QUERIDOS PASAJEROS:
Con la primavera despertando verdores y colorido por
estos sures, nos reencontramos para un nuevo viaje. Compartiendo como siempre
letras, emociones, vivencias, la vida misma a través del prisma del escritor.
Pues más allá de los fragores de este convulsionado mundo nuestro, la palabra
sigue viva y es nuestra misión desparramarla a los cuatro vientos. Y nos vamos
…
El trencito espera en el andén pero, previo a la
partida, quiero rendir un modesto homenaje a una amiga que hace poco nos ha
dejado (falleció el 4 de agosto de este año): LUCÍA
DOLORES QUIROGA. Nació y residió en la ciudad de LA PLATA (prov. de BUENOS AIRES). Estudios: Primarios,
Secundarios (Bachiller completo y Magisterio incompleto). y Terciarios
(Asistente Social y Asistente Industrial-completos)-Universitarios (1er.año de
Filosofía y Letras). Otros estudios: idioma francés, Técnicas de Entrevistas.
Supervisora en Servicios Sociales. Asistente a Taller Literario. Hizo
presentaciones personales y de Libros de otros autores. Integró y coordinó
Grupos literarios. Tuvo actuación en medios orales y escritos. Asistió a
Encuentros Literarios en todo el país. Integró Jurados locales y provinciales.
Obtuvo premios literarios en Poesía a nivel nacional y provincial. Tiene
publicaciones personales y compartidas con integrantes del Taller de la Escritora Ana E. Lahitte.
Tres libros preparados para editar. Libro editado “MÁSCARA” Junio 2007
Aliento de gaviotas
Palpitan en las orillas del mar
Extraviados vuelos
En rocas tornasol
Sus plumajes /
Deshabitan rutinas
Aman su soledad
Están /
Cubren ausencias
Ocupan los vacíos /
El hombre
Las contempla
Llagado- quizás
De culpas
Nostalgia
Su libertad
De infinito vuelo
*****************
Porque tuve un tiempo
De cenizas
De rodar los silencios
Con la mano tendida
Y sentir en el rostro
Un perfil
De verbos pasados /
Regresé
Descalzando hendiduras /
Regazos de pan
Y la barrera estéril
De espejos /
Una esquina / el frente /
Y la vereda absurda
Para acunar infancias /
Inundaron los ojos
Las faldas de la luna
Y me miré hacia adentro
Y hallé la palabra
Y en mis manos
El final o principio
Del día
De mí día
********************
Desnudo distancias
Que te nombren /
Sueltan amarras
Espirales de fuego /
Las angustias
Oprimen las gargantas
Buscan el rostro sin sombra
En lejanía
Las brumas pierden
Sus ojeras
Un imposible
Brota en grietas
Cuando acosa el silencio
Después
Bajó la luz
Y hundió en sollozos la noche
Partiéndose en espejos
*************
Cómo voy a zurcir mi tiempo
Cómo seguir
Con qué sombra
Acostarme a los recuerdos
Y creer vivir
De cosas quebradas
Cómo olvidar olvidos
Y recabar distancias
Buscándome entre las aguas y el viento /
Sabor salobre
Sobre la piel añosa
Y desteñida
Cómo ser
Ahora que es
Después
Palpitan en las orillas del mar
Extraviados vuelos
En rocas tornasol
Sus plumajes /
Deshabitan rutinas
Aman su soledad
Están /
Cubren ausencias
Ocupan los vacíos /
El hombre
Las contempla
Llagado- quizás
De culpas
Nostalgia
Su libertad
De infinito vuelo
*****************
Porque tuve un tiempo
De cenizas
De rodar los silencios
Con la mano tendida
Y sentir en el rostro
Un perfil
De verbos pasados /
Regresé
Descalzando hendiduras /
Regazos de pan
Y la barrera estéril
De espejos /
Una esquina / el frente /
Y la vereda absurda
Para acunar infancias /
Inundaron los ojos
Las faldas de la luna
Y me miré hacia adentro
Y hallé la palabra
Y en mis manos
El final o principio
Del día
De mí día
********************
Desnudo distancias
Que te nombren /
Sueltan amarras
Espirales de fuego /
Las angustias
Oprimen las gargantas
Buscan el rostro sin sombra
En lejanía
Las brumas pierden
Sus ojeras
Un imposible
Brota en grietas
Cuando acosa el silencio
Después
Bajó la luz
Y hundió en sollozos la noche
Partiéndose en espejos
*************
Cómo voy a zurcir mi tiempo
Cómo seguir
Con qué sombra
Acostarme a los recuerdos
Y creer vivir
De cosas quebradas
Cómo olvidar olvidos
Y recabar distancias
Buscándome entre las aguas y el viento /
Sabor salobre
Sobre la piel añosa
Y desteñida
Cómo ser
Ahora que es
Después
********************
estériles los vientos
cabalgan en libertad
envuelven los pasos
desde el silencio/una luna
sopla las lluvias
llueve
alfarera de rituales
respiran las sombras de la oscuridad
espacian olvidos
matriz de mareas
curvan las líneas de los sueños
tallan su transparencia
beben su resplandor
del silencio.
**************
vacío
acodando ventanas
desde la brisa gris
agrietan paisajes
que filtran por las puentes
la lluvia cansina
opaca los cristales
lejanías
preñadas aun
de asombros
pulsa la soledad
del viento
ráfagas marchitas
silencian / fatigan
taladran acantilados
somos señales / cuencos
somos voz / en precariedad
de espejos y palabras
pluralidad de asombros/
La
locomotora deja oír su voz y ¡partimos!. Nuestro primer destino se halla
recostado en la magnífica Cordillera de los Andes. Estoy hablando de la hermosa
ciudad de Catamarca, que allí aguarda nuestro amigo RODOLFO LOBO MOLAS. De
auténtica sangre catamarqueña, reside en la ciudad de CATAMARCA. Es
Poeta, Escritor, Piloto Comercial de Avión, Piloto de Planeador, Locutor,
Periodista. Es miembro de la SADE ,
Sociedad Argentina de Escritores. Ha publicado el libro “Catamarca, Ensueño
y Leyenda”, sobre historia, arqueología, costumbres, creencias, etc,
editado por la
Universidad Nacional de Catamarca y el libro de poemas “Los
pájaros de la lluvia”. Ha sido seleccionado y ha participado de más de una
docena de antologías nacionales e internacionales de poesía, cuentos y
microficciones y ha obtenido diversos premios literarios, entre ellos, en 2012
ganó el 1º Premio del III Concurso de Cuentos y Relatos de la Sociedad Italiana
de San Pedro, Buenos Aires, En 2013 obtuvo el 1° premio del VIII Certamen Nacional de Sonetistas y el 3° premio del II Certamen de Microrrelatos de Bialet Massé, Córdoba, Argentina.
Ha sido seleccionado para integrar ocho antologías de Microrrelatos en España,
ha recibido la “Distinción al Mérito San Fernando”, por su actividad literaria,
otorgada por la
Municipalidad de la
Ciudad de San Fernando del Valle de Catamarca y el
“Reconocimiento al Aporte de las Artes”, del Poder Legislativo de Catamarca.
Tiene varios libros inéditos de poesía, microficciones y cuentos además de
algunos ensayos y un Diccionario de Voces catamarqueñas de pronta
aparición. Organizó y condujo diversos cafés literarios y programas de radio y
televisión sobre temas artísticos, como así también ha dado conferencias y
talleres sobre temas culturales. Nos trae hoy sus poemas.
CÓMO ABRIGAR...
Cómo abrigar
palomas con las manos
cuando están
rotas
cansadas
desmembradas
de tironearle
a la vida
jirones de
alegría
de sueños
de
esperanzas.
Cómo abrigar
palomas con las manos
si el calor
de la sangre
no es más que
lágrimas.
NO ES EL RECUERDO, NO, NI LA NOSTALGIA ….
Yo
recuerdo tu voz hecha de trinos,
azabache
tu pelo, era cascada
derramada
en tus hombros diminutos.
Tus
ojos –todo noche-
y tu
sonrisa,
alegría
juvenil de la alborada.
Todo
se fue
tus
pasos se han perdido
en la
pena indolente de la nada.
Ni
siquiera es el gris de la tristeza
ni el
verdemar color de la esperanza,
lo
que me lleva a ti
-pasos
inciertos-
para
encontrar tu ayer en mi mañana.
No es
el recuerdo, no, ni la nostalgia
es el
amor que vive aun…
en mi
alma.
Soneto del
amor del mar
Baila
el mar cadencioso con la playa
Bajo
el ojo testigo de la luna
Mientras
lejos el sol ya se desmaya
Y se
acuesta extenuado en ancha cuna.
Caracolas
de mar besan la espuma
De
las olas que llegan y se alejan,
Es
amor que ya nace y que se esfuma:
Que
en idilio imposible se cortejan.
Las
gaviotas al ver desde la altura
De su
vuelo cargado de ternura
Como
lloran las tristes caracolas
En
sus cantos de ronca melodía
Les
llevan el mensaje cada día
Del
amor ilusorio de las olas.
SONETO DE LOS POETAS
A la VI Feria
del Libro y I Encuentro Internacional de
Poetas y
Escritores, en Valle Viejo,
Catamarca, Sep. 2001
Aquí estamos, palabra y sentimientos,
Literatura, singular belleza;
El desafío y hasta la franqueza
De escribir cosas sin remordimientos.
Los poetas, testigos de los vientos
con que asola las almas la tristeza,
llevaremos
consuelo y entereza
para calmar angustias y tormentos.
Habrán de resonar con tanto brío
la palabra y la voz, que como un río,
se escucharán por toda la comarca.
Y habrán de palpitar en cada calle,
y por cada rincón del ancho valle,
los sueños de tus hijos, Catamarca.
(El soneto identificó al encuentro)
ORIGEN
Sólo busqué tener tu cabellera
Para abrigar mis hombros de la
escarcha
Y en tus manos con alas de paloma
Depositar mi corazón cansado.
Pero bastó una noche, un mediodía,
Una sonrisa mágica y descalza
Para que un río largo de promesas
Tus ojos y mis ojos inundara.
Y nos nacimos en un solo beso
Para morir un tiempo de caricias
Resucitado en los pájaros del alba.
Desde entonces...
El bosque tiene tu fragancia joven
Parten tus barcos desde mis maderas
Nacen mis rosas desde tu mirada.
ESTE MISMO TODO
Por ti
mil veces, amor, revivo y muero,
tantas veces me envuelve la nostalgia,
la luna siempre me recorre el alma
acercando mis versos a tu mano.
Yo ya no miro sino por tus ojos,
ya no camino sino con tu paso
y sin embargo tengo la apariencia
de ser el mismo que soy desde hace años.
Pero lo saben las estrellas todas,
la luna, el sol, la flor, la tierra, el cielo
que soy porque tú eres, porque somos
el mismo espíritu en cuerpos diferentes,
el mismo vino en diferentes copas,
distintas partes de este mismo todo.
La maquinista, siempre golosa, se dedicó a degustar
nueces confitadas, riquísimas … Y debíamos seguir el camino. Al tranquito corto
el trencito puso rumbo al Litoral, pues nos aguardaba otro amigo: GUSTAVO M. GALLIANO. Nació en Gödeken (prov. de Santa Fe) y reside
en ROSARIO (prov. de SANTA FE). Poeta,
narrador, docente universitario de
Historia Constitucional Argentina (Facultad de Derecho, UNR). Galardonado en concursos nacionales e internacionales de Poesía y Narrativa. Ha
publicado con marcado éxito el libro de
relatos breves: "La Cita "
(Ed. Aries, Bs. As., Argentina). Inéditos un nuevo libro de narrativa (Un dragón en el acuario) y un poemario (Ocultos tras la bruma). Ambos
registrados. Participante en numerosas antologías literarias nacionales e
internacionales. Ha publicado en revistas literarias de diversos países, siendo
a su vez traducido a más de diez idiomas. Colaborador literario y columnista en
revistas de literatura y arte en Argentina, Canadá, España, Estados Unidos,
etc. Designado en diversas oportunidades como jurado de certámenes
literarios, tanto de adultos como
adolescentes y categorías infantiles. Honrado con la elección para prologar
poemarios internacionales y el libro histórico de los 125 aniversario de la
fundación de su pueblo natal (Gödeken).
Es miembro fundador de Naciones Unidas de las Letras (Bogotá,
COLOMBIA). Embajador Mundial de la
Palabra y Miembro del
Museo de la Palabra
(Toledo, ESPAÑA). Embajador Universal de la Paz - Cercle Universal des Ambassadeurs de la Paix – SUISSE / FRANCE . Miembro de Honor y Corresponsal en
Argentina de ASOLAPO- ESPAÑA. Miembro de
la Red Mundial
de Escritores en Español (REMES). Miembro del Movimiento POETAS del MUNDO. Miembro de Unión Hispano
Mundial de Escritores (UHE). Colaborador Permanente de la Revista Long Island Al Día (New York, USA). Les dejo hoy,
de su autoría, un cuento muy interesante.
E Mail: ggalliano2010@yahoo.com.ar
DÈJÁ VU
“¡Hola, hola…Buenas
tardes!, ¡Vamos, vamos!…
¿Cómo está Usted
Señorita, se comportó bien Francisco hoy?…
Dale Frank, apúrate,
vamos que se hace tarde para la práctica en la Escuela de Fútbol.
¡Hasta mañana Señorita!…
¡Pero qué manera de haber gente amontonada esperando a los chicos!, parece el
ingreso a la cancha… ¡cuidado señora, que está pisando a mi hijo!… ¿Me pareció
a mí o ni me miró tu maestra?… ¡Claro!, en tremenda avalancha de gentío, cómo
me podría prestar atención… pero podría ser un poco más simpática, una sonrisa
a la semana no le produciría comezón… después dicen que hay seguridad a la
salida… ¡cuidado señor!…
Dale nene, no ves que se
hace tarde y tenemos que andar a las corridas. Sí, ya sé, seguro que preferís
ir en taxi… pero si sabes que no tengo ni una moneda… dale, camina, camina más
rápido… que se hace tarde… ¿cómo se llamaba tu maestra de primer grado?…
¿Ludmila?… ¿Lucrecia?… tiene un par de ojos tremendos… ¡Hay si algún día me
mirara!, já… aunque no sonría, ni me mire, já…
Pero vamos, vamos, camina
un poquito más rápido que no te hace mal, dale. Y no me vengas con que la
mochila es pesada, porque te compré una bien livianita, eh…y de buena marca,
para que no hablen los demás. Vamos que el saber no ocupa lugar… así que
apúrate… y no me digas que estás cansado porque tuvieron gimnasia en la última
hora… si no hacen nada… ustedes son bastante perezosos, y los profesores la
ganan bastante fácil…
Mira, cuando yo era niño vivía
en el campo. A una legua del pueblo. Me iba en bicicleta… ¿Cómo que es una
legua… ni eso te enseñó? Son unos cinco kilómetros… bueno, te decía que me iba
en bicicleta a la escuela y ya llevaba la pelota de cuero en una bolsita. A la
salida del colegio, nos íbamos con todos los amigos a la cancha del baldío de
enfrente, y le dábamos hasta bien entrada la tardecita. Y así como estaba, bien
transpirado, me subía a la bicicleta y pedaleaba bien fuerte la legua de
regreso, que parecía más larga y empinada, para estar de regreso para la hora
de cena, compartiendo la mesa… ¡Sino mis viejos…!
Llegaba destruido, con
más tierra encima que el camino mismo… había cada guadal que las ruedas se
hundían como en la nieve… y masticaba tanto polvo que se me fueron limando los
dientes… entre el sudor y la tierra, llegaba todo embarrado, y encima nada de
haraganear, a ducharse rápido y con el agua helada, hasta en pleno invierno,
porque la garrafa de gas se reservaba para los abuelos primero y los padres
después. La excusa era que el agua fría te reactivaba la circulación…já… si yo
tenía la circulación como una coctelera de tantas horas de fútbol y bicicleta.
Y cepillarse los dientes, y peinarse el cabello… esos remolinos enredados y
pinchudos, con pan de jabón blanco federal, me hacen recordar a los tuyos…
Entre bocado y bocado del
puchero se me cerraban los ojos. No veía la hora de acostarme. Pero aguantaba.
Así se hacen los hombres, nada de andar quejándome… después de la cena, la
tarea. Y una vez en la cama… nada de dormir por un buen rato… primero había que
repasar mentalmente en la oscuridad todas las jugadas del partido de esa tarde,
para meter imaginariamente en el arco las que había pateado afuera… para soñar
despierto con los goles que haría el día siguiente… ¡Qué cansancio ni ocho
cuartos!… yo no protestaba nunca… jamás. ¡Y tampoco traía malas notas, eh!
Porque sino me castigaban y me dejaban sin la bicicleta y la pelota por un buen
tiempo… ¡y ambas eran sagradas!…
Y vos ahora te cansas por
caminar ligerito estas diez cuadras… anda… los chicos de hoy son todos unos
flojos… unos malcriados… ¿acaso no te das cuenta? El único padre que va con su
hijo, soy yo… los demás ni ahí… todos llegan con sus mamitas, sus abuelas, o
las “chicas que los cuidan”… ¡Por favor!… Vaya a saber que resultarán de
grandes… por eso todo está como está en este mundo.
Seguro que los padres se
justifican, “no puedo ir, tengo que trabajar”… ¡sí, seguro!… Se quedan en sus
oficinas, o en el “after office” hablando de mujeres, de “minas”, entre ellos…
eso hacen…les parece que es rebajarse el acompañar al hijo a la escuelita de
fútbol… ¡Agrandados!… ¡Mediocres!… ¡Perdedores de billeteras gruesas!
Entonces, el que queda
como una bestia soy yo, cuando me prendo al alambrado periférico y te grito alguna
indicación… y ni que hablar cuando se me escapa algún insulto… las mamitas me
miran con repugnancia… como si yo fuera un degenerado… ¿Qué saben ellas de
fútbol, eh?… nada… ¿acaso yo me burlo al verlas lloriquear cuando cuentan el
final de sus novelitas por la televisión?… no… ¿y entonces qué se tienen que
meter conmigo?… si yo te traigo acá porque ya no hay potreros, las plazas son
baños para perros, y la pelota no pica, queda encastrada en la porquería…
entonces te tengo que traer acá… a correr en esta pista de cemento… y encima
los “profesores” que te “enseñan fútbol” no pisaron el césped nunca, no tienen
la menor idea… pero total qué importa… las “mamitas están contentas”… trajeron
a sus hijos a descargar tensiones, a descontracturarse, a desintoxicar stress y
volver más “cool “a la escuela el día siguiente. Y de paso “relojean” a los
“profes”, já… ¡Como si no me diera cuenta!... tan fácil para algunos… ¿Profesor
podemos ir a la oficina así le pago las cuotas atrasadas?, dice una colorada
sin pudores… y el profe no puede echarse atrás… “Nenuco… hacéte cargo de la
clase que ya vuelvo!”… pasa media hora, ¿cierto? ¿Alguien controla los
tiempos?... Y Nenuco tiene doce años apenas… pero piensa, “Ya me tocará a mí”.
¡Y vos me salís con que
estás cansado!… pero anda…
Eres el típico producto
de estos tiempo modernos, pura tecnología. Todos los chicos se pasan horas y
horas sentados como pavos reales frente al televisor. Si por lo menos mirasen
algún partido… pero no… los señores miran luchas de dinosaurios robots, de
mamarrachos con forma de escoba desflecada que lanzan “rayos láser”, figuritas
mal dibujadas por japoneses que hablan en inglés subtitulado en español, héroes
con trajecitos ajustados y de colores raros… ¡Por favor!… ¡Qué fácil que ganan
dinero algunos!… y a costa de petrificar cerebros pequeñitos.
Yo lo único que miraba
era al Patito Saturnino y al Lagarto Juancho… el Show de Carlitos Balá y su
perro invisible, Angueto y las canciones de la divina Silvia Mores… yo estaba
enamorado de ella… ahhh…y solo un ratito los sábados y domingos al mediodía… y
mira, me gusta el fútbol como a ninguno… en cambio ustedes los
tecnocibernéticos siempre tienen problemas… juegan pero no les gusta la pelota
en absoluto… es un compromiso para conformarnos a los adultos… después vuelven
y se enfrascan en la TV
o en la Play Station.
Vamos… apúrate, dale…
Yo me desvivo por vos. Te
compro los botines ultra-livianos, esos de la propaganda, con la “célula de
aire para mayor comodidad y ajuste al pie, que perfecciona la pegada”… y vos no
corres ni dos metros… ¿sabes lo que me costaron?… de chico yo tenía unos
botines de cuero que parecían acero… ni lengüeta tenían. Si le pegabas de lleno
se te clavaban los cordones en el pie. Todavía tengo las cicatrices. Mira con
los zapatos viejos que ando yo todos los días… y vos ni pedís la pelota… ¿no te
das cuenta que tenés que patear al arco?… ¿para qué entras a la cancha a jugar
y después pedís ser arquero?… te juro que si vas al arco otra vez, entro a la
cancha y te saco de una oreja… ¡arquero!… anda…
Vos tenés que ser
centrodelantero… vos SOS el “nueve”, entendés… el “NUEVE”… y tenés que meter
bien duro…
Si hay un córner, te
paras al lado del arquero y lo molestas. Sos morrudo y grandote, él no te puede
mover. Y entonces lo anticipas y cabeceas al gol… y a festejar al alambrado…
¡Pero cabecea nene!… me paso horas enseñándote en el patio con la pulpito y
cuando viene un córner en la práctica, vos te corres para afuera del área… ¿te
burlas de mí o le tenés miedo a la pelota?… decime, no agaches la cabeza, ni
cerrés los ojos, decime…
Me pones loco, y si te
grito… las “minas” que me miran feo… bah…si por lo menos estuvieran lindas…
pero los maridos las mandan tranquilos porque saben que son bagre y medio
bacalao… sino, ya las iban a dejar venir… sí claro…
¿Vos sabías que tu papi
fue un tiburón implacable?… me he comido cada pececito que ni te cuento y
hasta… pero eso no importa ahora, no me cambies de tema… el tema pasa por tu
actitud … ¿no te enseñé a pegarle a la pelota?… la pierna de apoyo bien
cerquita de la bola y con la de impacto le das bien fuerte… los ojos en el
arco… bien abiertos y enfocados en el perímetro de gol… si podes le apuntas al
arquero, eso no falla, entra seguro… y shotea como te enseñé… le pegas abajo y
se clava arriba, le pegas bien al medio y la clavas abajo… fácil nene,
fácil…¿sí?… ¿entonces por qué cuernos no lo haces?… le pegas a la pelota como
pifiada de billar, con un miedo terrible… ¿miedo a qué?… ¿miedo a qué?… ¡eh!
Vamos, apúrate que ya
falta poco… dale…
Deja de quejarte y
obedece, vamos, yo soy tu padre. Yo ya fui chiquito y aprendí, entonces vos me
tenes que escuchar. Es para que no te golpees en la vida como me paso a mí.
Hacéme caso y listo. Aprende de mis errores, no de los tuyos. Ganá tiempo. Yo
hubiera sido un jugadorazo si no me agarraba esa neumonía… y después tuve que
laburar como un condenado para mantener a mi madre, que quedó viuda, la pobre.
Y encima, para empardarla más, me fui a casar jovencito con la Noemí … ¿Para qué?… de puro
calentón nomás… capaz que hoy estaría forrado en dinero y hasta te podría traer
en auto importado a la escuelita…
Aunque anda a saber…
capaz que si tenía “guita”, me quedaba charlando como los maridos de las
“minas” estas, y vos ni aprendías fútbol… que se yo… ¿Viste cómo me marca
siempre la madre del rubiecito amigo tuyo, o me parece a mí? .. ¿Nunca te
preguntó por mí… no?... Dale, decime…
¿Ves que no tenés que ser
un pobre tipo como yo?… Ni como esos vagos de porquería que andan hoy por la
calle… mira allá más adelante en la vereda, ves así vas a quedar si no me
prestas atención… vagos, drogones… Si algún día te veo con esos pelos y esa
mugre, no serás más mi hijo, ¡Palabra!
Vamos que llegamos, dale,
entra rapidito, entra, dale… vamos rapidito al vestuario que tenés que
cambiarte… ¡Dale Francisco!… no me hagas enojar… escucha… escucha… ya se siente
que los chicos están peloteando… y los bagres de las mamitas parloteando… vamos
nene, dale, dale…vamos que tenemos que ganar… no me hagas quedar mal…”
“Rasta, ¿viste al tipo
ése?…
Pobre, venía hablando
sólo desde lejos el loco.
Primero pensé que estaba
hablando por el celular, de esos que vienen tipo “manos libres”, ah. Pero no,
ni ahí… el tipo venía caminando y hablaba y hablaba solo. Hasta me miró feo
cuando se dio cuenta que yo lo miraba. Ahí, justo delante de la puerta de la Escuelita de Fútbol.
Después entró. Solo. Cada
vez encuentro más gente que viene hablando sola… esta ciudad se está llenando
de enajenados, de loquitos, Rasta.
¿Por qué será… el agua
estará contaminada?… no sería raro, viste que todas las porquerías de las
fábricas las tiran al agua, para que se la lleve la corriente. Y los desechos
cloacales también. Já, en el agua no se marcan las huellas.
O en una de esas es la
tecnología.
¿Viste que dicen que las
antenas de los celulares te llenan de radiación?… dicen que eso te fríen el
cerebro…
¿Rasta?… ¿Rasta?… ¿dónde
te metiste?… ¿No ves que me dejas hablando solo como un imbécil otra vez?…
¡Rasta!…
¡Raaastaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!!!!!!!!".-
La
locomotora se dio una vuelta por la Costanera , nos deleitamos con la vista del
hermoso río Paraná, y el trencito partió rumbo a su último destino para recibir
a una nueva pasajera: ANA ROMANO. Nació el 1 de febrero de 1944 en la capital de la provincia de
Córdoba y reside desde la infancia en la ciudad de BUENOS AIRES. Además de obtener varios premios y menciones e
integrar antologías, desde hace seis años se difunde su quehacer tanto en
revistas de soporte papel como electrónicas y en numerosos blogs. Poemas suyos
han sido traducidos al portugués, italiano, francés, húngaro y catalán. Es
profesora de Francés. Tradujo a dicho idioma el volumen “Breve Anthologie” de
Luis Raúl Calvo (Ediciones L’Harmattan, París, Francia, 2012), el poemario
“Behering y Otros Poemas” de Luis Benitez
y textos del libro “Tomavistas” de Rolando Revagliatti (difundidos en la Red ). Poemarios publicados: “De los
insolentes fantasmas” (Ediciones
Vela al Viento,2010 ) y “Expiación del Antifaz” (Ediciones La Luna Que , 2014). Hoy nos trae sus poemas.
E Mail: anaromanopoesia@gmail.com
DESCARTABLE
Arrastra
marginado
el cuerpo
La búsqueda
devuelve
miseria
El viento
entumece
¿Prosigue?
desnudo
Las ruedas pesan
e insiste
El hambre
traspasa su sombra
Sueña
con una frazada.
AÑORANZA
Asomada al recuerdo
emerge
tu
figura soberbia
autoritaria
desprotegida
En aridez
sembraste
diminutas semillas
La muñeca impávida
detecta
cómo llega la muerte
Despido
en cuanto salpica
un hálito de destellos.
CAUTIVO
Se sacude inquieto
aletea
Aun agobiado
se rebela
Mientras lo acordonan
en el intento de
aplastarlo
chilla
hiende
rasguña
Dispuesto
a salir (se)
además gime.
CUÑA
La matanza
coagula
El quejido
secciona
El soporte aflige
escarba
amputa
Inocula
-estéril
roto
perplejo-
autonomía.
DESPEGAR
Procediendo de la noche
tenue
la vida
Gasas
mortecinas
en rasgadas
hebras
Parpadea
Se agita.
El
viaje había sido largo y la locomotora estaba cansadita. Entonces decidió
volver al andén pampa donde los espero para un próximo viaje. Pueden enviar sus
cuentos y poemas (más una minibiografía) a letrasenelanden@gmail.com
Agradezco
los comentarios de los lectores pues son un incentivo para continuar viajando.
¡¡¡Hasta
la próxima!!! Un abrazo
CRIS FERNÁNDEZ
Hola, quisiera saber el autor y en lo posible letra, de la canción #era tiempo de otoño /abril quizás recuerdes /era tiempo de otoño/ abril y yo te amaba.
ResponderEliminarHace tiempo la busco sin resyltados, gracias
Hola mencionó la letra de una canción y no la encuentro... también quisiera saber el autor y en lo posible letra, de la canción "Era tiempo de otoño, abril quizás recuerdes / Era tiempo de otoño, abril y yo te amaba". Espero respuesta mi mail es larutaushuaia@gmail.com Muchas gracias. Daniel.-
ResponderEliminar