Antología del 38° Encuentro Internacional de Poetas”, editada por Tardes la Biblioteca Sarmiento de la SADE de la ciudad de Villa Dolores (Córdoba)-1999 y en la "Antología poética "POR ESA SENDA" (2001) “Lapacho Florido y Otros Cuentos” (2000), su primer libro, ha sido presentado en Bs. As. representando a Catamarca en la 26° Feria Internacional del Libro y luego en San Fernando del Valle de Catamarca auspiciado por la Municipalidad de la Capital, La SADE-Catamarca y el Grupo SENDA.- Actualmente está preparando la 2ª edición. Ha obtenido premios y distinciones por sus relatos: Las últimas son: Mención de Honor en la Muestra Federal de Cultura, organizada por el Consejo Federal de Inversiones, junio/2000 y Plaqueta "Gobierno de Catamarca-C.F.I. (Octubre/2000) en reconocimiento a su trayectoria. “Caricatura del Tiempo” es su segundo libro, editado por la Univ. Nac. de Catamarca. Obras aun no publicadas : -"Los Sucesos de Semana Santa" (novela) -"Las Ultimas Noticias de Martha" (novela) -"Cristina y las andanzas del capitán Ramallo" (novela) -"Relatos de naufrago" (relatos). Aquí incluí uno de sus cuentos que me ha gustado mucho.
E Mail: cesarnoriega42@gmail.com
CIEN O MIL VECES
No sé cuántas veces crucé esta plaza en diagonal, ¿cien, mil veces? Todos los días lo hago a la misma hora salvo los domingos, ese día cerramos el comedor.
El viernes pasó algo extraño: sentí miedo. Venía a los suspiros por el fin de semana. Los viernes son de relax aunque sábados y domingos hay tareas más que otros días. Iba meditando esos pormenores cuando vi una figura alargada cruzando en sentido contrario.
Mi casa dista ocho cuadras desde la otra esquina, no ceno porque lo hago en el comedor, sí me doy una ducha caliente, fumo el único cigarrillo del día, leo el diario y me duermo. Mis compañeros suelen quedarse un poco más viendo fútbol o boxeo pero yo prefiero leer hasta que me vence el sueño. Apenas si tengo tiempo de persignarme.
Ese viernes era una fresca noche de otoño cuando por instinto acaricié un rosario que siempre traigo en el bolsillo. Es el mismo que me regalara Santiago Sonzini veinte años atrás.
La plaza estaba iluminada. Entre los árboles dos mujeres hamacaban a sus hijos… en eso vi una mujer acercarse y pronunciar mi nombre.
-¡Julio!
Aparté la vista de las hamacas, sorprendido.
-¡Julio! ¿Sos vos?
Cómo no recordarla. Estela, mi primera novia, mi gran amor.
Fuimos hasta un café recordando viejos tiempos: el secundario, los viajes, los
paseos, el amor que nos unió.
Ubicamos una mesa alejada del bullicio. Pedí dos cortados.
-¿Y… a qué te dedicás?-pregunté inquieto.
-Me fui a Bahía Blanca. Allá me gradué, soy socióloga.
-Fue una pena, tu viejo nunca me tragó.
-Si, la verdad. Creo que ambos sufrimos un montón.
-Circunstancias de la vida –le dije- éramos tan jóvenes. Pero mirá los caprichos de tu papá.
-Papá murió hace dos años-dijo tal vez para evitar críticas en vano.
-Uy! perdón ....¿Te casaste?
-Si, tengo una niña de dieciséis años, pero estoy separada hace ocho. Mi ex vive en Europa. ¿Y vos?
-Y... sigo soltero pero casado con la docencia y con los niños.
-A vos siempre te gustó lo social.
-Un poco.
Estela estaba tan bella como veinte años atrás, la última vez que la vi. Notó que la estaba deseando y encogió los hombros, apoyó los codos en la mesa y acercó su rostro:
-¿Sabés una cosa, Julio? Yo nunca te olvidé.
Me ofreció una exquisita sonrisa y acarició mi rostro. Me pareció que el tiempo no hubiera pasado nunca. Tomó mis manos con suavidad y las besó. Me sentí mísero. Tengo cuarenta y tres años y estoy solo. Por un instante imaginé lo que sería casarme, tener una familia, hijos, una sopa caliente, acariciar a mis propios hijos, que me llamen papá, ¿cuánto valen estas palabras para un hombre solo?
Acercó sus labios con la intención de besarme pero la esquivé. Me hice el estúpido. Soy estúpido.
La esquina de la plaza estaba desierta cuando nos despedimos. Anoté su celular en un papel cualquiera. Ella se veía cansada, vencida. Dio un largo suspiro: ”Un día de éstos te llamo”. Besó mi mejilla derecha con respeto y desapareció entre las sombras.
Quedé apoyado a un poste sin saber qué hacer. Cuando volví a la realidad caminé lo que quedaba hasta mi casa en silencio.
Entré a la habitación que compartía con el padre Sindulfo. Recosté mi cuerpo exhausto pensando en el otro día; debía que estar temprano en la parroquia, decir misa, recorrer la villa, volver al comedor.
Busqué el rosario pero no pude articular nada. Era la segunda vez que alejaba a Estela de mi vida. Al tercer canto del gallo quizá me suceda lo mismo que a Pedro.
Me dormí profundamente con la imagen de Estela junto a una sotana negra tirada en el piso.
¿La verdad? La locomotora pedía tregua. Es que tanto subir y bajar ... tanto viaje ... la había dejado muy cansada (y a la maquinista ni les cuento). Pegamos la vuelta entonces rumbo a la pampa y al ranchito. Donde, desde ya, los espero con material de su autoría y una minibiografía para poder continuar transitando estos caminos literarios. Recuerdo la dirección: millaco@ciudad.com.ar. A todos les deseo ¡¡FELICES FIESTAS!! Que disfruten en compañía de sus afectos. Un abrazo
CRIS
