Número 132

QUERIDOS PASAJEROS:

Con la primavera despertando verdores y colorido por estos sures, nos reencontramos para un nuevo viaje. Compartiendo como siempre letras, emociones, vivencias, la vida misma a través del prisma del escritor. Pues más allá de los fragores de este convulsionado mundo nuestro, la palabra sigue viva y es nuestra misión desparramarla a los cuatro vientos. Y nos vamos …

El trencito espera en el andén pero, previo a la partida, quiero rendir un modesto homenaje a una amiga que hace poco nos ha dejado (falleció el 4 de agosto de este año): LUCÍA DOLORES QUIROGA. Nació y residió en la ciudad de LA PLATA (prov. de BUENOS AIRES). Estudios: Primarios, Secundarios (Bachiller completo y Magisterio incompleto). y Terciarios (Asistente Social y Asistente Industrial-completos)-Universitarios (1er.año de Filosofía y Letras). Otros estudios: idioma francés, Técnicas de Entrevistas. Supervisora en Servicios Sociales. Asistente a Taller Literario. Hizo presentaciones personales y de Libros de otros autores. Integró y coordinó Grupos literarios. Tuvo actuación en medios orales y escritos. Asistió a Encuentros Literarios en todo el país. Integró Jurados locales y provinciales. Obtuvo premios literarios en Poesía a nivel nacional y provincial. Tiene publicaciones personales y compartidas con integrantes del Taller de la Escritora Ana E. Lahitte. Tres libros preparados para editar. Libro editado “MÁSCARA” Junio 2007

Aliento de gaviotas
Palpitan en las orillas del mar

Extraviados vuelos
En rocas tornasol
Sus plumajes / 

Deshabitan rutinas
Aman su soledad

Están /

Cubren ausencias
Ocupan los vacíos /

El hombre
Las contempla
Llagado- quizás
De culpas

Nostalgia
Su libertad
De infinito vuelo 

*****************

Porque tuve un tiempo
De cenizas

De rodar los silencios
Con la mano tendida
Y sentir en el rostro
Un perfil
De verbos pasados / 

Regresé
Descalzando hendiduras /
Regazos de pan
Y la barrera estéril
De espejos /


Una esquina / el frente / 
Y la vereda absurda
Para acunar infancias / 


Inundaron los ojos
Las faldas de la luna

Y me miré hacia adentro

Y hallé la palabra

Y en mis manos
El final o principio
Del día

De mí día 

********************

Desnudo distancias
Que te nombren / 

Sueltan amarras
Espirales de fuego /

Las angustias
Oprimen las gargantas
Buscan el rostro sin sombra

En lejanía
Las brumas pierden
Sus ojeras

Un imposible
Brota en grietas
Cuando acosa el silencio

Después

Bajó la luz
Y hundió en sollozos la noche

Partiéndose en espejos

*************

Cómo voy a zurcir mi tiempo
Cómo seguir
Con qué sombra
Acostarme a los recuerdos

Y creer vivir
De cosas quebradas

Cómo olvidar olvidos
Y recabar distancias
Buscándome entre las aguas y el viento /

Sabor salobre
Sobre la piel añosa 
Y desteñida


Cómo ser
Ahora que es
Después 

********************

estériles los vientos

cabalgan en libertad

envuelven los pasos

desde el silencio/una luna

sopla las lluvias

llueve

alfarera de rituales

respiran las sombras de la oscuridad

espacian olvidos

matriz de mareas

curvan las líneas de los sueños

tallan su transparencia

beben su resplandor

del silencio.

**************

vacío

acodando ventanas

desde la brisa gris

agrietan paisajes

que filtran por las puentes

la lluvia cansina

opaca los cristales

lejanías

preñadas aun

de asombros

pulsa la soledad

del viento

ráfagas marchitas

silencian / fatigan

taladran acantilados

somos señales / cuencos

somos voz / en precariedad

de espejos y palabras

pluralidad de asombros/

La locomotora deja oír su voz y ¡partimos!. Nuestro primer destino se halla recostado en la magnífica Cordillera de los Andes. Estoy hablando de la hermosa ciudad de Catamarca, que allí aguarda nuestro amigo RODOLFO LOBO MOLAS. De auténtica sangre catamarqueña, reside en la ciudad de CATAMARCA. Es Poeta, Escritor, Piloto Comercial de Avión, Piloto de Planeador, Locutor, Periodista. Es miembro de la SADE, Sociedad Argentina de Escritores. Ha publicado el libro “Catamarca, Ensueño y Leyenda”, sobre historia, arqueología, costumbres, creencias, etc, editado por la Universidad Nacional de Catamarca y el libro de poemas “Los pájaros de la lluvia”. Ha sido seleccionado y ha participado de más de una docena de antologías nacionales e internacionales de poesía, cuentos y microficciones y ha obtenido diversos premios literarios, entre ellos, en 2012 ganó el 1º Premio del III Concurso de Cuentos y Relatos de la Sociedad Italiana de San Pedro, Buenos Aires, En 2013 obtuvo el 1° premio del VIII Certamen Nacional de Sonetistas y el 3° premio del II Certamen de Microrrelatos de Bialet Massé, Córdoba, Argentina. Ha sido seleccionado para integrar ocho antologías de Microrrelatos en España, ha recibido la “Distinción al Mérito San Fernando”, por su actividad literaria, otorgada por la Municipalidad de la Ciudad de San Fernando del Valle de Catamarca y el “Reconocimiento al Aporte de las Artes”, del Poder Legislativo de Catamarca. Tiene varios libros inéditos de poesía, microficciones y cuentos además de algunos ensayos y un Diccionario de Voces catamarqueñas de pronta aparición. Organizó y condujo diversos cafés literarios y programas de radio y televisión sobre temas artísticos, como así también ha dado conferencias y talleres sobre temas culturales. Nos trae hoy sus poemas.

E Mail: lobomolas@gmail.com

CÓMO ABRIGAR...

Cómo abrigar palomas con las manos

cuando están rotas

cansadas

desmembradas

de tironearle a la vida

jirones de alegría

de sueños

de esperanzas.

Cómo abrigar palomas con las manos

si el calor de la sangre

no es más que lágrimas.

NO ES EL RECUERDO, NO, NI LA NOSTALGIA….

Yo recuerdo tu voz hecha de trinos,

azabache tu pelo, era cascada

derramada en tus hombros diminutos.

Tus ojos –todo noche-

y tu sonrisa,

alegría juvenil de la alborada.

Todo se fue

tus pasos se han perdido

en la pena indolente de la nada.

Ni siquiera es el gris de la tristeza

ni el verdemar color de la esperanza,

lo que me lleva a ti

-pasos inciertos-

para encontrar tu ayer en mi mañana.

No es el recuerdo, no, ni la nostalgia

es el amor que vive aun…

en mi alma.

Soneto del amor del mar

Baila el mar cadencioso con la playa

Bajo el ojo testigo de la luna

Mientras lejos el sol ya se desmaya

Y se acuesta extenuado en ancha cuna.

Caracolas de mar besan la espuma

De las olas que llegan y se alejan,

Es amor que ya nace y que se esfuma:

Que en idilio imposible se cortejan.

Las gaviotas al ver desde la altura

De su vuelo cargado de ternura

Como lloran las tristes caracolas

En sus cantos de ronca melodía

Les llevan el mensaje cada día

Del amor ilusorio de las olas.

    SONETO DE LOS POETAS

                                                                                          A la VI Feria del Libro y  I  Encuentro Internacional de  

                                                                                       Poetas y  Escritores, en  Valle Viejo, Catamarca, Sep. 2001

Aquí estamos, palabra y sentimientos,

Literatura, singular belleza;

El desafío y hasta la franqueza

De escribir cosas sin remordimientos.

Los poetas, testigos de los vientos

con que asola las almas la tristeza,

llevaremos  consuelo y  entereza

para calmar angustias y tormentos.

Habrán de resonar con tanto brío

la palabra y la voz, que como un río,

se escucharán por toda la comarca.

Y habrán de palpitar en cada calle,

y por cada rincón del ancho valle,

los sueños de tus hijos, Catamarca.

(El soneto identificó al encuentro)

  ORIGEN

Sólo busqué tener tu cabellera

Para abrigar mis hombros de la escarcha

Y en tus manos con alas de paloma

Depositar mi corazón cansado.

Pero bastó una noche, un mediodía,

Una sonrisa mágica y descalza

Para que un río largo de promesas

Tus ojos y mis ojos inundara.

Y nos nacimos en un solo beso

Para morir un tiempo de caricias

Resucitado en los pájaros del alba.

Desde entonces...

El bosque tiene tu fragancia joven

Parten tus barcos desde mis maderas

Nacen mis rosas desde tu mirada.

        ESTE MISMO TODO

Por ti mil veces, amor, revivo y muero,

tantas veces me envuelve la nostalgia,

la luna siempre me recorre el alma

acercando mis versos a tu mano.

Yo ya no miro sino por tus ojos,

ya no camino sino con tu paso

y sin embargo tengo la apariencia

de ser el mismo que soy desde hace años.

Pero lo saben las estrellas todas,

la luna, el sol, la flor, la tierra, el cielo

que soy porque tú eres, porque somos

el mismo espíritu en cuerpos diferentes,

el mismo vino en diferentes copas,

distintas partes de este mismo todo.

La maquinista, siempre golosa, se dedicó a degustar nueces confitadas, riquísimas … Y debíamos seguir el camino. Al tranquito corto el trencito puso rumbo al Litoral, pues nos aguardaba otro amigo: GUSTAVO M. GALLIANO.  Nació en Gödeken (prov. de Santa Fe) y reside en ROSARIO (prov. de SANTA FE). Poeta, narrador,  docente universitario de Historia Constitucional Argentina (Facultad de Derecho, UNR).  Galardonado en concursos nacionales e  internacionales de Poesía y Narrativa. Ha publicado con marcado éxito el  libro de relatos breves: "La Cita" (Ed. Aries, Bs. As., Argentina). Inéditos un nuevo libro de narrativa (Un dragón en el acuario) y un poemario (Ocultos tras la bruma). Ambos registrados. Participante en numerosas antologías literarias nacionales e internacionales. Ha publicado en revistas literarias de diversos países, siendo a su vez traducido a más de diez idiomas. Colaborador literario y columnista en revistas de literatura y arte en Argentina, Canadá, España, Estados Unidos, etc. Designado en diversas oportunidades como jurado de certámenes literarios,  tanto de adultos como adolescentes y categorías infantiles. Honrado con la elección para prologar poemarios internacionales y el libro histórico de los 125 aniversario de la fundación  de su pueblo natal (Gödeken). Es miembro fundador de Naciones Unidas de las Letras (Bogotá, COLOMBIA). Embajador Mundial de la Palabra y Miembro del  Museo de la Palabra (Toledo, ESPAÑA). Embajador Universal de la Paz - Cercle Universal  des Ambassadeurs de la Paix – SUISSE /  FRANCE . Miembro de Honor y Corresponsal en Argentina de ASOLAPO- ESPAÑA.  Miembro de la Red Mundial de Escritores en Español (REMES). Miembro del Movimiento  POETAS del MUNDO. Miembro de Unión Hispano Mundial de Escritores (UHE). Colaborador Permanente de la Revista Long  Island Al Día (New York, USA). Les dejo hoy, de su autoría, un cuento muy interesante.

E Mail: ggalliano2010@yahoo.com.ar

DÈJÁ VU

“¡Hola, hola…Buenas tardes!, ¡Vamos, vamos!…

¿Cómo está Usted Señorita, se comportó bien Francisco hoy?…

Dale Frank, apúrate, vamos que se hace tarde para la práctica en la Escuela de Fútbol.

¡Hasta mañana Señorita!… ¡Pero qué manera de haber gente amontonada esperando a los chicos!, parece el ingreso a la cancha… ¡cuidado señora, que está pisando a mi hijo!… ¿Me pareció a mí o ni me miró tu maestra?… ¡Claro!, en tremenda avalancha de gentío, cómo me podría prestar atención… pero podría ser un poco más simpática, una sonrisa a la semana no le produciría comezón… después dicen que hay seguridad a la salida… ¡cuidado señor!…

Dale nene, no ves que se hace tarde y tenemos que andar a las corridas. Sí, ya sé, seguro que preferís ir en taxi… pero si sabes que no tengo ni una moneda… dale, camina, camina más rápido… que se hace tarde… ¿cómo se llamaba tu maestra de primer grado?… ¿Ludmila?… ¿Lucrecia?… tiene un par de ojos tremendos… ¡Hay si algún día me mirara!, já… aunque no sonría, ni me mire, já…

Pero vamos, vamos, camina un poquito más rápido que no te hace mal, dale. Y no me vengas con que la mochila es pesada, porque te compré una bien livianita, eh…y de buena marca, para que no hablen los demás. Vamos que el saber no ocupa lugar… así que apúrate… y no me digas que estás cansado porque tuvieron gimnasia en la última hora… si no hacen nada… ustedes son bastante perezosos, y los profesores la ganan bastante fácil…

Mira, cuando yo era niño vivía en el campo. A una legua del pueblo. Me iba en bicicleta… ¿Cómo que es una legua… ni eso te enseñó? Son unos cinco kilómetros… bueno, te decía que me iba en bicicleta a la escuela y ya llevaba la pelota de cuero en una bolsita. A la salida del colegio, nos íbamos con todos los amigos a la cancha del baldío de enfrente, y le dábamos hasta bien entrada la tardecita. Y así como estaba, bien transpirado, me subía a la bicicleta y pedaleaba bien fuerte la legua de regreso, que parecía más larga y empinada, para estar de regreso para la hora de cena, compartiendo la mesa… ¡Sino mis viejos…!

Llegaba destruido, con más tierra encima que el camino mismo… había cada guadal que las ruedas se hundían como en la nieve… y masticaba tanto polvo que se me fueron limando los dientes… entre el sudor y la tierra, llegaba todo embarrado, y encima nada de haraganear, a ducharse rápido y con el agua helada, hasta en pleno invierno, porque la garrafa de gas se reservaba para los abuelos primero y los padres después. La excusa era que el agua fría te reactivaba la circulación…já… si yo tenía la circulación como una coctelera de tantas horas de fútbol y bicicleta. Y cepillarse los dientes, y peinarse el cabello… esos remolinos enredados y pinchudos, con pan de jabón blanco federal, me hacen recordar a los tuyos…

Entre bocado y bocado del puchero se me cerraban los ojos. No veía la hora de acostarme. Pero aguantaba. Así se hacen los hombres, nada de andar quejándome… después de la cena, la tarea. Y una vez en la cama… nada de dormir por un buen rato… primero había que repasar mentalmente en la oscuridad todas las jugadas del partido de esa tarde, para meter imaginariamente en el arco las que había pateado afuera… para soñar despierto con los goles que haría el día siguiente… ¡Qué cansancio ni ocho cuartos!… yo no protestaba nunca… jamás. ¡Y tampoco traía malas notas, eh! Porque sino me castigaban y me dejaban sin la bicicleta y la pelota por un buen tiempo… ¡y ambas eran sagradas!…

Y vos ahora te cansas por caminar ligerito estas diez cuadras… anda… los chicos de hoy son todos unos flojos… unos malcriados… ¿acaso no te das cuenta? El único padre que va con su hijo, soy yo… los demás ni ahí… todos llegan con sus mamitas, sus abuelas, o las “chicas que los cuidan”… ¡Por favor!… Vaya a saber que resultarán de grandes… por eso todo está como está en este mundo.

Seguro que los padres se justifican, “no puedo ir, tengo que trabajar”… ¡sí, seguro!… Se quedan en sus oficinas, o en el “after office” hablando de mujeres, de “minas”, entre ellos… eso hacen…les parece que es rebajarse el acompañar al hijo a la escuelita de fútbol… ¡Agrandados!… ¡Mediocres!… ¡Perdedores de billeteras gruesas!

Entonces, el que queda como una bestia soy yo, cuando me prendo al alambrado periférico y te grito alguna indicación… y ni que hablar cuando se me escapa algún insulto… las mamitas me miran con repugnancia… como si yo fuera un degenerado… ¿Qué saben ellas de fútbol, eh?… nada… ¿acaso yo me burlo al verlas lloriquear cuando cuentan el final de sus novelitas por la televisión?… no… ¿y entonces qué se tienen que meter conmigo?… si yo te traigo acá porque ya no hay potreros, las plazas son baños para perros, y la pelota no pica, queda encastrada en la porquería… entonces te tengo que traer acá… a correr en esta pista de cemento… y encima los “profesores” que te “enseñan fútbol” no pisaron el césped nunca, no tienen la menor idea… pero total qué importa… las “mamitas están contentas”… trajeron a sus hijos a descargar tensiones, a descontracturarse, a desintoxicar stress y volver más “cool “a la escuela el día siguiente. Y de paso “relojean” a los “profes”, já… ¡Como si no me diera cuenta!... tan fácil para algunos… ¿Profesor podemos ir a la oficina así le pago las cuotas atrasadas?, dice una colorada sin pudores… y el profe no puede echarse atrás… “Nenuco… hacéte cargo de la clase que ya vuelvo!”… pasa media hora, ¿cierto? ¿Alguien controla los tiempos?... Y Nenuco tiene doce años apenas… pero piensa, “Ya me tocará a mí”.

¡Y vos me salís con que estás cansado!… pero anda…

Eres el típico producto de estos tiempo modernos, pura tecnología. Todos los chicos se pasan horas y horas sentados como pavos reales frente al televisor. Si por lo menos mirasen algún partido… pero no… los señores miran luchas de dinosaurios robots, de mamarrachos con forma de escoba desflecada que lanzan “rayos láser”, figuritas mal dibujadas por japoneses que hablan en inglés subtitulado en español, héroes con trajecitos ajustados y de colores raros… ¡Por favor!… ¡Qué fácil que ganan dinero algunos!… y a costa de petrificar cerebros pequeñitos.

Yo lo único que miraba era al Patito Saturnino y al Lagarto Juancho… el Show de Carlitos Balá y su perro invisible, Angueto y las canciones de la divina Silvia Mores… yo estaba enamorado de ella… ahhh…y solo un ratito los sábados y domingos al mediodía… y mira, me gusta el fútbol como a ninguno… en cambio ustedes los tecnocibernéticos siempre tienen problemas… juegan pero no les gusta la pelota en absoluto… es un compromiso para conformarnos a los adultos… después vuelven y se enfrascan en la TV o en la Play Station.

Vamos… apúrate, dale…

Yo me desvivo por vos. Te compro los botines ultra-livianos, esos de la propaganda, con la “célula de aire para mayor comodidad y ajuste al pie, que perfecciona la pegada”… y vos no corres ni dos metros… ¿sabes lo que me costaron?… de chico yo tenía unos botines de cuero que parecían acero… ni lengüeta tenían. Si le pegabas de lleno se te clavaban los cordones en el pie. Todavía tengo las cicatrices. Mira con los zapatos viejos que ando yo todos los días… y vos ni pedís la pelota… ¿no te das cuenta que tenés que patear al arco?… ¿para qué entras a la cancha a jugar y después pedís ser arquero?… te juro que si vas al arco otra vez, entro a la cancha y te saco de una oreja… ¡arquero!… anda…

Vos tenés que ser centrodelantero… vos SOS el “nueve”, entendés… el “NUEVE”… y tenés que meter bien duro…

Si hay un córner, te paras al lado del arquero y lo molestas. Sos morrudo y grandote, él no te puede mover. Y entonces lo anticipas y cabeceas al gol… y a festejar al alambrado… ¡Pero cabecea nene!… me paso horas enseñándote en el patio con la pulpito y cuando viene un córner en la práctica, vos te corres para afuera del área… ¿te burlas de mí o le tenés miedo a la pelota?… decime, no agaches la cabeza, ni cerrés los ojos, decime…

Me pones loco, y si te grito… las “minas” que me miran feo… bah…si por lo menos estuvieran lindas… pero los maridos las mandan tranquilos porque saben que son bagre y medio bacalao… sino, ya las iban a dejar venir… sí claro…

¿Vos sabías que tu papi fue un tiburón implacable?… me he comido cada pececito que ni te cuento y hasta… pero eso no importa ahora, no me cambies de tema… el tema pasa por tu actitud … ¿no te enseñé a pegarle a la pelota?… la pierna de apoyo bien cerquita de la bola y con la de impacto le das bien fuerte… los ojos en el arco… bien abiertos y enfocados en el perímetro de gol… si podes le apuntas al arquero, eso no falla, entra seguro… y shotea como te enseñé… le pegas abajo y se clava arriba, le pegas bien al medio y la clavas abajo… fácil nene, fácil…¿sí?… ¿entonces por qué cuernos no lo haces?… le pegas a la pelota como pifiada de billar, con un miedo terrible… ¿miedo a qué?… ¿miedo a qué?… ¡eh!

Vamos, apúrate que ya falta poco… dale…

Deja de quejarte y obedece, vamos, yo soy tu padre. Yo ya fui chiquito y aprendí, entonces vos me tenes que escuchar. Es para que no te golpees en la vida como me paso a mí. Hacéme caso y listo. Aprende de mis errores, no de los tuyos. Ganá tiempo. Yo hubiera sido un jugadorazo si no me agarraba esa neumonía… y después tuve que laburar como un condenado para mantener a mi madre, que quedó viuda, la pobre. Y encima, para empardarla más, me fui a casar jovencito con la Noemí… ¿Para qué?… de puro calentón nomás… capaz que hoy estaría forrado en dinero y hasta te podría traer en auto importado a la escuelita…

Aunque anda a saber… capaz que si tenía “guita”, me quedaba charlando como los maridos de las “minas” estas, y vos ni aprendías fútbol… que se yo… ¿Viste cómo me marca siempre la madre del rubiecito amigo tuyo, o me parece a mí? .. ¿Nunca te preguntó por mí… no?... Dale, decime…

¿Ves que no tenés que ser un pobre tipo como yo?… Ni como esos vagos de porquería que andan hoy por la calle… mira allá más adelante en la vereda, ves así vas a quedar si no me prestas atención… vagos, drogones… Si algún día te veo con esos pelos y esa mugre, no serás más mi hijo, ¡Palabra!

Vamos que llegamos, dale, entra rapidito, entra, dale… vamos rapidito al vestuario que tenés que cambiarte… ¡Dale Francisco!… no me hagas enojar… escucha… escucha… ya se siente que los chicos están peloteando… y los bagres de las mamitas parloteando… vamos nene, dale, dale…vamos que tenemos que ganar… no me hagas quedar mal…”

“Rasta, ¿viste al tipo ése?…

Pobre, venía hablando sólo desde lejos el loco.

Primero pensé que estaba hablando por el celular, de esos que vienen tipo “manos libres”, ah. Pero no, ni ahí… el tipo venía caminando y hablaba y hablaba solo. Hasta me miró feo cuando se dio cuenta que yo lo miraba. Ahí, justo delante de la puerta de la Escuelita de Fútbol.

Después entró. Solo. Cada vez encuentro más gente que viene hablando sola… esta ciudad se está llenando de enajenados, de loquitos, Rasta.

¿Por qué será… el agua estará contaminada?… no sería raro, viste que todas las porquerías de las fábricas las tiran al agua, para que se la lleve la corriente. Y los desechos cloacales también. Já, en el agua no se marcan las huellas.

O en una de esas es la tecnología.

¿Viste que dicen que las antenas de los celulares te llenan de radiación?… dicen que eso te fríen el cerebro…

¿Rasta?… ¿Rasta?… ¿dónde te metiste?… ¿No ves que me dejas hablando solo como un imbécil otra vez?…

¡Rasta!… ¡Raaastaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!!!!!!!!".-

La locomotora se dio una vuelta por la Costanera, nos deleitamos con la vista del hermoso río Paraná, y el trencito partió rumbo a su último destino para recibir a una nueva pasajera: ANA ROMANO. Nació el 1 de febrero de 1944 en la capital de la provincia de Córdoba y reside desde la infancia en la ciudad de BUENOS AIRES. Además de obtener varios premios y menciones e integrar antologías, desde hace seis años se difunde su quehacer tanto en revistas de soporte papel como electrónicas y en numerosos blogs. Poemas suyos han sido traducidos al portugués, italiano, francés, húngaro y catalán. Es profesora de Francés. Tradujo a dicho idioma el volumen “Breve Anthologie” de Luis Raúl Calvo (Ediciones L’Harmattan, París, Francia, 2012), el poemario “Behering y Otros Poemas” de Luis Benitez  y textos del libro “Tomavistas” de Rolando Revagliatti  (difundidos en la Red).  Poemarios publicados: “De los insolentes  fantasmas” (Ediciones Vela al Viento,2010 ) y “Expiación del Antifaz” (Ediciones  La Luna Que, 2014). Hoy nos trae sus poemas.

E Mail: anaromanopoesia@gmail.com

DESCARTABLE

Arrastra

marginado

el cuerpo

La búsqueda

devuelve

miseria

El viento

entumece

¿Prosigue?

desnudo

Las ruedas pesan

e insiste

El hambre

traspasa su sombra

Sueña

con una frazada.

AÑORANZA

Asomada al recuerdo

emerge

tu

figura soberbia

autoritaria

desprotegida

En aridez

sembraste

diminutas semillas

La muñeca impávida

detecta

cómo llega la muerte

Despido

en cuanto salpica

un hálito de destellos.

CAUTIVO

Se sacude inquieto

aletea

Aun agobiado

se rebela

Mientras lo acordonan

en el intento de

aplastarlo

chilla

hiende

rasguña

Dispuesto

a salir (se)

además gime.

CUÑA

La matanza

coagula

El quejido

secciona

El soporte aflige

escarba

amputa

Inocula

-estéril

roto

perplejo-

autonomía.

DESPEGAR

Procediendo de la noche

tenue

la vida

Gasas

mortecinas

en rasgadas

hebras

Parpadea

Se agita.

El viaje había sido largo y la locomotora estaba cansadita. Entonces decidió volver al andén pampa donde los espero para un próximo viaje. Pueden enviar sus cuentos y poemas (más una minibiografía) a letrasenelanden@gmail.com

Agradezco los comentarios de los lectores pues son un incentivo para continuar viajando.

¡¡¡Hasta la próxima!!! Un abrazo

CRIS FERNÁNDEZ